Exesposa desechada: Renaciendo de las cenizas - Capítulo 18

Capítulo 18:

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Punto de vista de Rose

Al llegar la noche, estaba agotada de mantener el equilibrio perfecto entre hermana afligida y mujer de negocios centrada. Mi chófer me llevó a casa de mis padres para nuestra cena familiar semanal, una tradición que había insistido en mantener «para ayudarnos a sanar juntos».

En realidad, estas cenas servían para vigilar a mis padres, controlar la narrativa familiar y recordar a todos mi papel central a la hora de mantener la unidad tras la tragedia. Sin embargo, esa noche me aterrorizaba enfrentarme a la mirada sospechosa de mi madre.

La casa tenía el mismo aspecto de siempre: césped bien cuidado, ventanas relucientes, lujo de buen gusto evidente en cada detalle. La casa a la que me habían traído catorce años atrás, sacada del sistema de acogida y llevada a un mundo de privilegios. La casa donde había establecido sistemáticamente mi dominio sobre todos los aspectos de la vida familiar.

Helen, la ama de llaves, abrió la puerta antes de que pudiera llamar al timbre. —Están en la sala de estar, señorita Rose. Su madre ha tenido… un día difícil.

Mamá estaba bebiendo otra vez. Perfecto. Una madre ebria era más fácil de manejar que una sospechosa.

Los encontré tal y como esperaba: papá con un informe financiero, fingiendo trabajar mientras en realidad se escondía; mamá con su tercer martini, mirando al vacío. La imagen de una familia fracturada por la pérdida.

«Buenas noches», dije alegremente, besándoles a cada uno en la mejilla. «La comida de Helen huele de maravilla».

Mamá levantó la vista, con la mirada ligeramente desenfocada. «Llegas tarde».

—La reunión con los inversores se alargó. Pero hay buenas noticias: hemos conseguido financiación para la expansión internacional.

Papá intentó sonreír. —Eso es maravilloso, princesa. Tu perspicacia para los negocios nunca deja de sorprenderme.

—El zapato de Camille —dijo mamá de repente, con una incongruencia que quedó flotando incómodamente en el aire—. ¿Te lo ha dicho Richard?

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Asentí con la cabeza y me senté en un sillón frente a ella. «Sí. Mañana iré a la comisaría a identificarlo».

—Debería ir yo —dijo con voz dura—. Soy su madre.

«No estás en condiciones», murmuró papá, sin levantar la vista de sus papeles. «Rose se encargará».

La risa de mamá fue amarga, cortante. —Rose se encarga de todo, ¿no? Tan capaz. Tan serena. Nunca se le mueve un pelo, ni siquiera cuando habla de los restos de su hermana.

La acusación en su tono era inconfundible. Mantuve mi expresión neutral, preocupada pero firme. «Mamá, sé que esto es difícil. Pero derrumbarte no traerá de vuelta a Camille. Alguien tiene que mantenerse fuerte por esta familia».

«Esta familia». Resopló, dando otro sorbo a su bebida. «¿Qué familia? Mi hija está muerta. Mi marido se sumerge en el trabajo en lugar de afrontar su dolor. Y tú…». Se calló, estudiándome con una mirada repentinamente más aguda de lo que su embriaguez sugería.

«¿Y yo qué?», pregunté en voz baja.

El momento se prolongó, con la tensión crepitando entre nosotros. Por un instante, pensé que tal vez lo diría, la sospecha que había visto crecer en su mirada durante las últimas semanas. La duda que la había llevado a contratar a un investigador privado. Pero papá intervino, dejando a un lado sus papeles con una alegría forzada. «Comamos, ¿no? No tiene sentido dejar que se enfríe la comida de Helen».

La cena fue insoportable. Mamá alternaba entre miradas silenciosas y comentarios sarcásticos, papá intentaba desesperadamente mantener una conversación normal y yo navegaba por el campo minado con facilidad. Para cuando llegó el postre, estaba mentalmente agotada.

«He estado pensando», dijo mamá mientras Helen servía el café, «en los diarios de Camille».

Me quedé paralizada, con la taza a medio camino de mis labios. «¿Diarios?».

«Los llevaba desde que era niña. Los escondía en el hueco del armario, aunque creía que yo no lo sabía». Mamá no apartó los ojos de mi cara. «Una lectura interesante».

El hielo invadió mis venas. Los diarios de Camille. Los pensamientos privados de una chica que veía más de lo que dejaba entrever, que podría haber documentado sospechas, patrones y manipulaciones a lo largo de los años. Cosas que definitivamente no quería que se revelaran.

«¿Has estado leyendo sus pensamientos privados?». Infundí a mi voz un suave tono de sorpresa. «Mamá, eso me parece… invasivo. ¿No querría Camille que se respetara su privacidad, incluso ahora?».

«Quizás», dijo mamá mientras daba un sorbo a su café, sin apartar los ojos de los míos. «Pero me han dado una idea muy clara de su estado de ánimo en esas últimas semanas. Sus preocupaciones sobre su matrimonio. Sus dudas sobre ciertas relaciones».

Papá se movió incómodo. «Margaret, ¿es apropiado hablar de esto durante la cena?».

«¿Cuándo es apropiado hablar de la muerte de nuestra hija, Richard? ¿Cuándo es conveniente preguntarse por qué nunca se encontró su cuerpo? ¿Cuándo deberíamos examinar por qué condujo hasta ese puente la noche en que se suponía que iba a reunirse contigo?». Me señaló con un dedo ligeramente tembloroso.

Ahí estaba. La acusación que había estado intuyendo. La pregunta peligrosa.

«Se lo dije a la policía», respondí con calma, «Camille canceló nuestros planes para cenar en el último momento. Dijo que no se encontraba bien. Supuse que se había ido a casa».

«Sí, eso es lo que les dijiste». La voz de mamá era peligrosamente tranquila. «Pero en su diario de ese día dice que estaba emocionada por la cena. Por volver a conectar con su hermana después de todos los «malentendidos» sobre Stefan».

Se me secó la boca. Maldita Camille y su patética costumbre de escribir un diario.

—La gente cambia de opinión, mamá. Quizás lo escribió más temprano ese día, antes de empezar a sentirse mal.

«Quizás». Mamá dejó la taza con cuidado deliberado. «O quizás pasó algo más. Algo que la llevó a ese puente. O alguien».

—¡Margaret! —La voz de papá fue aguda y admonitoria—. No puedes estar sugiriendo…

«No estoy sugiriendo nada». Se puso de pie, tambaleándose ligeramente. «Solo soy una madre con preguntas sobre la muerte de su hija. Preguntas que nuestra otra hija parece extrañamente reacia a explorar».

Con esa última frase, salió del comedor, con pasos vacilantes en las escaleras. Papá y yo nos quedamos sentados en silencio, atónitos, durante varios largos momentos.

«No lo dice en serio», dijo él finalmente, pasándose la mano por el cabello ralo. «El dolor hace que la gente se vuelva irracional. Ya se le pasará».

Pero ambos sabíamos que no sería así. La semilla de la duda había sido plantada y ahora crecía, alimentada por artículos de periódico, cadáveres desaparecidos y misteriosas entradas en diarios.

Me fui poco después, alegando compromisos laborales. En el coche, finalmente me permití bajar la guardia, con la ansiedad recorriendo mi piel como hormigas. Esto era malo. Peor de lo que había previsto.

Las sospechas de mamá. Los diarios. El investigador privado.

Incluso Stefan podría volverse en mi contra si se enteraba de toda la verdad. Había estado cada vez más distante estas últimas semanas, sumido en el dolor y la culpa por los papeles del divorcio que había firmado el día antes de que Camille desapareciera. El pobre tonto creía realmente que podría haber contribuido a su «suicidio» al poner fin a su matrimonio.

Yo, por supuesto, había alimentado cuidadosamente esa creencia. Era mejor que se culpara a sí mismo que sospechara de mí. Era mejor que todos pensaran que Camille se había visto empujada a la desesperación por su matrimonio fallido que sospechar que yo había contratado a unos hombres para que la asustaran esa noche, un plan que había salido terriblemente mal cuando ellos se pasaron de la raya.

Me serví una copa nada más entrar en mi apartamento, con la mente acelerada por las contingencias. Primera prioridad: encontrar esos diarios y ver exactamente lo que Camille había escrito. Segunda: asegurarme de que el investigador privado de mi madre no descubriera nada más que pruebas que respaldaran la teoría del accidente.

¿Y si eso no funcionaba? Un escalofrío me recorrió el cuerpo, no por miedo, sino por una fría determinación. Cuando me miré en el espejo, mi expresión era firme, segura. Entonces crearía una nueva narrativa. Una en la que mi madre, desconsolada, incapaz de aceptar la trágica pérdida de su hija, se obsesionara con teorías conspirativas y acusaciones descabelladas.

Sí, desacreditaría a mi propia madre si fuera necesario. Haría lo que fuera necesario para proteger lo que había construido.

Mañana identificaría el zapato que habían encontrado, con la emoción apropiada de una hermana. Luego visitaría a mamá, a ver si podía localizar esos diarios. La situación aún era manejable, aún estaba bajo mi control.

Incluso Stefan, sin saberlo, útil en mis planes, seguiría desempeñando su papel: el exmarido afligido que había encontrado consuelo en la hermana de su esposa tras un período de luto apropiado. No tenía ni idea de cómo había orquestado todo, desde el comienzo de su relación hasta su trágico final.

Los hombres como Stefan eran muy fáciles de manipular. Estaban tan ansiosos por creer lo que tú querías que creyeran. Estaban tan desesperados por ser amados que nunca cuestionaban el oportuno momento en que se manifestaba tu afecto.

Si esos diarios contenían lo que temía —las observaciones de Camille sobre mis manipulaciones, su documentación de nuestros conflictos, sus crecientes sospechas sobre mis intenciones— podrían proporcionar exactamente el motivo que la policía buscaría si se reabriera el caso.

Y reabrir el caso era precisamente lo que mi madre parecía decidida a conseguir.

El enfoque directo —enfrentarme a mamá, exigirle los diarios— solo confirmaría sus sospechas. Registrar su casa mientras dormían suponía el riesgo de ser descubiertos. Hacer que los robaran levantaría preguntas obvias.

No, necesitaba algo más sutil. Una forma de desacreditar los diarios si salían a la luz, o mejor aún, asegurarme de que nunca lo hicieran.

Para cuando llegué a mi apartamento, ya tenía un plan. Mamá había aumentado progresivamente su consumo de alcohol desde la desaparición de Camille. Su comportamiento se estaba volviendo errático y sus acusaciones, más directas. Con el empujón adecuado, podría convertirla, a los ojos de todas las personas importantes, de una madre afligida en una teórica de la conspiración inestable.

Al entrar en mi apartamento, me quité los tacones y me serví una copa de vino. Mañana empezaría identificando un zapato empapado, continuando con mi actuación como la hermana obediente y afligida. Pero detrás de esa máscara, los cálculos continuarían.

Había llegado demasiado lejos como para descarrilarme ahora. Mi línea de moda estaba despegando. Mi lugar en la sociedad estaba asegurado. La fortuna familiar acabaría siendo solo mía. Todo iba según lo previsto, a pesar de estas complicaciones inesperadas.

Mientras me preparaba para irme a la cama, mi teléfono pitó con una alerta de noticias. Lo abrí, esperando más preguntas sobre el caso de Camille.

En cambio, el titular me heló la sangre.

«REVELADA LA HEREDERA RECLUSA: VICTORIA KANE PRESENTA A SU HIJA ADOPTIVA COMO SUCESORA DE LA EMPRESA».

Debajo, una foto mostraba a Victoria Kane, multimillonaria del sector tecnológico, despiadada titán de los negocios y famosa reclusa, junto a una llamativa joven de pómulos marcados y mirada penetrante. La leyenda la identificaba como Camille Kane, la hija adoptiva de Victoria, recién presentada en sociedad tras años de educación privada en el extranjero.

Algo en el rostro de la mujer me resultaba familiar. Algo familiar en los ojos, en la postura, en la sutil inclinación de la barbilla. Pero lo suficientemente diferente como para que no pudiera identificarlo.

El artículo detallaba cómo esta misteriosa Camille Kane había sido adoptada de niña, educada en escuelas europeas de élite y ahora estaba entrando en el centro de atención como la heredera aparente de Victoria. Una prodigio de los negocios con títulos de Stanford y Harvard, que ahora tomaba las riendas de un imperio corporativo.

Hojeé el artículo, irritada por la distracción. El proyecto favorito de una mujer rica no tenía nada que ver con mis problemas actuales. Cerré el artículo, dejé el teléfono a un lado y volví a ocuparme de asuntos más urgentes.

El zapato. Los diarios. Las sospechas de mi madre. La debilidad de Stefan. Todos ellos asuntos que requerían atención inmediata.

Sin embargo, mientras me quedaba dormida, la imagen del rostro de Camille Kane flotaba en mi mente. Esos ojos… ¿Dónde había visto unos ojos así antes? Había algo en ellos que me inquietaba profundamente, aunque no sabía decir por qué.

Un problema para otro día. Esa noche necesitaba descansar antes de la actuación del día siguiente en la comisaría. La hermana afligida, identificando un zapato que podría haber pertenecido a su querida Camille. Una escena desgarradora en la tragedia en curso.

El espectáculo debía continuar. Al menos hasta que pudiera asegurarme de que el telón cayera exactamente donde y como yo quería.

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