Exesposa desechada: Renaciendo de las cenizas - Capítulo 17

Capítulo 17:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

EL PUNTO DE VISTA DE ROSE

«Sra. Lewis, ¿cree que la policía debería reabrir la investigación sobre la muerte de su hermana?».

La pregunta del periodista me golpeó como un jarro de agua fría al salir de mi boutique. Tres meses. Tres meses desde que sacaron el coche de Camille del río. Tres meses interpretando el papel de hermana afligida mientras, en secreto, celebraba mi libertad. Y aún así, estos buitres no dejaban de darme la lata.

Puse mi cara en la máscara perfecta de digno dolor que había perfeccionado. «Mi familia sigue cooperando plenamente con las autoridades», dije, modulando cuidadosamente mi voz para mostrar emoción sin parecer inestable. «Pero hemos aceptado la conclusión oficial. A veces hay que encontrar la paz sin tener todas las respuestas».

El periodista se acercó más, con el micrófono extendido. «Fuentes cercanas a la investigación dicen que nunca se recuperó el cuerpo. Algunos sugieren que el caso debería tratarse como una situación de persona desaparecida en lugar de un presunto ahogamiento».

Mi corazón dio un vuelco, aunque mi expresión se mantuvo firme. «La corriente era excepcionalmente fuerte esa noche. La policía nos lo explicó. Muchas víctimas de ahogamiento nunca se…». Dejé que mi voz se quebrara deliberadamente. «… nunca se encuentran».

Esta actuación se estaba volviendo tediosa. Había dado las mismas respuestas en el funeral, en eventos benéficos, en actos empresariales. Siempre la hermana afligida, que seguía adelante con valentía a pesar de una pérdida inimaginable. Al principio había funcionado a la perfección: la compasión me abría puertas, las sonrisas tristes me ganaban la confianza, las entrevistas entre lágrimas generaban publicidad para mi línea de moda.

Pero últimamente, las preguntas habían cambiado. ¿Dónde está el cuerpo? ¿Por qué conducía por allí esa noche? ¿Había una nota de suicidio? Cada una de ellas llevaba implícita la sugerencia de que las cosas no cuadraban.

«Una última pregunta…», comenzó el periodista, pero lo interrumpí levantando la mano. «Llego tarde a una reunión con inversores. Por favor, respeten la privacidad de mi familia en estos momentos tan difíciles».

Continúa tu historia en ɴσνє𝓁α𝓼4ƒ𝒶𝓷.ç◦𝓂 para más emoción

Mi chófer me abrió la puerta del coche y me deslice dentro, dejando de lado la expresión de tristeza en cuanto las ventanillas tintadas me ocultaron de la vista. La tensión se enroscó en mi estómago como una serpiente. Esas preguntas se estaban volviendo problemáticas.

«A las oficinas de Lewis Industries», le indiqué al conductor, mientras me miraba el maquillaje en un espejo compacto. Perfecto, como siempre. Ni una grieta en la fachada.

Eché un vistazo a las noticias de última hora en mi teléfono mientras me deslizaba en el coche.

El titular me heló la sangre.

«AHOGAMIENTO DE UNA HEREDERA: PREGUNTAS».

El artículo repetía lo básico: el coche de Camille encontrado parcialmente sumergido, sin testigos, sin recuperar el cuerpo a pesar de la exhaustiva búsqueda. Pero también incluía citas de una «fuente cercana a la investigación», que sugerían que el caso se había cerrado prematuramente debido a la presión de poderosos intereses anónimos.

Cerré el artículo con un movimiento del dedo. Probablemente mi padre ya lo había visto. Desde la desaparición de Camille, seguía obsesivamente todas las noticias sobre la familia.

Por supuesto que lo hacía. Papá nunca supo manejar la presión. Siempre buscaba a otros para que le solucionaran sus problemas, normalmente a mí, ya que Camille había sido inútil en una crisis. Era solo una forma más de demostrar mi valor a la familia que me había elegido.

El coche se detuvo frente a Lewis Industries, la reluciente torre que albergaba la empresa de mi padre. El negocio que había construido desde cero, el imperio que debería haber sido mío desde el principio, si no fuera por su sentimentalismo hacia su hija biológica.

La recepcionista sonrió cuando entré en el vestíbulo. «Señorita Lewis, su padre la está esperando».

El ascensor ejecutivo me llevó rápidamente a la última planta, donde el asistente de papá me acompañó directamente a su despacho. Estaba de pie junto a la ventana, de espaldas a la puerta, con los hombros tensos bajo su traje a medida. Había perdido peso en los últimos tres meses, el dolor lo había envejecido visiblemente.

«Papá», dije en voz baja, cerrando la puerta detrás de mí. «¿Querías verme?». Se volvió, con el rostro demacrado de una forma que el maquillaje no podía ocultar. No era el dolor fingido que yo había perfeccionado, sino un sufrimiento genuino grabado en cada arruga. Era realmente patético. Todo ese dolor por una hija que nunca había apreciado lo que tenía.

—Rose. —Abrió los brazos y yo me acerqué a él, interpretando mi papel a la perfección. La hija comprensiva. El pilar de la familia. —¿Has visto los periódicos?

«Ahora mismo. No es nada, tonterías de la prensa sensacionalista».

Me soltó y se dirigió a su escritorio, donde había varios periódicos abiertos. No solo el Post, sino también el Times y el Journal. Todos publicaban variaciones de la misma historia.

«La junta está preocupada», dijo, hundiéndose en su silla. «Estos rumores… la sugerencia de irregularidades… están afectando a la confianza de los inversores».

Me senté en el borde de su escritorio y le puse una mano reconfortante en el brazo. «La investigación policial fue exhaustiva. El caso está cerrado. Solo son periodistas en busca de noticias sensacionalistas».

«Tu madre contrató a un investigador privado».

Las palabras me golpearon como una bofetada. «¿Qué ha hecho?».

Papá se frotó las sienes, pareciendo envejecer por momentos. «A mis espaldas. Dijo que no podía vivir con preguntas sin respuesta. Necesitaba cerrar el caso».

El pánico se apoderó de mí, pero mantuve la voz firme. «Eso es innecesario. Y podría perjudicar a la empresa si da a entender que no confiamos en la investigación oficial».

«¡Eso es lo que le dije!». Golpeó la mesa con el puño, en un raro arrebato de ira. «Pero no me escucha. Desde que… desde que perdimos a Camille, está diferente. Distante. Sospechosa».

Se refería a mí, aunque no lo diría en voz alta. Mamá siempre había sido más perspicaz que él, más capaz de ver a través de mis cuidadosas manipulaciones. Me había estado observando con los ojos entrecerrados en las cenas familiares, estudiándome cuando creía que no la miraba.

«Hablaré con ella», prometí, con la mente ya acelerada pensando en los posibles problemas. Un investigador privado significaba preguntas. Indagaciones. Posiblemente descubrir cosas que era mejor dejar enterradas.

Como los hombres que había contratado para asustar a Camille. Los que se suponía que debían darle una paliza, enviarle un mensaje y luego desaparecer. No empujar su coche por un puente. No matarla.

Ese no era el plan. Excesivo, complicado e innecesario. Pero lo hecho, hecho estaba, y yo me había adaptado en consecuencia. La tragedia podía ser útil si se gestionaba adecuadamente.

«No es solo la investigación», continuó papá, con aspecto miserable. «Las donaciones al fondo conmemorativo también han suscitado preguntas. El periodista del Times pidió un desglose de cómo se está utilizando el dinero».

El Fondo Conmemorativo Camille Lewis, mi obra maestra. Creado aparentemente para apoyar la concienciación sobre la salud mental, había generado casi dos millones en donaciones, gran parte de las cuales estaban financiando actualmente la expansión de mi línea de moda. Todo perfectamente legal, con el papeleo adecuado y los contables adecuados. Pero no era algo que resistiera un escrutinio intenso.

«Haré que los contables de la Fundación preparen un informe», dije con suavidad. «La transparencia total acabará con estas preguntas».

Papá asintió, claramente aliviado de que yo me encargara de todo. Siempre tan dispuesto a creer lo mejor de mí. A verme como la hija buena, la responsable. La digna heredera.

«Hay una cosa más», dijo, con vacilación en su voz. «El detective Ramírez ha llamado esta mañana. Han encontrado algo río abajo. Un… un zapato. Creen que podría ser de Camille».

Se me revolvió el estómago. «¿Después de tres meses en el agua?».

«Atrapado entre los escombros, al parecer. Quieren que lo identifiquemos».

Un zapato. Solo un zapato. No un cuerpo. No una prueba de nada, excepto de que mi hermana llevaba calzado cuando su coche cayó al río. Aun así, me inquietó. Una prueba física que relacionaba a Camille con el agua.

«¿Cuándo?».

«Mañana por la mañana». Apartó la mirada. «¿Podrías ir tú? Tu madre no puede soportarlo y…».

—Por supuesto. —Le apreté la mano, volviendo a ser la hija obediente—. Me encargaré de todo.

Salí de su oficina con la mente a mil por hora. Demasiados cabos sueltos. Los artículos del periódico. El investigador privado de mamá. Ahora este zapato. Pequeñas cosas por separado, pero juntas formaban un patrón que no me gustaba. Preguntas que llevaban a más preguntas. Atención que no necesitaba.

Mi teléfono vibró cuando llegué al vestíbulo. Era un mensaje de texto de uno de mis inversores, confirmando nuestra reunión de mañana. Respondí rápidamente, prometiendo llevar las proyecciones comerciales actualizadas.

Cuando llegó mi coche, no pude evitar sentir una creciente irritación. Estas preguntas sobre la desaparición de Camille se estaban convirtiendo en una distracción indeseada de mis planes de negocio. Lo último que necesitaba era que la policía reabriera el caso y indagara en detalles que era mejor dejar enterrados.

Detalles que solo yo conocía. Los hombres que había contratado para asustar a Camille aquella noche. El plan que había salido terriblemente mal cuando la empujaron por el puente en lugar de limitarse a darle un aviso. Un error de cálculo que no había previsto, pero al que me adapté rápidamente para utilizarlo en mi beneficio.

La tarde transcurrió lentamente, entre reuniones y llamadas telefónicas. Mi línea de moda estaba ganando popularidad, apareció en Vogue el mes pasado y las celebridades solicitaban piezas personalizadas. Todo por lo que había trabajado estaba saliendo bien. Excepto por esas malditas preguntas que no desaparecían.

.

.

.