Exesposa desechada: Renaciendo de las cenizas - Capítulo 11

Capítulo 11:

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EL PUNTO DE VISTA DE CAMILLE

«Universidad de Stanford, promoción de 2016. Summa cum laude. Doble titulación en Economía e Informática».

Me quedé mirando el diploma que tenía en las manos, el papel grueso con sellos dorados y firmas en relieve. Mi nombre, Camille Kane, escrito con una elegante caligrafía en el centro. Un título que nunca obtuve de una universidad a la que nunca asistí.

«¿Cómo es posible?», pregunté, pasando el dedo por el sello en relieve. Parecía real. Todo parecía real.

Victoria estaba sentada frente a mí en su despacho privado, con paredes revestidas de madera oscura y estanterías que iban del suelo al techo. Nos separaba un enorme escritorio, cubierto de documentos esparcidos como piezas de un rompecabezas que formaban mi nueva vida.

«El dinero abre muchas puertas», dijo, deslizando otra carpeta hacia mí. «La gente está sorprendentemente dispuesta a alterar los registros cuando el precio es el adecuado. La donación adecuada al fondo de antiguos alumnos, la conversación adecuada con el decano adecuado».

Abrí la carpeta y encontré expedientes académicos, evaluaciones de profesores e incluso fotos de «mí» en la graduación. La mujer de las fotos se parecía a mí, pero con sutiles diferencias: pelo liso, postura segura, ropa de diseño que yo nunca había tenido.

«Esa no soy yo», susurré, tocando el rostro sonriente de la graduada.

«Manipulación digital. Bastante buena, ¿verdad? Contamos con un experto para combinar tus rasgos con fotos de una graduada real de Stanford. Lo justo para que pasara por ti si nadie miraba demasiado de cerca».

Pasé al siguiente documento. La carta de admisión de la Escuela de Negocios de Harvard, seguida de más expedientes académicos y más fotos manipuladas.

«MBA con especialización en capital riesgo y mercados emergentes», continuó Victoria, observándome atentamente. «Eras callada, pero brillante. Los profesores te recuerdan como una persona muy reservada, pero perspicaz».

«¿Y estos profesores lo confirmarán si se les pregunta?».

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La sonrisa de Victoria era tenue. «Ya lo han hecho. Tres investigaciones de antecedentes diferentes de varias publicaciones empresariales se han puesto en contacto con ellos. Todos recibieron los mismos recuerdos cuidadosamente construidos de la notable pero reservada Camille».

Me daba vueltas la cabeza. La profundidad del engaño era asombrosa. Toda una vida construida de la nada, lo suficientemente sólida como para resistir cualquier escrutinio.

«¿Y antes de la universidad? ¿El instituto? ¿La infancia?».

Victoria me entregó otra carpeta, más gruesa que las demás. «Toda tu historia. Estudios privados en Suiza. Antes de eso, exclusivos internados para protegerte de la atención de los medios después de que te adoptara a los diez años. Tus padres biológicos, parientes lejanos míos, murieron en un accidente de yate frente a la costa de Mónaco».

La carpeta contenía expedientes escolares, recortes de periódico sobre el accidente y documentos de adopción de hacía quince años. Fotos de una niña que se parecía a mí, pero que no era del todo igual: otra creación digital.

«La historia explica tu ausencia de la vida pública», dijo Victoria. «Eras mi secreto mejor guardado, educada en el extranjero para protegerte de aquellos que podrían explotar nuestra conexión. También explica por qué solo ahora estás entrando en el centro de atención como mi heredera».

Cerré la carpeta, sintiendo de repente la necesidad de respirar. El peso de esta nueva identidad me oprimía, era a la vez un regalo y una carga. Libertad y jaula.

«Hay más», dijo Victoria, señalando los archivos restantes. «Historial médico. Declaraciones de impuestos. Escrituras de propiedad de apartamentos en Nueva York y París que supuestamente has tenido durante años. Incluso un historial de conducción con una multa por exceso de velocidad de 2018».

«¿La multa por exceso de velocidad?».

«La autenticidad requiere imperfección. Una vida demasiado limpia suscita preguntas».

Me levanté y me acerqué a la ventana que daba a Manhattan. Sesenta pisos más abajo, la gente correteaba como hormigas, ajena a la ficción que se estaba escribiendo en esta habitación. Una ficción que pronto se convertiría en mi realidad.

«¿Redes sociales?», pregunté, sabiendo ya la respuesta.

«Cuentas cuidadosamente seleccionadas que se remontan a ocho años atrás. Publicaciones limitadas, fotos de buen gusto de lugares de todo el mundo, la huella digital exacta que se esperaría de una heredera privada. Nuestro equipo las ha ido creando poco a poco, publicando contenido con fecha anterior en servidores seguros».

Me volví hacia ella. «¿Y qué hay de mi yo real? ¿Camille Lewis? ¿Qué pasa con sus registros, sus cuentas, su vida?».

El rostro de Victoria se suavizó, solo un poco. «Ya está todo arreglado. Tus registros universitarios muestran a una estudiante mediocre que nunca se graduó. Tu historial laboral refleja un…».

Un sabor amargo me invadió la boca. «Haciendo mi suicidio más creíble».

«Exactamente», respondió Victoria sin remordimientos. «Cuanto más se ajuste tu desaparición a las expectativas, menos la cuestionará la gente».

Pulsó un botón en el teléfono de su escritorio. «Que pase James con el paquete final». Unos instantes después, entró un hombre alto con un traje oscuro, llevando un elegante ordenador portátil y varios archivos. Asintió respetuosamente antes de dejarlos sobre el escritorio.

«El informe de vigilancia, señora Kane», le dijo a Victoria. «Y el seguimiento de las redes sociales, tal y como solicitó».

«Gracias, James. Eso es todo».

Salió en silencio, cerrando la pesada puerta tras de sí.

Victoria abrió uno de los archivos, examinó su contenido y luego me miró. «¿Estás lista para esto?».

«¿Preparada para qué?».

—Para ver lo que tu hermana y tu exmarido han estado haciendo desde tu… partida.

Sentí un nudo en el estómago. Una parte de mí quería decir que no, para preservar el entumecimiento que había cultivado cuidadosamente desde que enterré mi antigua vida en el cementerio. Pero la parte más fuerte, la parte que Victoria estaba alimentando, necesitaba ver. «Enséñamelo».

Me entregó el archivo. Dentro había fotos de vigilancia, docenas de ellas, nítidas y profesionales. Rose y Stefan caminando de la mano por un aeropuerto. Rose y Stefan cenando en un restaurante en la azotea. Rose con un vestido blanco en la playa, Stefan besándola bajo una sombrilla.

«Su escapada romántica», explicó Victoria innecesariamente. «Santorini. Se fueron tres días después de tu funeral».

Me quedé mirando las imágenes, esperando un dolor que no llegó. En cambio, me invadió una fría claridad. Parecían felices. Despreocupados. Libres de la carga que suponía la mujer a la que habían descartado.

«Ni siquiera esperaron un mes», dije, con una voz que me resultaba extraña.

«El dolor tiene su propio calendario», respondió Victoria, con un tono que dejaba claro lo que pensaba de su período de luto.

Más fotos los mostraban de compras, nadando, posando para selfies con el azul del Mediterráneo detrás de ellos. En cada una, Rose parecía triunfante, la vencedora que finalmente había reclamado su premio.

«Hay más», dijo Victoria, abriendo el portátil. «Monitorización de redes sociales».

La pantalla mostraba la cuenta de Instagram de Rose, recién actualizada con fotos de ella y Stefan. El pie de foto debajo de una imagen de la puesta de sol decía: «Volviendo a encontrar la alegría después de una pérdida inimaginable. Camille habría querido que fuéramos felices. #NuevosComienzos #ElAmorVence».

Se me escapó una risa, áspera y desconocida. «Está utilizando mi «muerte» para conseguir «me gusta»».

«Tu padre ha comentado», señaló Victoria, desplazándose hacia abajo. «Me alegro mucho de que hayáis encontrado consuelo el uno en el otro. Camille os está cuidando a los dos».

La habitación pareció inclinarse hacia un lado. Mis padres. Los que deberían haberlo cuestionado todo. Los que deberían haber exigido justicia, investigación, respuestas. En cambio, estaban bendiciendo esta unión construida sobre la traición.

«Sigue desplazándote», dije, necesitando verlo todo, grabarlo en mi memoria.

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