Exesposa desechada: Renaciendo de las cenizas - Capítulo 1

Capítulo 1:

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EL PUNTO DE VISTA DE CAMILLE

Tres años. Mil noventa y cinco días intentando ser la esposa perfecta, y esta fue mi recompensa: los papeles del divorcio en nuestro aniversario.

Me quedé mirando la perfecta firma de Stefan en la última página, con la tinta aún fresca. Debía de haberlos firmado esa misma mañana, probablemente justo después de que yo dejara aquella estúpida tarjeta hecha a mano en su escritorio, la que me había llevado horas hacer, como una tonta que aún creía en los cuentos de hadas.

La tarjeta de aniversario que había hecho para mi marido, Stefan, seguía sobre la encimera de la cocina, sin tocar. Tres años de matrimonio resumidos en un gesto artesanal que ni siquiera se molestó en abrir. Había pasado horas haciéndola la noche anterior, escribiendo palabras que creía importantes.

Mi café se había enfriado. Es curioso cómo te fijas en las pequeñas cosas cuando tu mundo se desmorona.

—Firma aquí. Y aquí. —La voz de Stefan era distante, profesional. Había colocado los papeles del divorcio como si fueran contratos en una de sus reuniones, con etiquetas adhesivas marcando cada línea de firma—. Las secciones resaltadas necesitan iniciales.

Mis manos no dejaban de temblar. «¿Vas a hacerlo hoy? ¿En nuestro aniversario?».

«Camille». Suspiró, ese sonido familiar de decepción que había oído tantas veces antes. «No tiene sentido alargar esto».

El sol de la mañana entraba por las ventanas de la cocina, reflejándose en el diamante de mi dedo. Tres quilates, corte princesa, elegido por su madre. «No es tu estilo, querida, pero es lo que debe llevar una esposa Rodríguez», me había dicho entonces.

Como todo lo demás en mi vida, nunca había sido realmente mío.

«¿Hay alguien más?».

La pregunta quedó suspendida en el aire entre nosotros. Stefan se enderezó la corbata, de seda italiana, la azul que le había regalado por Navidad. «Sí».

Una sola palabra. Eso fue todo lo que hizo falta para borrar tres años de intentar ser perfecta.

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«¿Cuánto tiempo?».

«Dos meses». No me miraba a los ojos. «Ella volvió a la ciudad y…».

«Dos meses», repetí, pensando en todas esas noches en la oficina, las cenas perdidas, la forma en que había dejado de darme un beso de despedida por las mañanas. «¿Ibas a decírmelo alguna vez? ¿O ibas a seguir mintiendo hasta que los papeles estuvieran listos?».

«No quería hacerte daño».

Una risa burbujeó en mi interior, áspera y desconocida. «Qué considerado por tu parte».

Mi mano golpeó la taza de café y la tiró al suelo. El líquido oscuro se esparció por las baldosas impolutas, manchando la lechada que había fregado con las manos y las rodillas la semana anterior porque su madre venía de visita.

—Déjame recogerlo… —Stefan se dispuso a coger las toallas de papel.

«No». Mi voz se quebró. «Simplemente… no finjas que te importa ahora».

Me agaché para recoger los pedazos rotos. Una foto se deslizó entre los papeles del divorcio y cayó boca arriba sobre el café derramado.

El mundo se detuvo.

Conocía esa sonrisa. Esos ojos. Esa expresión perfectamente equilibrada que había aparecido en todas las fotos familiares desde que tenía doce años.

«¿Rose?». El nombre de mi hermana me sabía a veneno. «¿Tu primer amor fue Rose?». El silencio de Stefan lo decía todo.

Los recuerdos me golpearon como puñetazos en el estómago. Rose ayudándome a elegir mi vestido de novia. Rose brindando en nuestra fiesta de compromiso. Rose llamando cada semana para ver cómo iba mi matrimonio, para darme consejos sobre cómo mantener feliz a Stefan.

Mi hermana adoptiva. La niña mimada de mis padres. La que ellos habían elegido para amar.

«Nunca se fue de la ciudad, ¿verdad?». Las piezas encajaban. «Ha estado aquí todo el tiempo, esperando, haciendo de hermana comprensiva mientras vosotros os reíais de la estúpida e ingenua Camille».

«No fue así». Stefan se pasó las manos por el pelo, un gesto que antes me parecía entrañable. «Intentamos luchar contra ello. Pero algunas personas están destinadas a…».

«Si dices «están destinadas a»… te juro que te tiro esta taza a la cabeza». Apreté los dedos alrededor de la cerámica rota. «¿Cuánto tiempo estuvieron juntos antes? ¿Antes de mí?».

Se movió incómodo. «Cuatro años. Hasta que le ofrecieron el trabajo en Londres».

Cuatro años. El mismo tiempo que yo llevaba saliendo con Stefan. El mismo tiempo que Rose se había convertido de repente en mi mayor animadora, empujándome hacia él.

«Ella lo planeó todo», susurré. «Todo. Y yo caí en la trampa».

«Cami, estás exagerando. Rose se preocupa por ti».

—¿Como cuando le dijo a mi primer novio que yo era mercancía dañada? ¿O cuando convenció a mis padres de que era demasiado inestable para la universidad? —La taza rota me cortó la palma de la mano, pero apenas lo sentí—. Me ha estado saboteando toda mi vida, y yo seguí…

Poniendo excusas, porque eso es lo que hacen las buenas hermanas, ¿no? La sangre goteaba sobre los papeles del divorcio. Stefan intentó cogerme la mano, pero la apartó bruscamente.

«No me toques». Cogí un paño de cocina y me lo envolví alrededor de la palma. «¿Dónde está ahora? ¿Esperando para consolarme por mi divorcio? ¿Planeando tu próxima boda?».

«Quería estar aquí, pero pensé que sería mejor…».

«¿Mejor?». Volví a reírme, con un tono casi histérico. «Sí, los dos habéis estado muy preocupados por lo que es mejor para mí. Qué personas tan cariñosas».

Cogí el bolígrafo, el Mont Blanc que me había regalado en nuestro primer aniversario. El que Rose le había ayudado a elegir.

«Camille, espera. Deberíamos hablar de esto como es debido».

Firmé cada página, con mi firma perfectamente firme. Dejé que vieran que no me estaba derrumbando. Dejé que pensaran que habían ganado.

«No voy a hablar más». Cogí mi bolso, los papeles firmados y la foto de Rose. «Se acabó fingir. Se acabó ser la hermana buena, la esposa perfecta, la hija que nunca se queja».

«¿Adónde vas?».

«Lejos de ti. Lejos de ella. Lejos de todos los que piensan que Camille Lewis es alguien a quien pueden usar y desechar».

Mi teléfono vibró: la cara sonriente de Rose iluminó la pantalla. Justo a tiempo, llegando para desempeñar su papel.

Rechacé la llamada y me dirigí a la puerta. Detrás de mí, Stefan gritó: «No puedes marcharte así como así. Tenemos que hablar de los arreglos, la casa, las cuentas…».

«Puedes quedártelo todo». Me volví hacia él por última vez. «La casa, los coches, la vida que has construido sobre mentiras. No quiero nada que me recuerde a ninguno de los dos».

«Camille, por favor…».

«Adiós, Stefan». Sonreí, y algo en mi expresión le hizo dar un paso atrás. «Dale recuerdos a Rose. De hecho, dale las gracias».

«¿Por qué?».

«Por mostrarme finalmente la verdad. Sobre ella, sobre ti, sobre en quién tengo que convertirme».

Salí de esa casa, de esa vida, dejando huellas de sangre en el pomo de la puerta. Que intentaran borrar esas huellas tan fácilmente como me habían borrado a mí.

Tres años fingiendo ser alguien que no era. Tres años tragándome el dolor y poniendo excusas a personas que nunca merecieron mi lealtad.

Mi teléfono volvió a vibrar. Rose. Luego mi madre. Luego Stefan. Uno por uno, los bloqueé a todos.

Todas las conexiones con la vida que creía que tenía que vivir.

Por el retrovisor, vi mi reflejo. Las lágrimas corrían por mi maquillaje, la sangre manchaba mi vestido y mi pelo se había soltado de su perfecto recogido.

No me parecía en nada a la esposa elegante y correcta con la que se había casado Stefan Rodríguez.

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