Capítulo 996:

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«Nadie más». Grayson se bebió el whisky de un trago brutal. Bajó la voz, cargada de una oscuridad asfixiante y posesiva. «La única que juzgará en esa sala mañana por la noche será Isolde».

Silas parpadeó, una rara grieta en su armadura profesional. «Pero señor… La reacción de la señora Carson hacia usted en el hospital hace un rato… Dudo mucho que acceda a asistir».

Grayson se giró de golpe. Lanzó el vaso de cristal vacío contra su pesado escritorio de roble. Este se hizo añicos en cientos de fragmentos relucientes, y el violento estruendo resonó en el silencioso estudio.

«Lo hará». Los ojos de Grayson ardían con una obsesión frenética y desquiciada. «Porque tengo una baza que ella no puede rechazar».

«Prepara el coche. Nos vamos al NewYork-Presbyterian». Grayson arrebató la chaqueta de su traje del respaldo de la silla y se dirigió a zancadas hacia las pesadas puertas dobles.

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«Señor, lleva cuarenta y ocho horas sin dormir. Ir al hospital ahora…» Silas intentó intervenir.

«Cierra la boca y haz tu trabajo». La voz de Grayson fue un chasquido de látigo de tiranía absoluta.

Le dolía físicamente el pecho con unos celos tóxicos y ardientes. No podía soportar la idea de que Isolde respirara el mismo aire que Julian Thorne ni un segundo más. Tenía que volver a ponerla bajo su control. Ya.

Quince minutos más tarde, el Maybach negro surcaba las calles de Manhattan, resbaladizas por la lluvia, como una bestia fantasmal, dirigiéndose directamente al hospital.

Al otro lado de la ciudad, Belle utilizó sus últimos cincuenta dólares para alquilar una habitación en un motel asqueroso e infestado de cucarachas.

Se quedó de pie bajo la ducha tibia, frotándose la grasa y el barro de la piel hasta dejarla en carne viva y enrojecida.

Su mente ya bullía con fantasías de volver a formar parte del círculo de la élite, de aplastar por fin a Isolde bajo su talón.

No tenía ni idea de que ya se había tejido una red de muerte impecable e ineludible sobre el horizonte de Manhattan, esperando a que ella entrara en ella.

A las 3:30 de la madrugada, el aparcamiento subterráneo del NewYork-Presbyterian Hospital era una tumba de hormigón. Las luces fluorescentes, intensas y parpadeantes, proyectaban sombras largas y enfermizas. Isolde caminaba hacia su Porsche, con los hombros tensos por el agotamiento y el persistente olor a antiséptico del hospital impregnado en su ropa.

Metió la mano en su bolso de diseño y sus dedos rozaron el frío metal de las llaves del coche.

De repente, el rugido de un motor enorme rompió el silencio. Un Maybach negro salió disparado de las sombras del nivel inferior como un leopardo al acecho. Los neumáticos chirriaron violentamente contra el hormigón.

Grayson llevaba cuarenta y ocho horas sin dormir, y el disgusto por haber sido completamente superado por Isolde en el almacén de Queens esa misma noche aún le hervía en las venas.

Con un derrape muy agresivo y preciso, el Maybach se detuvo en seco justo delante del morro del Porsche de Isolde. La había acorralado por completo.

Isolde se estremeció, entrecerrando los ojos ante el resplandor cegador de los faros de xenón. Dio un rápido paso atrás; su mano soltó al instante las llaves y se aferró al bote de spray de pimienta que llevaba en el bolso.

La pesada puerta del Maybach se abrió de par en par. Grayson salió del coche. Traía consigo la humedad gélida de la noche y el aroma intenso y penetrante del bourbon. Se dirigió hacia ella a zancadas, con movimientos depredadores.

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