Capítulo 986:

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«¿Arrojaste a Belle al infierno como cebo y ahora quieres controlarme? ¿Quién te crees que eres?»

Herido por el desprecio indisfimulado de sus ojos, Grayson alzó la voz hasta gritar. «¡Lo hice todo para protegerte! ¡No se puede confiar en Damien!».

«¿Protegerme?», se rió Isolde, con un sonido frío y sin alegría. «¿Tu idea de protección es robar el fruto de mi trabajo, traicionar nuestro matrimonio y ahora acosarme como a una delincuente cualquiera para restringir mi libertad?».

«No me estás protegiendo, Grayson», dijo ella, traspasando su fachada con precisión quirúrgica. «¡Es que no puedes aceptar que se me haya escapado de tus manos!».

La respiración de Grayson se volvió pesada y entrecortada. Extendió la mano, intentando agarrarla del hombro de nuevo. «No lo entiendes…».

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¡Zas!

Una bofetada seca y resonante retumbó en el silencioso pasillo VIP.

Isolde había levantado el brazo sin la más mínima vacilación, y su palma había impactado con saña en la mejilla izquierda de Grayson.

La cabeza de él se ladeó bruscamente. Sus ojos, ya inyectados en sangre, se abrieron de par en par con puro y absoluto asombro mientras la miraba fijamente.

«No. Me. Toques». La voz de Isolde era tan fría como el viento siberiano. «Esta es tu última advertencia».

Se inclinó hacia él, con los ojos ardientes. «Si te atreves a entrometerte en mi vida otra vez, haré que pierdas la poca y patética dignidad que te queda».

Dos guardias de seguridad del hospital, al final del pasillo, oyeron el alboroto y comenzaron a caminar con cautela hacia ellos.

Sin volver a mirar a Grayson, Isolde enderezó la espalda y se alejó, con el taconeo de sus zapatos resonando en el suelo pulido como la marcha firme de una reina que se dirige a su trono.

Grayson se quedó solo en medio del pasillo, con una huella de mano de un rojo intenso extendiéndose por su mejilla. No la siguió. Solo pudo quedarse mirando su espalda resuelta, viendo cómo desaparecía en el ascensor.

Esa única bofetada había hecho añicos la ilusión a la que se había aferrado, la fantasía de que su posesividad tiránica pudiera enmascararse como protección.

Por fin lo comprendió. La Isolde que quizá en otro tiempo se hubiera doblegado a su voluntad, que quizá hubiera soportado sus traiciones en aras de la paz, había desaparecido. Él mismo la había matado. En su lugar se alzaba una mujer que ahora era como el filo de una navaja, dispuesta a degollarlo.

La pesada puerta de la suite privada del hospital se cerró con un chasquido, acallando los pasos que se alejaban de Isolde Carson y el caos del pasillo más allá.

Damien Lancaster yacía recostado sobre las impecables almohadas blancas, la viva imagen de un héroe herido. Pero en cuanto se cerró la cerradura, la tenue y dolorida sonrisa de sus labios se desvaneció como si nunca hubiera estado allí. Los dedos que habían parecido demasiado débiles para sostener un vaso de agua se movieron ahora con firme precisión, pulsando el discreto botón de llamada del panel junto a la cama.

En menos de un minuto, entró un hombre con bata blanca de médico, con una expresión profesionalmente serena. Cerró la puerta tras de sí, se acercó a la cama e inclinó la cabeza respetuosamente.

—Señor Lancaster —informó el asistente en voz baja—. La situación ahí fuera está clara. Grayson Lancaster ha abandonado el recinto. No ha quedado ningún dispositivo de vigilancia.

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