Capítulo 943:

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Isolde apretó la memoria USB con tanta fuerza que se le pusieron blancos los nudillos. La cara de Grayson se le vino a la mente: fría, calculadora, presente en cada momento crítico. Sospechaba que él era el hombre de la noche anterior. Aún no lograba entender por qué le había entregado las pruebas de esa manera. No había tiempo para darle vueltas al asunto.

Respiró lentamente y se apretó la memoria USB contra el pecho.

Fuera lo que fuera lo que hubiera ocurrido en aquella habitación, ahora tenía en sus manos el arma con la que acabar con Belle. La conspiración en el ISSDC estaba a punto de desmoronarse. La guerra sin disparos acababa de empezar.

El restaurante ocupaba la planta 63 de un edificio que aún no existía cuando Isolde se casó con Grayson. Lo había elegido por las vistas: Manhattan se extendía a sus pies como una placa de circuito impreso, cada luz una decisión, cada sombra un secreto. Llevaba una camisa de seda de cuello alto, elegida deliberadamente para ocultar las marcas de su cuello.

Damien Lancaster ya estaba sentado en la mesa privilegiada junto a la ventana. Se levantó al verla, con una mirada aguda y apreciativa que la recorrió de arriba abajo antes de posarse, con inconfundible curiosidad, en el cuello alto.

—Parece que te estás preparando para la guerra —dijo él, con una sonrisa a medio camino entre la diversión y algo más incisivo.

—Así es. —Isolde se sentó y se ajustó el cuello de la camisa. No perdió el tiempo y deslizó un complejo documento legal por la mesa—. La familia Lancaster posee el diez por ciento de las acciones con derecho a voto inactivas. Quiero saber quién las controla.

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La sonrisa de Damien se desvaneció. Se inclinó hacia delante y bajó la voz. «¿De dónde has sacado esa cifra? Es cierto: la vieja guardia dejó un diez por ciento de las acciones con derecho a voto. Actualmente inactivas».

Apenas habían empezado a repasar los detalles cuando un sutil cambio se percibió en el restaurante. El director general apareció en la entrada, haciendo una reverencia obsequiosa, y condujo a una figura a través del comedor. Un escalofrío precedió al hombre, uno que no tenía nada que ver con el viento de noviembre del exterior.

Grayson Lancaster vestía de negro, sin corbata, con el cuello abierto y el pelo revuelto, como si llevara horas pasándose las manos por él. Sus ojos barrieron la sala como un radar y se fijaron en Isolde y Damien. La temperatura pareció bajar varios grados.

Se dirigió a su mesa sin vacilar. Ignorando por completo a Damien, fijó la mirada en el botón superior del cuello de Isolde, bien abrochado. El aroma familiar a cedro y bourbon llegó hasta ella, y se le enfriaron las yemas de los dedos.

Deslizó la tercera silla y se sentó.

—Damien. —La palabra sonó como una reprimenda. Por fin, sus ojos se posaron en su hermano—. ¿Sigues jugando a ser relevante en una ciudad que ha olvidado que tu rama de la familia existe?

«¿Sigues jugando a ser rey?», respondió Damien, con un tono tan suave como el cristal pulido. «He oído que el mercado no está contento con tu última estrategia de adquisiciones. Se habla de dilución de acciones y de un consejo de administración inestable… Estás empezando a parecer menos un rey y más un lastre».

El aire entre ellos crepitaba con una historia tácita y el vocabulario mordaz de la guerra corporativa. Isolde observaba con fría lucidez, asimilando el intercambio. Lo que dedujo era importante: la posición de Grayson no era tan inquebrantable como él daba a entender. Se estaba gestando una auténtica lucha de poder.

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