Capítulo 93:

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Belle bajó la ventanilla. «¡Gray! ¿Qué estás haciendo? ¡Vamos!».

Grayson no la miró. «Cállate, Belle».

Isolde retiró la mano. «Puedes presentar la moción que quieras, Grayson. Pero yo me voy. ¿Y Sophia? Trabaja para el mejor postor. Y ese no eres tú.»

Se subió al coche de Arland.

«Conduce», dijo.

Mientras se alejaban, Isolde observó a Grayson por el retrovisor. Estaba de pie en la acera, viéndola marcharse: un hombre que acababa de darse cuenta de que había tirado un billete de lotería ganador.

—Te va a perseguir —dijo Arland en voz baja—. Con más ahínco que antes.

—Lo sé —dijo Isolde—. Quiere el dinero.

—¿Qué vas a hacer?

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Isolde observó cómo las luces de la ciudad se difuminaban tras la ventanilla.

—Me voy a asegurar de que, para cuando llegue al tribunal —dijo—, no quede nada de SkyLine que él pueda salvar.

Sacó su teléfono y le envió un mensaje a Stone.

Sabe lo de Sophia. Quiere reconciliarse para conseguir la propiedad intelectual. Proceda con la opción nuclear.

Stone respondió al instante.

Entendido. Mañana solicitaré la congelación de activos de emergencia. ¿Y Isolde?

¿Sí?

Buena caza.

El aire en la terraza de Le Bernardin era fresco, y traía el leve aroma salado del río Hudson mezclado con los perfumes caros de la élite neoyorquina. En el interior, la celebración por la reciente adjudicación del contrato gubernamental de Orbital Systems estaba en pleno apogeo: una cacofonía de tintineo de cristales y risas corteses.

Arland Roth estaba de pie cerca de la barandilla de piedra caliza, de espaldas a la fiesta. Sostenía un vaso de soda con una rodaja de lima, la condensación fría contra sus yemas. No era antisocial, pero tenía poca tolerancia con los aduladores, y esta noche la sala estaba llena de ellos.

—Sr. Roth —ronroneó una voz a sus espaldas—. ¿Solo? La vista es ciertamente… inspiradora.

Arland no necesitó darse la vuelta. El aroma de Midnight Rose —intenso, floral y empalagoso— delató a Belle Escobar mucho antes de que entrara en su campo de visión periférico.

Se giró lentamente. Belle estaba demasiado cerca, con un vestido plateado con un escote lo suficientemente pronunciado como para iniciar una conversación. Llevaba dos copas de champán, con una sonrisa ensayada y depredadora.

—Señorita Escobar —dijo Arland con voz monótona—. Estoy esperando a una pareja.

—Oh, no sea tan serio. —Belle invadió su espacio personal y le tendió una de las copas—. He oído que Orbital está buscando un nuevo director de relaciones públicas. Creo que yo sería la candidata perfecta. SkyLine está… limitando mi potencial».

Se inclinó hacia delante, apoyando una mano en la barandilla, con la postura cuidadosamente estudiada. Era un movimiento que había utilizado con Grayson cientos de veces. Suponía que era una clave universal.

Arland no cogió la copa. La miró a ella, luego al champán y de nuevo a su rostro. Su expresión no era de deseo; era la mirada que un científico podría dirigir a una placa de Petri en la que hubiera crecido algo inesperado.

«Orbital contrata a profesionales, Sra. Escobar», dijo Arland, con un tono coloquial pero preciso. «No a trepadores sociales».

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