Capítulo 923:

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«Toda fortaleza tiene una puerta trasera». Isolde se apartó de la ventana y se dirigió hacia la bolsa donde había guardado su equipo. «Pásame los planos. Los turnos de los guardias. Todo. Voy a entrar esta noche».

«¿Y Effie?»

Isolde se detuvo. Miró hacia la habitación de atrás, donde dormía su hija: inocente, vulnerable, confiada.

«Una de tus mejores agentes está de camino. Llegará en menos de una hora». La voz de Isolde se endureció. «No tardaré mucho. Solo lo justo para averiguar qué sabe Belle sobre la operación de Damien. Lo justo para conseguir lo que necesito para acabar con él».

«¿Y si ya está allí? ¿Y si te está esperando?»

«Entonces por fin podré mirar a ese monstruo a los ojos antes de acabar con él».

Cortó la llamada. En el silencio del almacén podía oír los latidos de su propio corazón —constantes, fuertes— y acogió con agrado la familiar oleada de adrenalina que acompañaba a la caza.

El piso franco estaba exactamente donde Maxwell había dicho que estaría. Un edificio de piedra rojiza sin nada especial en un barrio que había vivido tiempos mejores. Las ventanas tenían rejas, la puerta estaba reforzada y dos agentes federales estaban sentados en un coche camuflado al otro lado de la calle, jugando a las cartas y tomando café.

Isolde los observaba desde la azotea del edificio contiguo, con el cuerpo pegado al papel alquitranado, los prismáticos apuntando a la ventana del tercer piso, donde una luz permanecía encendida.

—La grabación en bucle de la cámara está activa —dijo la voz de Maxwell en su oído—. Tienes ocho minutos antes de que el sistema se reinicie.

—Entendido.

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Se movió como el humo: bajó por la escalera de incendios, cruzó el callejón y se dirigió a la entrada de servicio que Maxwell había marcado en los planos. La cerradura era electrónica y sofisticada, pero ella había diseñado mejores incluso con los ojos cerrados. Treinta segundos con su decodificador portátil y la puerta se abrió con un clic.

La escalera era de hormigón, fría y silenciosa. Pasó por la segunda planta, percibió el murmullo de voces tras una puerta cerrada y siguió subiendo.

La tercera planta era un único apartamento. Podía ver la luz filtrándose por debajo de la puerta, oír la televisión emitiendo algún programa de entrevistas nocturno y oler el leve rastro de humo de cigarrillo que ninguna ventilación podía eliminar por completo.

Isolde desenfundó su arma y comprobó la recámara. Respiró hondo una vez, se pegó a la pared y abrió la puerta con cuidado; sus movimientos

La habitación era pequeña y estaba abarrotada, y olía a miedo y a comida rancia. En el centro, atada a una silla con esposas de plástico, estaba Belle Escobar.

No se parecía en nada a la mujer que Isolde recordaba. Tenía el pelo enmarañado, la cara hinchada y llena de moratones, y su ropa de diseño había sido sustituida por un chándal manchado. Pero sus ojos… sus ojos transmitían algo más que desesperación. Ardían con un odio que atravesaba directamente el miedo.

—¡Tú! —chilló Belle con voz ronca, un susurro destrozado que rápidamente se convirtió en un grito histérico—. ¡Fuiste tú! Tú los enviaste a matarme, ¿verdad?

Isolde no dijo nada. Arrastró una silla plegable por el suelo, se sentó frente a Belle y dejó la pistola con indiferencia sobre su muslo. El clic metálico resonó en el silencio.

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