Capítulo 916:

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Isolde se quedó de pie en el centro de la habitación, con los brazos cruzados sobre el pecho, y dejó que las lágrimas fluyeran. Grandes y silenciosos sollozos que le sacudían todo el cuerpo, que la doblaban por la mitad hasta que cayó de rodillas sobre la alfombra, con la frente apoyada en el suelo.

No oyó abrirse la segunda puerta. No oyó los pasos cruzando la alfombra, ni el suave crujido del cristal bajo unas costosas suelas de cuero.

—Vaya —dijo una voz—. Suave como la seda, fría como el invierno—. Menuda estampa. La gran Isolde Carson, puesta de rodillas por las payasadas de mi hermano pequeño. Siempre ha tenido un don para lo dramático.

Isolde levantó la cabeza de golpe.

El hombre que se encontraba en el umbral era alto y delgado, vestido con un traje de tres piezas del color de las nubes de tormenta. Sostenía un bastón con punta de plata en una mano, y su rostro… su rostro era el de Grayson, pero refinado. Pulido. Despojado de todo rastro de calidez humana y sustituido por algo que sonreía sin que la sonrisa llegara jamás a sus ojos.

—Damien —susurró ella.

Él sonrió: una pequeña y cómplice curva de los labios. —En persona. Espero no estar interrumpiendo. Grayson puede ser tan terriblemente posesivo con sus cosas. —Inclinó la cabeza, en un gesto casi cordial—. Vamos a ser unos amigos muy íntimos, querida hermana.

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La mano de Isolde se metió en el bolsillo, agarrando la Glock, antes de que pudiera intervenir su pensamiento consciente. Su dedo encontró el guardamonte: la geometría familiar de la seguridad y la violencia.

Damien la observaba divertido. «Yo no lo haría», dijo, como si estuviera hablando del tiempo. «No con mamá y nuestra querida prima Chloe en el pasillo. Piensa en el escándalo. Los titulares: “Esposa separada mata a tiros al querido anciano de la familia en un trágico malentendido”. Tu hija nunca se recuperaría».

La mirada de Isolde se desvió más allá de él hacia la puerta abierta, y los vio. Victoria Lancaster estaba allí de pie con un traje de Chanel que había costado más que el coche de la mayoría de la gente, con el rostro esbozando una expresión de preocupación maternal que nunca llegaba a sus ojos.

Detrás de ella, Chloe —de apenas veinte años, con el rostro pálido por la conmoción— agarraba su teléfono con mano temblorosa, pareciendo un cervatillo atrapado por los faros de un coche.

Isolde soltó el arma. Pero no dio un paso atrás.

«¿Cómo has entrado aquí?», preguntó con voz firme, casi despreocupada. Eso también lo había aprendido de Grayson: cómo sangrar por dentro.

—Conexiones familiares —dijo Damien. Entró en la habitación, con su bastón marcando un ritmo lento contra la moqueta—. Grayson siempre ha sido muy protector con su pequeña fortaleza. Pero se olvida de que yo también crecí aquí. Sé qué guardias aceptan sobornos. Qué cámaras tienen puntos ciegos. Qué paredes son más finas de lo que parecen.

Ahora estaba cerca. Tan cerca que ella podía oler su colonia: algo caro y sutil, con un matiz que le recordaba a las funerarias. Formaldehído y flores.

«Te pareces a él —dijo ella—. Pero no eres como él».

La sonrisa de Damien se amplió. «No», asintió. «Soy mucho peor. Grayson quiere poseer las cosas. Encerrarlas en jaulas y visitarlas cuando se aburre. Yo prefiero romperlas. Ver qué se derrama cuando la cáscara se agrieta».

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