Capítulo 907:

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—El perímetro de seguridad se vio vulnerado hace dos horas. —Su voz era un murmullo grave y peligroso, cargado de furia—. Un vehículo de suministros se marchó sin la autorización debida. Mi equipo tardó hasta hace diez minutos en rastrearlo hasta aquí. ¿Dónde demonios has estado?

Se le encogió el corazón. Él no lo sabía todo. Todavía estaba atando cabos.

«Sabías que era Damien», replicó ella, abandonando cualquier pretensión de negarlo y pasando al ataque.

Se levantó lentamente del sofá: una sombra imponente que se movía hacia ella, eclipsando la luz de la luna. Se detuvo frente a ella, con una presencia asfixiante.

«Sabía que había un fantasma sacudiendo las cadenas de la familia», dijo, bajando la voz hasta convertirla en un susurro mortal. «No sabía que se había arrastrado fuera de su tumba. Ahora has mirado al abismo, Isolde. Y en el momento en que supiste su nombre, te condenaste a muerte».

La puerta de la suite se cerró detrás de ella con un chasquido, como si se sellara una cámara acorazada.

La mano de Isolde seguía en el bolsillo de su abrigo, con los dedos envueltos alrededor de la empuñadura de la Glock 26. La oscuridad era absoluta, solo rota por el pálido resplandor de la luz de la luna que se colaba por los ventanales que iban del suelo al techo.

Entonces lo oyó.

El chasquido agudo y metálico de un mechero. Una llama cobró vida —pequeña y anaranjada—, iluminando los rasgos angulosos de un rostro que conocía demasiado bien.

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Grayson Lancaster estaba sentado en el sillón de cuero junto a la ventana, con la llama proyectando sombras danzantes sobre sus pómulos. Parecía una escultura tallada en mármol y rabia. El cigarrillo entre sus dedos brillaba al inhalar, y el humo se arremolinaba hacia arriba en el aire en calma.

—Las habilidades de Maxwell están decayendo —dijo él. Su voz era grave y áspera, como grava sobre seda—. Hace tres años, su equipo podía hacer pasar a un objetivo de forma imperceptible por Pyongyang. Ahora no es capaz de hacer que un civil cruce mi vestíbulo sin activar todos los sensores que tengo.

El corazón de Isolde le latía con fuerza contra las costillas. No sacó la pistola. Todavía no. Pero su dedo se desplazó del guardamonte al gatillo, y su cuerpo adoptó una postura que había aprendido en otra vida: peso equilibrado, centro de gravedad bajo, lista.

«Tus sensores no me han detectado en absoluto», dijo. Su voz sonó firme, casi aburrida. Se dio cuenta de que eso lo había aprendido de él. Cómo envolver el terror en algodón. «Parece que tu seguridad está tan sobrevalorada como tu cartera de acciones».

Los labios de Grayson esbozaron una curva, pero no había nada de calidez en ella. Se puso de pie, y el movimiento fue fluido, depredador. Sus zapatos no hicieron ruido alguno sobre la alfombra persa mientras cruzaba el espacio que los separaba.

La espalda de Isolde chocó contra la pared.

No se había dado cuenta de que había estado retrocediendo. El yeso estaba frío a través de su blusa fina, y se odió a sí misma por el escalofrío que le recorrió el cuerpo. No es por miedo, se dijo a sí misma. Por la temperatura.

«Estás temblando», observó Grayson. Se detuvo a menos de un pie de distancia, lo suficientemente cerca como para que ella pudiera oler el tabaco en su aliento, el leve rastro de bourbon y la costosa colonia que en su día la había hecho hundir el rostro en su cuello.

«Te lo estás imaginando», dijo ella.

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