Capítulo 899:

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«Parece que no entiendes cuál es tu situación». El líder apretó el frío cañón de acero de su pistola contra la mejilla de Effie. «Tienes diez segundos. Acepta venir con nosotros… o la primera bala le destrozará la pierna».

Todo el cuerpo de Isolde comenzó a temblar, un temblor incontrolable nacido del puro terror y la rabia incandescente. No podía ir con ellos. Era una cuestión de seguridad nacional, la culminación del trabajo de toda su vida. Pero no podía ver cómo hacían daño a su hija.

«Diez», comenzó a contar el líder, con una voz desprovista de toda emoción humana.

Junto a Effie, Kaiden apretó los ojos con fuerza, gimiendo.

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«Nueve».

Los ojos de Isolde se dirigieron rápidamente hacia las altas ventanas, mientras una plegaria desesperada y silenciosa gritaba en su mente. Maxwell, ¿dónde estás?

«Ocho». El dedo del líder se tensó sobre el gatillo.

«¡Espera! ¡Lo haré yo! ¡Lo haré yo!». Las palabras le salieron a ráfagas, como un grito ahogado y entrecortado. Las rodillas le fallaron y se desplomó sobre el hormigón frío y húmedo.

«Así está mejor». Una sonrisa cruel se traslucía en su voz. Dejó caer a Effie de nuevo sobre la silla.

La mano de Isolde temblaba mientras metía la mano en el bolsillo de su abrigo, fingiendo sacar un llavero.

Sus dedos se cerraron sobre la Glock. Quitó el seguro con el pulgar. Esperaría a que él se acercara, a que bajara la guardia por un solo segundo… y entonces abriría fuego. Era un suicidio. Pero se lo llevaría con ella.

Fue en ese momento final y desesperado cuando el mundo explotó.

Una enorme claraboya situada justo encima de ellos se hizo añicos, haciendo llover una cascada de cristales y agua de lluvia.

¡Pum! ¡Pum!

Dos granadas aturdidoras cayeron en medio del grupo de mercenarios, detonando con un destello cegador de luz blanca y un estruendo ensordecedor y concusivo.

Isolde cerró los ojos instintivamente y se tapó los oídos con las manos. Los mercenarios no fueron tan rápidos. Retrocedieron tambaleándose, desorientados —temporalmente sordos y ciegos—.

Cuatro figuras vestidas de negro descendieron en rapel desde la claraboya destrozada, aterrizando en silencio sobre el suelo de hormigón como fantasmas.

Thwip. Thwip. Thwip.

Tres disparos con silenciador, casi ahogados por el estruendo posterior de las granadas. Los dos mercenarios que seguían en pie se desplomaron al suelo, alcanzados en las piernas y los hombros con precisión no letal.

El líder del equipo de asalto se movió como un depredador: acortó la distancia con el jefe de los mercenarios en un abrir y cerrar de ojos y le asestó un rodillazo en el pecho, lanzándolo hacia atrás.

El hombre se giró. A través del humo y de las manchas blancas que aún persistían en su visión, Isolde vio su rostro.

Se le paró el corazón.

No era Maxwell.

Era Grayson Lancaster.

El aire del almacén estaba cargado del olor acre a cordita y lluvia. El líder de los mercenarios, que gemía en el suelo, fue inmovilizado rápidamente con bridas tácticas por uno de los hombres de Grayson.

Grayson lo ignoró. Pasó a zancadas junto a las amenazas neutralizadas, con la mirada fija en los dos niños atados a las sillas.

Su costoso traje estaba empapado, pegado a su cuerpo. Un corte reciente causado por los cristales rotos le sangraba profusamente por la mejilla, pero no parecía darse cuenta. Sus ojos mostraban una expresión salvaje y feral que Isolde nunca había visto antes: una aterradora mezcla de rabia violenta y miedo crudo y visceral.

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