Capítulo 874:

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—Parece que los problemas aún no han terminado —le dijo a Maxwell, con voz tranquila y resignada—. Volvamos dentro.

El aire otoñal le mordía las mejillas a Isolde mientras atravesaba las puertas giratorias de cristal de The Glasshouse. Se ajustó el abrigo con más fuerza, sintiendo el suave tacto del cuello de cachemira contra su mandíbula. A sus espaldas, los pasos de Maxwell eran silenciosos; su presencia era un cálido muro de vigilancia que la protegía.

—El coche ya está aquí —murmuró él.

El Maybach negro se deslizó hasta la acera como un tiburón a través de aguas oscuras. El conductor salió con una eficiencia consumada y abrió la puerta trasera. Isolde cambió el peso de un pie a otro, preparándose para acomodarse en el interior de cuero.

Un sonido rompió el silencio de la noche. Pasos. Corriendo. Desesperados.

El cuerpo de Maxwell se movió antes de que su mente pudiera procesarlo. Dio un paso adelante, y sus anchos hombros le taparon por completo el campo de visión. Su mano se deslizó hacia el interior de la chaqueta con un movimiento tan fluido que parecía un suspiro.

—Alto —dijo con voz de granito.

La que corría se detuvo en seco. El chirrido de los tacones sobre el asfalto rasgó el silencio de la calle. Isolde se asomó por encima del hombro de Maxwell, llevándose instintivamente la mano a la garganta.

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La chica era joven: veintidós años, quizá veintitrés. Tenía el rostro enrojecido por el esfuerzo y el pecho agitado bajo una sudadera con capucha gastada de la Facultad de Ingeniería de Stanford. Isolde entrecerró los ojos. Reconoció aquel rostro.

«Willow Reed». El nombre se le escapó de los labios antes de que pudiera evitarlo.

La postura de Maxwell cambió ligeramente. Retiró la mano de la chaqueta, pero no se apartó. Su auricular emitió un suave pitido y sus ojos recorrieron la calle, escudriñando los tejados que tenían enfrente. Hizo un gesto casi imperceptible con la cabeza a un miembro del equipo que no se veía antes de volver a centrar su atención. «¿La conoces?».

«De la rueda de prensa». Isolde pasó junto a él, rozándole el antebrazo con la palma de la mano en un gesto silencioso de tranquilidad. «La que rompió el título de Belle».

A Willow le temblaban las manos. Se apretaba contra el pecho un sobre de manila estropeado como si fuera un escudo. Tenía los ojos muy abiertos y vidriosos, llenos de una emoción que Isolde reconoció: el ansia desesperada de alguien que había construido toda su identidad en torno a una estrella lejana.

—Lo siento —balbuceó Willow—. Sé que no debería… Intenté entrar, pero no me dejaron…

—No pasa nada —la voz de Isolde sonó más suave de lo que pretendía—. Extiende la mano. —Enséñamelo.

Los dedos de Willow forcejearon con el cierre del sobre. Sacó una sola hoja de papel, amarillenta por los bordes y arrugada tras años de doblarla y desdoblarla. En el encabezado figuraba un logotipo que Isolde no había visto en siete años: un foro de ingeniería de la darknet ya desaparecido, cuyos servidores habían sido incautados hacía mucho tiempo por las autoridades federales.

Su propia letra la miraba fijamente.

Las ecuaciones de dinámica de fluidos eran rudimentarias, embrionarias: el trabajo de una genio de veinte años que aún no había aprendido a dudar de sí misma. Lo había publicado bajo el seudónimo «Sophia_001», buscando la validación de desconocidos porque sus profesores se sentían demasiado amenazados como para dársela.

—Lo guardaste —dijo Isolde. No era una pregunta.

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