Capítulo 818:

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Proyectaba la imagen exacta de un hombre que finalmente se había quebrado bajo la presión —un hombre que se había dado cuenta de que el dinero y el poder no significaban nada comparados con la mujer que amaba. Los miembros de la junta intercambiaron miradas atónitas, sus mentes cínicas rellenando los espacios en blanco al instante. Reconocieron el guion clásico y patético que se desplegaba ante ellos: el multimillonario que tira a la basura su corona por un romance escandaloso.

La confusión momentánea de Alistair se cuajó en un desprecio absoluto y desdeñoso. Miró a Grayson como si fuera basura podrida —completamente convencido de que su nieto era un tonto débil y enfermo de amor que había dejado que una mujer le destrozara la mente.

Grayson se volvió hacia su madre.

Extendió la mano y le dio una palmada suave en su hombro rígido y tembloroso, con un contacto increíblemente delicado.

«No te preocupes por mí, madre,» murmuró, con un tono desgarradoramente gentil. «Solo quiero vivir como una persona normal ahora.»

No esperó a que ella respondiera.

Le dio la espalda a los hombres más poderosos de Nueva York y caminó hacia las pesadas puertas dobles. Su postura era relajada. Su paso era parejo. Parecía un hombre saliendo de una celda de prisión hacia la luz del sol.

Empujó las puertas para abrirlas y salió sin mirar atrás.

Victoria se quedó mirando la puerta vacía.

Sus rodillas cedieron.

Se desplomó al piso, la tela cara de su falda formando un charco a su alrededor. Una realización fría y aterradora le aferró el corazón. Su hijo había perdido la razón. De verdad lo estaba haciendo: tirando a la basura un imperio de cien mil millones de dólares por Belle Escobar, una farsante deshonrada y en bancarrota. La locura de aquello escapaba a su capacidad de procesarlo. Se quedó sentada en el piso, paralizada, viendo cómo toda su rama de la familia perdía su herencia en cuestión de segundos.

Alistair soltó un resoplido áspero y despectivo y se volvió hacia su secretaria.

«Vacíen su oficina,» ordenó con frialdad. «Para mañana en la mañana, no quiero ver ni un solo objeto que le pertenezca en este edificio.»

Los miembros de la junta empezaron a murmurar entre sí, sus voces cargadas de una lástima burlona y una diversión cruel ante la supuesta caída romántica de Grayson.

Ni una sola persona en la sala sospechó nada.

Grayson acababa de ejecutar el autoexilio perfecto. Se había borrado por completo del radar de ellos —ya no era una amenaza, solo una víctima patética e inofensiva del amor.

Y ese era exactamente el camuflaje que necesitaba para su siguiente movimiento.

El penthouse de Central Park West estaba completamente a oscuras.

No había ninguna lámpara encendida. La única luz venía del centelleante horizonte de Manhattan filtrándose a través de los enormes ventanales de piso a techo.

La puerta de entrada se abrió con un clic.

Victoria Lancaster entró al vestíbulo, llave de emergencia en mano. Su respiración era rápida y superficial, su pecho oprimido por una mezcla sofocante de furia y terror.

Caminó hacia la cavernosa sala de estar.

Grayson estaba parado junto al cristal, un pesado vaso de cristal de whisky en su mano derecha, perfectamente inmóvil, mirando hacia abajo al tráfico muy abajo. Su silueta se veía increíblemente aislada.

Victoria cruzó la alfombra persa y se detuvo justo detrás de él.

«¿Has perdido completamente la razón?» Su voz tembló en la habitación silenciosa. «¿Por esa mujer? ¿Estás tirando a la basura tu propio nombre por ella?»

Grayson no se dio la vuelta. Tomó un sorbo lento de su trago como si ella no estuviera ahí.

Victoria sintió cómo las lágrimas calientes le picaban los ojos.

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