Capítulo 782:

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La mano de Victoria golpeó nada más que el aire. El impulso la llevó hacia adelante, y su tacón de quince centímetros se enganchó violentamente en el borde de la gruesa alfombra persa. Soltó un grito agudo cuando su tobillo se torció. Se estrelló pesadamente contra el suelo de mármol, con su caro vestido enredándose alrededor de sus piernas en un humillante montón.

El salón estalló.

Las mujeres Lancaster perdieron toda razón. Ver a su matriarca derrumbada en el suelo encendió algo feroz en ellas. La amargada pariente y otras tres se lanzaron hacia adelante, arañando y empujando, abandonando todo rastro de decoro de la alta sociedad.

Isolde se vio obligada a retroceder. Luego otro paso atrás.

Sus omóplatos golpearon el frío yeso de la pared. Estaba completamente acorralada sin ningún lugar adonde ir.

Curvó su cuerpo sobre Effie, dando la espalda a las manos que se extendían hacia ella, con la mandíbula apretada tan fuerte que le dolían los dientes.

Cerca del podio, Grayson vio a la multitud acorralar a Isolde. Un rugido gutural se arrancó de su garganta.

«¡ALÉJENSE DE ELLA!»

Intentó abrirse paso entre la multitud, con los ojos desorbitados de una rabia posesiva —pero dos de los enormes guardaespaldas de Alistair aparecieron de la nada, sujetándole los brazos y estrellándolo contra una columna. Se retorció contra su agarre como un animal enjaulado, observando impotente, con el rostro una máscara de ira furiosa e impotente.

«¡Basta!»

La única palabra estalló en el salón de banquetes.

No era un grito. Era una orden grave y ronca que cargaba el peso absoluto y aterrador de un dictador.

El caos murió al instante.

La multitud se congeló. Las mujeres Lancaster se detuvieron a medio impulso, con el color drenándose de sus rostros.

La Matriarca Beatrice Lancaster estaba a tres metros de distancia, apoyada en su bastón de cabeza plateada, flanqueada por cuatro contratistas de seguridad privada fuertemente armados y vestidos completamente de negro.

Avanzó. Su bastón golpeó el mármol con un ritmo lento y cadencioso. Toc. Toc. Toc.

La multitud se abrió en un silencio absoluto y aterrorizado.

Se detuvo frente a Victoria, que intentaba ponerse de pie. Los ojos antiguos y lechosos de Beatrice barrieron a Victoria y a la pariente con una mirada tan fría, tan llena de desprecio, que ambas mujeres se encogieron inmediatamente como perros apaleados.

Beatrice no miró a Isolde.

Giró ligeramente la cabeza hacia el jefe de su equipo de seguridad.

«Despejen el salón,» —ordenó, su voz un susurro seco y rasposo que no obstante imponía obediencia absoluta—. «Confisquen cada cámara. Si un solo fotograma de este material se filtra, los abogados de Lancaster arruinarán personalmente a toda su línea familiar.»

Los guardias de negro se movieron con eficiencia militar. Empujaron a los reporteros hacia atrás, confiscaron cámaras y formaron una muralla impenetrable de músculo entre la élite y las puertas.

El área alrededor de Isolde se vació al instante.

Beatrice finalmente se volvió y la miró.

Sus ojos antiguos eran ilegibles, calculadores y completamente desprovistos de calidez.

«Hay cosas,» —dijo Beatrice en voz baja, las palabras raspando contra el silencio—, «que deben discutirse en el estudio.»

Isolde miró a la anciana.

Su corazón golpeaba contra sus costillas. Entendía perfectamente lo que era esto. No un rescate —un protocolo de contención. La familia Lancaster se estaba desangrando, y Beatrice la arrastraba a la oscuridad para realizar la amputación.

Dos de los enormes guardias se colocaron junto a Isolde. No era una escolta. Era una amenaza.

Apretó a Effie entre sus brazos y miró a través del salón.

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