Capítulo 780:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

Una mujer en la primera fila dejó caer su copa de cristal. Se hizo añicos contra el suelo de mármol, el sonido agudo resonando en el absoluto y atónito silencio.

«Y ese maldito Acuerdo de No Divulgación,» —gritó Grayson, con la voz quebrándose con un alivio enfermizo y desesperado—, «lo estoy anulando unilateralmente. Aquí. Ahora.»

Los ojos de Isolde se abrieron ligeramente.

Un contrato legalmente vinculante nunca podía simplemente anularse con una declaración verbal. Lo que Grayson acababa de hacer era cometer un incumplimiento de contrato catastrófico y público. Nathan Cross la había advertido sobre las ruinosas penalizaciones financieras vinculadas a ese documento. Al gritar la verdad ante una sala llena de cámaras, Grayson había cometido efectivamente un suicidio económico —desencadenando una avalancha de deudas que lo despojaría de cada centavo que poseía.

El salón estalló.

Docenas de destellos de cámaras irrumpieron simultáneamente, convirtiendo el salón de baile en un caótico estroboscopio cegador. Los reporteros que se habían colado comenzaron a gritar preguntas. Los invitados de élite jadeaban y se tapaban la boca de puro impacto.

Grayson quedó en el podio, con el rostro pálido y bañado en sudor frío, respirando agitadamente mientras los destellos lo cegaban.

En el ojo del huracán, Isolde cerró los ojos por un único y breve segundo.

Una cadena enorme e invisible se rompió. El peso aplastante que había estado asfixiando sus pulmones durante años simplemente desapareció.

Abrió los ojos. Estaban brillantes, claros y ferozmente vivos. Y detrás del alivio profundo que ardía en ellos, una chispa de cálculo glacial cobró vida. «Me acaba de dar el cuchillo», pensó. «La cláusula de incumplimiento de contrato —será suficiente para enterrarlo para siempre.»

Se agachó y levantó a Effie en sus brazos.

Luego se dio la vuelta. No miró a Grayson. No miró a los magnates. Simplemente caminó hacia la salida. La multitud se apartó físicamente para abrirle paso, retrocediendo, mirándola con asombro.

Sus tacones de suela roja repiquetearon rítmicamente contra el piso de mármol.

Justo cuando llegó a las pesadas puertas de bronce, Isolde se detuvo. Giró la cabeza ligeramente y miró atrás por encima de su hombro —una última mirada devastadora a Grayson y a todo el mundo podrido e hipócrita del Upper East Side.

Una mirada de supremacía absoluta.

Luego atravesó las puertas y salió al fresco aire nocturno, por fin, completamente libre.

Las pesadas puertas de bronce estaban a centímetros.

El aire helado de la noche se colaba por la rendija, golpeando el rostro de Isolde. Sabía a una libertad absoluta e intoxicante.

Detrás de ella, la explosiva declaración de Grayson seguía flotando en el aire. «Lo estoy anulando unilateralmente. Aquí. Ahora.»

Durante exactamente diez segundos, el enorme salón de banquetes fue un vacío. Sin música. Sin respiración. Solo el ensordecedor y resonante silencio de un imperio de diez mil millones de dólares cometiéndose suicidio público.

Luego llegó la onda expansiva.

Comenzó como un jadeo colectivo bajo y estalló instantáneamente en un tsunami de voces gritando. El sonido vibró físicamente contra las arañas de cristal.

Cientos de lentes de cámara giraron a la vez. Los cegadores destellos blancos convirtieron el salón en un caótico estroboscopio, todos apuntados directamente a la nuca de Isolde.

Isolde no se dio la vuelta.

.

.

.