Capítulo 772:

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El niño de siete años llevaba un esmoquin en miniatura y sostenía una copa de cristal con jugo. Sus ojos — tan parecidos a los de Belle — encontraron a Isolde y se clavaron en ella con malicia pura y sin adulterar.

Caminó directamente hacia ella y le golpeó deliberadamente el hombro con fuerza contra la cadera.

Isolde se tambaleó. El champán en su copa se agitó violentamente, casi derramándose sobre el frente de su vestido de seda.

Kaiden no se disculpó. Soltó un resoplido arrogante y fuerte, la fulminó con la mirada y salió corriendo hacia un grupo de familiares mayores.

Isolde se quedó inmóvil. La sonrisa desapareció de su rostro. Sus ojos se convirtieron en astillas de hielo negro mientras miraba la espalda del niño alejarse. No iba a tolerar que este linaje tóxico infectara su vida ni un segundo más.

Se giró levemente y miró a Grayson.

Él lo había visto todo. Estaba inmóvil, su expresión oscilando con una emoción oscura y compleja. Un músculo saltó en su mandíbula. Por un breve e improtegido momento, la crueldad casual del niño reflejó el descaro de Belle con tanta precisión que un nudo frío y pesado de asco se apretó en su estómago.

Pero no dijo nada. Simplemente apartó la mirada.

El cuarteto de cuerdas en el rincón del salón tocaba una melodía clásica y suave, enmascarando por completo las corrientes subterráneas tóxicas que giraban por la sala.

Isolde estaba de pie cerca de un enorme cuadro de Monet, su champán sin tocar. Se estaba ahogando. Las sonrisas forzadas, los susurros apagados, el peso aplastante de la hipocresía Lancaster — todo ello le provocaba náuseas físicas.

Una sombra cayó sobre ella.

El mayordomo jefe de la familia Lancaster se materializó a su lado, moviéndose sin hacer ningún ruido.

«Señora», murmuró, su voz apenas por encima de un susurro. «El señor Alistair la espera en el estudio del segundo piso.»

Los dedos de Isolde se apretaron alrededor del tallo de su copa.

La verdadera prueba estaba a punto de comenzar.

Dejó el champán sobre una bandeja de plata y caminó hacia la gran escalera, sus tacones hundiéndose en las gruesas alfombras persas tejidas a mano. Recorrió el largo y escasamente iluminado corredor y se detuvo ante las pesadas puertas dobles de caoba tallada. Las empujó para abrirlas.

El estudio apestaba a bourbon añejado y humo de puros caros. El aire era caliente y opresivo.

Alistair Lancaster estaba sentado detrás de un escritorio enorme en una silla de cuero de respaldo alto, con todo el aspecto del rey antiguo y despiadado que presidía su corte. No se levantó cuando ella entró. Ni siquiera sonrió. Simplemente levantó una mano — el pesado anillo de esmeralda en su dedo captando la tenue luz — y señaló la silla de invitados de cuero frente a él.

Isolde se acercó y se sentó. Mantuvo la columna perfectamente erguida y miró directamente a los ojos al hombre que había construido el imperio que ahora intentaba aplastarla.

Alistair tomó una lenta bocanada de su puro y expulsó una nube espesa de humo azul en el aire entre ellos.

«Tus maniobras recientes fueron bastante impresionantes, Isolde», dijo, su voz un barítono profundo y resonante. «Tragarte Nexus Core entero. Fue despiadado. Fue muy… Lancaster.»

Le hacía un cumplido, pero las palabras le revolvieron el estómago. Le hablaba como si fuera un perro de caza premiado que acababa de traer un conejo gordo.

Isolde no dijo gracias.

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