Capítulo 770:

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Pasó sin pausa a la nueva hoja de ruta estratégica de inteligencia artificial. Cada término técnico que usó aterrizó con precisión quirúrgica en los puntos de presión exactos de los inversores.

En los monitores laterales, los números previos a la apertura del Nasdaq parpadeaban en verde. En los diez minutos que Isolde habló, las acciones del Grupo Carson subieron quince por ciento.

La sala estalló en un aplauso ensordecedor. Los flashes enloquecieron.

La etiqueta de «señora Lancaster» quedó completamente incinerada. Era la reina indiscutible de Wall Street.

Diez minutos después, Isolde regresó al tranquilo salón de preparación. La adrenalina aún zumbaba en sus venas.

Su teléfono privado vibró sobre la mesa. Lo tomó. El identificador de llamadas mostraba: Matriarca Beatrice.

Su estómago se apretó al instante. Deslizó el dedo para contestar.

«Isolde», la voz antigua de Beatrice crepitó por el altavoz. «Asistirás a la cena familiar en la mansión de los Hamptons esta noche. Grayson pasará por ti. No llegues tarde.»

La línea se cortó.

La euforia de su victoria se evaporó al instante. La fría y sofocante realidad se desplomó de vuelta sobre ella. Mientras el NDA del divorcio permaneciera sellado, seguía encadenada al cadáver en putrefacción de la familia Lancaster.

Isolde estaba de pie en el centro de su amplio penthouse, el silencio un contraste brutal con el estruendoso aplauso que acababa de dejar atrás. Las luces de la ciudad brillaban abajo como una galaxia que acababa de conquistar, pero la victoria se sentía distante y apagada. Tomó un vaso de agua, su reflejo un extraño frío y poderoso en la ventana oscura. La llamada de Beatrice había sido un balde de agua helada — un recordatorio brutal de que una guerra había terminado solo para que comenzara otra. El traje que había sentido como armadura ahora se sentía como una jaula. Caminó a su closet y comenzó el ritual de transformarse de vuelta en lo único que despreciaba: la señora Lancaster.

El sol se ponía sobre Manhattan, proyectando largas y sangrientas sombras sobre la acera.

Un Rolls-Royce Phantom negro esperaba en silencio en la salida VIP oculta del edificio Nexus Core.

Isolde cruzó las puertas de vidrio. Se había cambiado del traje de poder a un vestido de seda gris perla — perfectamente entallado, perfectamente recatado, el uniforme exacto que exigían los sofocantes estándares de la familia Lancaster. Se puso la máscara invisible de la esposa perfecta.

Un guardaespaldas abrió la pesada puerta trasera. Isolde se deslizó hacia el interior cavernoso.

La temperatura dentro del auto era helada.

Grayson ya estaba sentado en el extremo izquierdo, vistiendo un esmoquin negro impecable a la medida. Estaba completamente quieto, su cuerpo medio engullido por las sombras del interior, irradiando una energía oscura y tóxica que hacía el aire difícil de respirar.

La pesada puerta hizo clic al cerrarse. Los sonidos de la ciudad desaparecieron al instante.

Un amplio apoyabrazos de cuero los separaba, aunque se sentía menos como mueble y más como un cañón imposible de cruzar. El chofer presionó un botón. El grueso vidrio insonorizado se deslizó hacia arriba, sellando el asiento trasero en un silencio absoluto y claustrofóbico.

El Rolls-Royce se incorporó suavemente al denso tráfico vespertino, rumbo a la autopista de Long Island.

Durante veinte minutos agonizantes, el único sonido fue el suave zumbido de las llantas sobre el asfalto.

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