Capítulo 732:

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Un valet uniformado se acercó de inmediato, guiándolas hacia las pesadas puertas de caoba del Capital Grille. Entraron. El aire cargaba el aroma de costoso filete añejado en seco y el peso sofocante del dinero político. El maître d’ las llevó por un pasillo tenuemente iluminado junto a una enorme vitrina de vidrio con control de temperatura para vinos.

«Vaya, vaya. Si no es la esposa Lancaster que salió corriendo.»

La voz arrogante y venenosa resonó contra las paredes de vidrio.

Isolde se detuvo. Giró la cabeza lentamente.

El Director Daron salió de las sombras, con una copa de cristal de whisky escocés en la mano derecha. Dos enormes guardaespaldas lo flanqueaban, bloqueando por completo el estrecho pasillo.

Su mandíbula aún lucía la cicatriz irregular y tenue donde Maxwell Hayes se la había destrozado semanas atrás, visiblemente fijada con alambres, lo que hacía que su mueca arrogante se viera grotesca y forzada. El odio en sus ojos era espeso y tóxico. Miró a Isolde como si fuera algo que estuviera listo para trinchar.

«¿Crees que romperme la mandíbula cambió algo?» dijo Daron con desdén, las palabras ligeramente pastosas por el alambre que aún sostenía su hueso. Se acercó más, invadiendo su espacio personal. El olor a alcohol emanaba de su aliento. «Mis nuevos socios del sindicato y yo tenemos capas de capital que ni has comenzado a ver. Vamos a desangrar a Carson Dynamics desde las sombras en el segundo en que el mercado abra el lunes.»

El pecho de Harper se agitó. Una ola de ira caliente le enrojeció el rostro. Dio un paso hacia adelante.

Isolde levantó una mano sin mirarla —con la palma hacia arriba— y Harper se congeló al instante.

Isolde se volvió hacia Daron. No le buscó los ojos. Estudió su rostro con la precisión fría y desapegada de un médico forense examinando un cadáver.

«Mi asociado, Nolan Reed, tiene un talento particular para rastrear migas de pan digitales», dijo. Su voz era perfectamente plana, desprovista de una sola gota de emoción. «Le interesaron mucho sus actividades recientes. Islas Caimán. Cuenta terminada en 4409. Cuenta terminada en 8112. Cuenta terminada en 9004.»

La sonrisa arrogante de Daron murió en su rostro.

La sangre le abandonó tan rápidamente que su piel se tornó de un gris ceniciento enfermizo. Sus pupilas se contrajeron hasta ser puntos de terror absoluto.

Esas eran sus tres cuentas offshore ocultas de alto apalancamiento: completamente ilegales, el núcleo de su fraude financiero, enterradas detrás de capas de empresas fantasma. Si la SEC llegara a ver esos números, estaría mirando veinte años en prisión federal.

Isolde se inclinó hacia adelante hasta quedar a cinco centímetros de su rostro. El aire a su alrededor se sentía como nitrógeno líquido.

«Si tocas una sola acción de Carson Dynamics», susurró, con la voz cortando el silencio como un bisturí, «esos estados de cuenta estarán sobre el escritorio de la Unidad de Delitos Financieros del FBI mañana por la mañana.»

La mano de Daron se sacudió violentamente. El costoso whisky escocés se derramó por el borde de su copa de cristal, manchando el frente de su traje a la medida con el líquido ámbar oscuro. La miró fijamente, con el pecho agitándose en jadeos rápidos y en pánico, como si ella acabara de salir arrastrándose del infierno.

Isolde no desperdició ni un segundo más.

Le dio la espalda. Sus tacones golpearon con fuerza el suelo de madera mientras pasaba junto al hombre paralizado y aterrado, dejándolo parado en un charco de su propio whisky derramado.

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