Capítulo 705:

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Lo que Daron no sabía era que, en el momento en que Isolde vio a Belle entrar en el salón y dirigirse hacia esa mesa de la esquina en concreto, le había lanzado una mirada fulminante a Maxwell. Él lo había entendido al instante. Haciendo uso de su experiencia táctica, había guiado a Isolde a través de un pasillo de servicio hasta una posición acústica precisa: detrás de la espesa pared de plantas tropicales, a menos de un metro de la mesa.

Ella había oído cada palabra.

Maxwell estaba justo detrás de ella, con la mandíbula tan apretada que un músculo le temblaba en la mejilla. Parecía dispuesto a atravesar la vegetación.

Isolde levantó una mano. Espera.

Llevaba un traje gris carbón de corte impecable, y su rostro era una máscara impasible de absoluta compostura. Salió de detrás de las plantas.

Daron estaba a medio reír cuando la vio. El sonido se le atragantó en la garganta. Su mano se sacudió y un largo trozo de ceniza de cigarro cayó directamente sobre sus costosos pantalones de lana.

Belle soltó un grito de sorpresa y se puso en pie apresuradamente, pero su tacón se enganchó en el borde de la alfombra. Tropezó y su rodilla golpeó la mesa baja de cristal con un chasquido seco.

Maxwell salió de detrás de Isolde. No miró a Belle. Fijó la mirada exclusivamente en Daron y avanzó hasta que sus rodillas casi tocaban el borde de la cabina. Miró al director con la atención impasible de alguien que ya había calculado todas las salidas.

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—Daron Capital Management —dijo Maxwell, con una voz grave y resonante—. Su fondo de cobertura insignia tiene actualmente un ratio de deuda tóxica del cuarenta y dos por ciento en inmuebles comerciales apalancados.

El rostro de Daron se puso completamente pálido. Se le fue todo el color de los labios.

«Si le ocurre algo a la Sra. Carson», continuó Maxwell, inclinándose ligeramente hacia delante, «si tropieza en la acera, si sufre tan solo un corte con papel… yo mismo haré públicas las auditorías financieras sin censurar de sus tres fondos con peor rendimiento ante la SEC y el Wall Street Journal. Sus inversores provocarán una retirada masiva de depósitos antes de la mañana. Estará en bancarrota antes del almuerzo».

Daron empezó a sudar. Le brotaron gotas frías en la línea del cabello. La amenaza no era física; era la promesa, mucho más aterradora, de la aniquilación financiera. Sus cuerdas vocales se negaban a cooperar.

Isolde rodeó lentamente la mesa y se detuvo frente a Belle, que seguía frotándose la rodilla magullada.

Miró a la mujer que le había robado a su marido e intentado robarle la vida.

«Pensaste que podías tomar mi código y convertirte en mí», dijo Isolde, con voz tranquila pero con una claridad devastadora y penetrante. «Pero ni siquiera pudiste interpretar el código señuelo de basura que te lanzaron. Eres una farsante patética y vacía».

Las palabras golpearon a Belle como una bofetada. Su rostro ardía de una vergüenza agonizante.

Isolde no esperó una respuesta. Les dio la espalda a ambos.

«Vámonos, Maxwell», dijo Isolde.

Salieron juntos del salón. Varios clientes adinerados que habían presenciado el intercambio señalaban y cuchicheaban mientras Daron se frotaba frenéticamente las marcas de quemaduras de los pantalones.

Daron agarró su copa de martini. Le temblaba la mano de rabia pura y sin adulterar. La estrelló contra la mesa. El cristal se hizo añicos, cortándole la palma de la mano. Se quedó mirando la sangre y luego la espalda de Isolde, que se alejaba.

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