Capítulo 44:

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En un pequeño apartamento de Brooklyn, el olor a beicon llenaba el aire. Isolde estaba dando la vuelta a las tortitas. Effie estaba sentada en la mesa tambaleante, pintando en el reverso de una copia impresa del gráfico bursátil de SkyLine.

El teléfono de Isolde vibró sobre la encimera.

Grayson.

Dejó que sonara durante un minuto entero. Le dio la vuelta a una tortita. Dio un sorbo al zumo de naranja. Finalmente, lo cogió.

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«¿Qué?»

La voz de Grayson sonaba tensa, estresada. «¿Dónde estás? Tenemos que hablar».

«¿Hablar de qué?», preguntó Isolde, apoyando la cadera contra la encimera. «Harper ha enviado los papeles del divorcio. ¿Los has perdido?»

«Basta ya, Isolde», espetó Grayson. «No tengo tiempo para este juego. SkyLine está en crisis. Los miembros de la junta me están presionando. Ahora mismo no puedo lidiar con tu drama».

Isolde se rió en voz baja. «Tu crisis parece autoinfligida. Quizás no deberías haber dejado que tu novia diseñara sistemas de soporte vital».

«¡Belle cometió un error!», se defendió Grayson instintivamente. «Fue un problema del proveedor. No entenderías los detalles técnicos».

Isolde se quedó mirando la pared. La ironía era tan densa que casi se ahogaba con ella.

«Tienes razón», dijo, con la voz chorreando sarcasmo. «Solo soy una ama de casa. ¿Qué sabría yo de sobrecalentamiento?»

Grayson se detuvo. «¿Qué has dicho?»

«He dicho buena suerte», se apresuró a decir Isolde.

«Mira», suspiró Grayson, suavizando la voz hasta convertirla en un ronroneo manipulador. «Esta noche es nuestro aniversario. He mantenido la reserva en Per Se. Ven a cenar. Empecemos de cero. Meteré a Effie en los mejores colegios. Crearé un fideicomiso. Solo… vuelve a casa. Deja de ponerte difícil».

Deja de ponerte difícil.

Traducción: Deja de tener personalidad. Deja de tener necesidades. Sé un mueble.

—Grayson —dijo Isolde en voz baja—. No me quieres. Te gusta tener una admiradora.

—Eso no es cierto —protestó él.

—Lo es. Y ya he dejado de aplaudir.

—Isolde, si cuelgas…

Ella colgó.

Arrojó el teléfono al sofá.

«¿Quién era?», preguntó Effie, con la boca llena de tortitas.

«Nadie», dijo Isolde. «Solo un número equivocado».

De vuelta en su despacho, Grayson se quedó mirando su teléfono con incredulidad. Le había colgado. Otra vez.

Sintió una oleada de rabia. ¿Cómo se atrevía? ¿Cuando él estaba de capa caída? ¿Cuando su empresa se estaba desangrando?

Se sentó frente al ordenador. En la pantalla, la búsqueda de «Sophia» seguía en marcha, sin arrojar ningún resultado.

No sabía que el fantasma al que perseguía y la esposa a la que estaba despidiendo eran la misma persona. La brecha en su percepción era un abismo, y él estaba cayendo en él.

Sacó una caja de terciopelo del cajón. La había comprado hacía semanas, por si acaso.

—Envíale esto —le espetó a su asistente, que merodeaba junto a la puerta—. Averigua dónde se aloja y entrégaselo en mano.

—Sí, señor Lancaster.

Grayson volvió a la ventana. Ella vendría. Siempre volvía. El anillo era un diamante rosa. Ninguna mujer se alejaba de un diamante rosa.

El timbre del apartamento de Brooklyn sonó a las 4:00 p. m.

Isolde estaba en el suelo, ayudando a Effie a construir un complejo puente con Lego.

«Yo voy», dijo Isolde. Miró por la mirilla.

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