Capítulo 436:

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Isolde se quedó mirando a la anciana. No había ninguna amenaza en su voz. Ninguna pulla oculta. En una casa llena de víboras, Beatrice ofrecía algo que se asemejaba a la preocupación: una preocupación pesada, controladora, al estilo Lancaster, pero preocupación al fin y al cabo. Era la única amabilidad que le habían mostrado allí. Rechazarla era como lanzar un salvavidas de vuelta a un mar embravecido.

«De acuerdo, Beatrice», dijo Isolde, relajando ligeramente los hombros. «Si eso te hace sentir mejor».

La habitación de invitados / Enfermería.

Isolde se sentó en la camilla, el papel crujiendo bajo ella. Se sentía agotada y vulnerable. El aire estaba cargado con el olor estéril del antiséptico —un olor que ella asociaba con los hospitales, no con los hogares— y le revolvió el estómago.

El Dr. Evans, el médico de familia que había tratado a los Lancaster durante décadas, parecía arrepentido. Sus ojos cansados reflejaban una compasión familiar que poco hacía por tranquilizarla.

«Lo siento, Isolde», murmuró, colocándole el manguito de la tensiómetro en el brazo. «Estaba muy preocupada».

«Acabemos de una vez», dijo Isolde, con voz monótona y carente de emoción. Era su única defensa.

Le extrajo sangre —un pinchazo rápido y agudo de la aguja—. Le examinó las pupilas con una linterna que le pareció una intrusión y luego le realizó una serie de pruebas cognitivas, pidiéndole que repitiera secuencias numéricas e identificara patrones. Con cada respuesta correcta, sentía un sabor amargo en la boca, como si fuera un animal amaestrado actuando ante un público hostil.

Belle se apoyó en el marco de la puerta, bebiendo a sorbos una copa de vino tinto y observando todo con una sonrisa burlona. El líquido de un carmesí intenso se arremolinaba en la copa de cristal, en marcado contraste con el blanco clínico de la habitación.

«¿Intentando demostrar que no estás loca?», preguntó Belle, con voz de burla sedosa. «Qué pena. Habría sido un escándalo divertido».

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Isolde la ignoró. Se quedó mirando al techo, contando las diminutas y casi imperceptibles grietas del yeso, desconectándose de la humillación que le provocaba la presencia de Belle.

«¿Y bien?», preguntó Beatrice desde el pasillo.

«Está a salvo, señora Lancaster», informó el doctor Evans. «Sus signos vitales son estables. No tiene conmoción cerebral ni ningún problema neurológico persistente. Solo algunos moretones por el cinturón de seguridad».

Beatrice entró, con una expresión de auténtico alivio en el rostro. «Bien. Me alegro de oírlo».

«¿Ya me puedo ir?», preguntó Isolde, bajándose de la camilla, ansiosa por escapar de aquella habitación asfixiante.

«Sí, puedes irte», dijo Beatrice.

Isolde se abrochó la blusa y salió, acercando a Effie a su lado.

«Vamos», dijo Isolde.

Llegaron al vestíbulo justo cuando la puerta principal se abría de par en par. Una ráfaga de aire frío y húmedo entró de golpe.

Grayson entró, apoyándose en un elegante bastón negro con la mano izquierda, el rostro marcado por el dolor, el brazo aún en un pesado cabestrillo. Una fina capa de sudor brillaba en su frente a pesar del frío.

Se detuvo al ver a Isolde. El aire se cargó de tensión de repente.

« «¿Qué haces aquí?», preguntó, con la mirada pasando rápidamente de ella a la maleta médica que llevaba el Dr. Evans.

«Pregúntaselo a tu abuela», dijo Isolde, con la voz tensa por la frustración reprimida. «Estaba preocupada tras el accidente e insistió en que me hicieran un chequeo médico completo».

El rostro de Grayson se ensombreció. Miró hacia las escaleras, donde estaba Beatrice, con la mandíbula rígida.

«Abuela», dijo Grayson, con voz tensa. «Ya hablamos de tus métodos».

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