Capítulo 430:

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—Tu mano tiene muy mal aspecto —interrumpió Isolde, echando un vistazo a su cabestrillo—. Deberías irte.

—¡Sr. Lancaster! —Arthur, su asistente, se acercó corriendo con un teléfono en la mano. «El helicóptero médico está aterrizando en el campo. Tenemos que llevarte al Mount Sinai inmediatamente. Esa mano necesita un cirujano».

Grayson no se movió. Siguió mirando fijamente a Isolde, buscando algo en su rostro.

«Vete», dijo Isolde con frialdad. «Belle necesita a alguien que le coja de la mano. La tuya está rota, pero estoy segura de que te las arreglarás».

Grayson apretó la mandíbula. Se dio la vuelta y se alejó hacia el sonido de los rotores que se acercaban.

Subieron a Belle a una ambulancia. Al pasar, articuló una sola palabra con los labios dirigida a Isolde a través de la ventanilla.

Isolde los vio marcharse. La adrenalina estaba desapareciendo, dejándola fría y vacía.

Un Audi negro frenó en seco junto a la barrera policial. Arland Roth saltó del coche, se agachó para pasar por debajo de la cinta amarilla y corrió hacia ella.

—¡Isolde! —gritó Arland.

Llegó hasta ella y la agarró por los hombros, examinándola con la mirada en busca de lesiones.

—Estoy bien —dijo Isolde, apoyándose en su contacto—. Solo estoy conmocionada.

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—Recibí la alerta de accidente del rastreador que puse en tu teléfono —dijo Arland, con voz sombría—. ¿Fallo de frenos?

—Pérdida total de presión —confirmó Isolde—. El pedal se fue a fondo.

Arland miró los restos de su sedán, que estaban subiendo con un cabrestante a un camión plataforma.

—Haré que nuestros mecánicos lo inspeccionen antes de que vaya al desguace —dijo Arland en voz baja—. Si alguien cortó esos conductos…

—Deja que lo haga la policía —dijo Isolde—. Necesitamos un informe oficial.

Levantó la vista hacia el cielo oscuro, donde el helicóptero se estaba desvaneciendo. —Grayson nos salvó —admitió Isolde, con un regusto amargo en la boca—. Destrozó su Escalade para detenerme.

Arland arqueó una ceja. —Tiene conciencia. Qué inconveniente.

—Lo primero que preguntó fue por Belle —dijo Isolde.

Arland le apretó el hombro. —Entonces es un idiota. Vamos. Te llevaré a casa.

Hospital Mount Sinai. Ala VIP.

El pasillo olía a antiséptico y a lirios caros.

Isolde se detuvo frente a la habitación 402, respiró hondo y se alisó la parte delantera de la blusa. Llevaba una cesta de fruta ecológica: un gesto genérico y cortés.

Llamó a la puerta.

«Adelante», dijo la voz de Arthur.

Isolde empujó la puerta para abrirla.

Grayson estaba sentado en la cama del hospital, con el brazo derecho inmovilizado en un pesado yeso y elevado sobre una almohada. Estaba pálido, con ojeras que marcaban la piel bajo sus ojos. Sostenía una tableta en la mano izquierda, intentando deslizar el dedo por la pantalla con torpeza.

Levantó la vista. Cuando la vio, su mano se quedó paralizada.

—Isolde —dijo con voz ronca.

—Te he traído vitaminas —dijo Isolde, dejando la cesta en la mesita auxiliar—. Arthur me dijo que te habían operado.

—Dos clavos y una placa —dijo Grayson, echando un vistazo a su yeso—. El hueso estaba hecho añicos.

—Eso es lo que pasa cuando usas el volante como apoyo contra una montaña —dijo Isolde.

Se quedó a los pies de la cama, manteniendo la distancia.

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