Capítulo 339:

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«La sala de guerra se encuentra actualmente bajo un bloqueo de seguridad de nivel 3 para una revisión de datos confidenciales. Se te ha revocado el acceso. Según el acuerdo de inversión de InnoTech, a todos los enlaces se les asigna una estación de trabajo estándar. «

Señaló un pequeño y solitario escritorio pegado a la pared cerca de la impresora, situado justo al lado de la puerta de la sala de descanso y del baño de hombres.

»Esa es tu estación«, dijo Isolde.

Belle lo miró fijamente. »¡No me voy a sentar ahí! ¡Huele a palomitas de microondas y a lejía!«

Isolde levantó la muñeca y dio un golpecito en la esfera de su reloj.

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»El trabajo empieza a las nueve, Belle. Son las 9:02». Su voz era baja y sin inflexión. «Según la política de la empresa, que aceptaste al recibir tus credenciales, no estar en tu puesto de trabajo designado durante el horario laboral es motivo para una evaluación formal del rendimiento».

Belle se quedó boquiabierta. Agarró su teléfono. «Voy a llamar a Gray. ¡Le diré que estás abusando de mí!».

« —Adelante —dijo Isolde, bajando la voz hasta convertirla en un desafío silencioso—. Pregúntale si quiere explicar a la Junta por qué te paga un sueldo para discutir sobre el plano de asientos mientras ellos ya están respondiendo a preguntas sobre la prensa negativa que rodea su desahucio.

Belle dudó. Su pulgar se cernió sobre la pantalla. Sabía que Grayson se había pasado la mañana gritando a su equipo de relaciones públicas. Ya estaba al límite.

Bajó el teléfono.

Con un resoplido de pura y impotente furia, Belle se dirigió dando pisotones hacia el pequeño escritorio y arrojó su bolso de diseño sobre la superficie. El pesado bolso resbaló por el laminado barato y volcó un vaso lleno de bolígrafos.

Estruendo.

Bolígrafos azules y negros se esparcieron por el suelo, rodando bajo la impresora.

En las estaciones de trabajo cercanas, varios miembros del personal agacharon la cabeza, con los hombros temblando en silencio.

Isolde no la ayudó a recogerlos.

Se dio la vuelta y entró en su oficina de paredes de cristal, cerrando la puerta tras de sí y aislándose del ruido. A través del cristal, observó a Belle acomodarse en la silla barata y poco ergonómica, con aspecto miserable y diminuto.

Arland se coló un momento después, con la tableta en la mano, y miró a Belle a través del cristal.

—Despiadada —murmuró.

Isolde abrió un expediente sobre su escritorio.

—Eficiencia, Arland —dijo—. Ella es un virus. Simplemente estoy subiendo la fiebre hasta que el cuerpo la expulse.

Golpeó el expediente con el dedo. —Renunciará en menos de una semana. Ahora… hablemos de la migración del servidor.

A las 10:30 de la mañana, el olor a palomitas de microondas había sido sustituido por algo mucho más penetrante.

Acetona.

Isolde levantó la vista de su monitor. A través de la pared de cristal, vio a Belle: no estaba leyendo los contratos de CloudPath, ni respondiendo correos electrónicos. Se estaba pintando las uñas de un rojo brillante y agresivo.

El hedor químico se extendía por la oficina diáfana. Los ingenieros tosían. Un desarrollador se subió la camisa hasta cubrirse la nariz.

Isolde se levantó, cogió una pila de papeles de su aparador —los archivos físicos de 2015 que había que digitalizar, una tarea que normalmente se reservaba a los becarios—, salió de su oficina y los dejó caer sobre el escritorio de Belle.

¡Pum!

Belle se sobresaltó. El pincel se le resbaló, manchándole la cutícula de esmalte rojo.

—¡Oye! —espetó—. ¡Me has hecho estropearlo!

—Vamos a digitalizar los archivos —dijo Isolde con tono tranquilo—. Empieza a escribir.

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