Capítulo 284:

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Isolde se puso de pie. Tenía las piernas entumecidas, pero la columna vertebral de acero. Metió la tableta en el bolso. «Procédelos. Ahora mismo vuelvo».

Salió de su cubículo, no hacia el vestíbulo, sino pasando directamente por delante de la puerta abierta de la cabina contigua.

Liam seguía al teléfono, estudiando un folleto inmobiliario de papel satinado. Levantó la vista con indiferencia y luego se quedó inmóvil. Todo color desapareció de su rostro. Se quedó con la boca abierta. El folleto se le resbaló de los dedos y cayó sobre el escritorio.

—Sra. Lancaster… —logró articular Liam.

Isolde no dejó de caminar. Ni siquiera volvió la cabeza.

«Soy la Sra. Carson, Liam», dijo, con una voz que atravesó el silencio del banco como un bisturí.

Empujó las pesadas puertas de cristal y salió a la concurrida calle de Manhattan. El sol de la tarde le dio en la cara, cegador y ardiente.

Sacó el teléfono y sus dedos ya se movían por la pantalla. Llamó a su abogado, el letrado Davis. Él contestó al segundo tono.

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«¿Isolde? ¿Ha ido bien la subasta?»

« «La subasta ha terminado», dijo Isolde. Contempló los imponentes rascacielos de cristal. En algún lugar allá arriba, Grayson estaba sentado en su despacho, convencido de que había ganado.

«Redacta los papeles del divorcio, Davis».

Davis se detuvo. «¿Estás segura? No hemos concretado la estrategia de división de bienes. Y el periodo de reflexión en Nueva York es duro: una vez que se presenta formalmente, es una guerra pública».

Isolde miró el horizonte lejano. La torre Lancaster se alzaba contra el azul, una aguja oscura que atravesaba el cielo.

«Nunca he estado más segura de nada en mi vida», dijo Isolde. Su corazón latía a un ritmo lento y constante de pura determinación. «Diferencias irreconciliables. Preséntalo hoy mismo».

«Entendido», dijo Davis en voz baja.

«Quema los puentes, Davis», susurró Isolde al auricular. «Quémalo todo».

El ático de Lancaster en el Upper East Side solía ser asfixiantemente perfecto. Hoy era una zona de desastre.

Las cajas de cartón se apilaban en el salón. Las costosas alfombras persas estaban enrolladas y amontonadas contra los ventanales que iban del suelo al techo.

Isolde estaba arrodillada en el suelo de madera, haciendo las maletas.

Ellyn Briggs estaba sentada en el borde del impecable sofá blanco, con el rostro pálido y las delgadas manos entrelazadas en el regazo. Parecía frágil —recién salida del hospital, el estrés de las últimas semanas le había marcado profundamente el contorno de la boca—.

—Isolde, ¿estás completamente segura de esto? —preguntó Ellyn con voz temblorosa—. La finca Carson necesita millones en reparaciones. El techo gotea. Las tuberías son antiguas.

Isolde agarró un rollo de cinta de embalaje y lo arrastró por una caja con un fuerte chirrido de rasgado.

—Es nuestro hogar, mamá —dijo Isolde, presionando la cinta con fuerza—. Lo arreglaremos.

«Pero ¿de dónde sacarás el dinero?», suplicó Ellyn. «Grayson dijo que habías pedido un préstamo terrible. Dijo que perderás la casa a manos del banco en un año. Si te quedas aquí, deja que él pague por este lugar…»

Isolde se detuvo. Dejó caer el dispensador de cinta al suelo, se levantó y se acercó a su madre. Se arrodilló frente al sofá y tomó las manos temblorosas de Ellyn entre las suyas.

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