Capítulo 282:

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«No es de un contratista de defensa, Belle», dijo Isolde, con una sonrisa fría en los labios. «Es de un fideicomiso. Un fideicomiso muy privado y muy poderoso».

Señaló la verja. «Ahora sal de mi propiedad. Estás entrando sin permiso».

Grayson la miró fijamente. Miró el cheque. Miró la casa.

Con una claridad repentina y aterradora, comprendió que no conocía en absoluto a esa mujer. La tranquila ama de casa a la que había pasado por alto durante cinco años había desaparecido. En su lugar se encontraba una desconocida con amigos poderosos y millones de dólares.

Sintió un dolor agudo en el pecho. No eran sus costillas rotas. Era su ego resquebrajándose.

Hizo una señal a su chófer. «Vámonos».

Belle intentó protestar. «Pero Gray, el spa…»

«¡Sube al coche!», rugió Grayson.

Se retiraron. El Bentley chapoteó en el barro y se alejó.

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Isolde se quedó sola bajo la lluvia.

Caminó hasta el cartel de ejecución hipotecaria, lo agarró con ambas manos y lo arrancó de la tierra blanda. Lo dejó caer al suelo.

Luego extendió la mano y tocó el ladrillo húmedo de la verja.

Era suyo. Por fin, verdaderamente suyo.

La fuerte lluvia había cesado por fin, dejando el aire denso y sofocante.

Isolde se quedó de pie ante las verjas de hierro forjado de la finca Carson, con las manos apoyadas contra el ladrillo húmedo del pilar, sintiendo cómo el frío se le metía en las palmas. Se quedó allí un largo rato, viendo cómo el coche de Grayson desaparecía en la distancia salpicada por la lluvia hasta que el motor no fue más que un eco que se desvanecía. La fría piedra bajo sus manos contrastaba radicalmente con la furia ardiente que aún la recorría: algo sólido e inquebrantable a lo que aferrarse.

Se dio la vuelta y subió por el largo amplio camino de entrada.

Empujó la pesada puerta de roble de la entrada. El vestíbulo estaba completamente vacío. Olía a polvo antiguo, madera húmeda y recuerdos desvanecidos. La gran lámpara de araña que colgaba del techo estaba apagada. Las paredes, donde antes colgaban costosos tapices, estaban desnudas.

Era un caparazón. Pero era su caparazón.

Su teléfono vibró en el bolsillo de su gabardina, y el repentino zumbido resonó fuerte en el vestíbulo vacío. Lo sacó. La pantalla mostraba un solo nombre: Grayson.

Isolde se quedó mirando las letras. Su pulgar se cernió sobre el botón rojo, pero una fría curiosidad la hizo deslizar el dedo hacia el verde. Se llevó el teléfono a la oreja y no dijo nada.

—Isolde. —La voz de Grayson sonó tensa, teñida de un agotamiento familiar y condescendiente—. Tenemos que hablar. Esa payasada que has montado hoy en la subasta ha sido completamente innecesaria.

Isolde se dirigió hacia la gran escalera, con sus tacones mojados resonando con fuerza contra el suelo de mármol. «No fue una payasada. Fue una transacción».

«Sé que utilizaste un préstamo con un interés altísimo», dijo Grayson, con un tono de absoluta seguridad. «Phoenix Trust… suena a prestamista en la sombra. No puedes permitirte el mantenimiento de esa finca, Isolde. Solo los impuestos sobre la propiedad te llevarán a la quiebra en seis meses».

Isolde se detuvo al pie de la escalera y se agarró a la barandilla. La madera era lisa y fría.

«No fue un préstamo», dijo ella, con voz monótona. «Y mis finanzas ya no son asunto tuyo».

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