Capítulo 209:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

Durante la siguiente hora, el único sonido fue el de las teclas golpeadas furiosamente. Isolde no solo estaba escribiendo código. Estaba tejiendo una trampa: esbozando un sistema tan superior, tan matemáticamente preciso, que cuando el Pentágono lo viera, no se limitaría a cancelar el contrato de InnoTech. Le suplicarían a SkyLine que se hiciera cargo.

Arland observó su perfil, iluminado por el resplandor de las pantallas. Vio el cansancio grabado bajo sus ojos, pero también vio un brillo que le dejó sin aliento. No era solo respeto lo que sentía. Era una admiración profunda y punzante.

—Descansa un poco, Isolde —dijo con suavidad, apoyando una mano en el respaldo de su silla—. Todavía tienes fiebre.

—No estoy cansada —respondió ella sin detenerse—. Esta sensación… No la había sentido en años.

—¿Qué sensación?

—Control —susurró—. La sensación de tener todas las cartas en la mano y aplastar a un oponente con nada más que el intelecto.

En el sofá cercano, Effie se había despertado. Estaba sentada con su cuaderno de dibujo en las rodillas, dibujando con lápices de colores, observando cómo su madre dominaba la sala, cómo los adultos escuchaban cada una de sus palabras.

Dеs𝘤𝖺𝘳gа PD𝘍𝘀 𝘨𝗋a𝗍𝗂s 𝘦𝗇 𝘯о𝗏е𝗅𝖺𝗌𝟰𝖿𝘢𝘯.𝗰𝗼𝘮

«Mamá parece una superheroína», dijo Effie de repente, con su vocecita rompiendo el silencio.

Isolde se detuvo. Sus manos se quedaron suspendidas sobre las teclas. Giró la silla giratoria y miró a su hija. La dureza de su mirada se desvaneció al instante, sustituida por una calidez feroz y protectora.

«Mamá es una superheroína», dijo Isolde, sonriendo.

«¿Y estás arreglando las manchas rojas malas?», preguntó Effie, señalando la pantalla donde la simulación había pasado de un rojo furioso a un azul estable y pulsante.

«Lo hemos arreglado, pequeña», dijo Isolde. «Lo hemos arreglado todo».

El trabajo continuó hasta bien entrada la noche. Para cuando Isolde pulsó la última tecla, compilando el código central para la oferta de SkyLine, la luna estaba alta y la ciudad en silencio. Cerró el portátil y exhaló un largo y lento suspiro.

Estaba hecho. La trampa estaba tendida.

Al otro lado de la ciudad, el ambiente era muy diferente.

Grayson estaba sentado en el borde de la cama extragrande del dormitorio principal. La habitación estaba perfectamente en silencio, perfectamente limpia y perfectamente fría. Se quedó mirando el espacio vacío donde solía dormir Isolde: el sonido de su respiración, el calor de su cuerpo, el tenue aroma a vainilla en la almohada. Ahora el aire acondicionado zumbaba en el vacío.

No podía dormir. El insomnio le oprimía el pecho como una losa.

Cogió el teléfono, cuyo brillo le punzaba en los ojos cansados, y escribió un mensaje. Su pulgar se cernió sobre el botón de enviar durante un largo momento antes de pulsarlo.

Grayson: ¿Te encuentras mejor? ¿Cuándo vas a volver? La casa está demasiado silenciosa.

De vuelta en el laboratorio, el teléfono de Isolde vibró sobre la mesa.

Echó un vistazo a la notificación. Grayson. Leyó el resumen —¿Cuándo vas a volver?— y su expresión no cambió. Ni ira. Ni tristeza. Solo una indiferencia hueca y serena.

Deslizó el dedo hacia la izquierda. Borrar.

Harper, mientras cerraba la cremallera de su bolso, se fijó en la pantalla. «¿No vas a responder?»

«No», dijo Isolde, dejando el teléfono boca abajo sobre la mesa.

«¿Por qué no?»

Isolde miró su propio reflejo en el espejo negro de la pantalla del teléfono. «Porque los muertos no responden a los mensajes».

«¿Los muertos?», preguntó Harper, confundida.

.

.

.