Capítulo 205:

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La voz venía de muy lejos. Alguien la sacudía.

Abrió los ojos. El mundo estaba borroso y húmedo. La lluvia le golpeaba la cara a través de la puerta abierta del coche.

Grayson se inclinaba sobre ella, empapado, con el pelo pegado a la frente, los ojos muy abiertos con una energía frenética que ella no había visto en años.

«¡Isolde, despierta! Ralph me ha llamado. Dice que te has desmayado».

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Intentó incorporarse, pero su cuerpo parecía de plomo. «Los libros», murmuró, agarrando los cuadernos de dibujo que tenía en el regazo.

—¡Olvídate de los libros! —gritó Grayson. La cogió en brazos—. Estás ardiendo. Dios, estás que ardes.

La llevó hacia su Bentley, aparcado en la acera. —¡Abre la puerta! —le gritó a Ralph.

La sentó en el asiento trasero. Estaba caliente. De cuero.

—Te llevo al hospital —dijo Grayson, subiéndose a su lado—. Conductor: Mount Sinai. Ahora.

Por un instante, una oleada de alivio la invadió. Él estaba allí. La estaba cuidando. El viejo instinto —el que la había mantenido en ese matrimonio durante cinco años— cobró vida.

Entonces sonó su teléfono.

Se quedó paralizado. Miró la pantalla.

—Contesta —susurró ella, con voz ronca—. Es ella, ¿verdad?

Él dudó, y luego pulsó el botón. —¿Belle? No puedo hablar ahora mismo, Isolde está…

—¡Gray! —chilló la voz de Belle por el altavoz—. ¡Kaiden está histérico! ¡Está temblando! ¡Dice que ella le ha pegado! ¡Ha entrado aquí como una loca y ha empezado a romper cosas! ¡Dice que le ha amenazado, Gray! ¡Está aterrorizado!

Grayson la miró: su rostro pálido, su brazo roto, su cuerpo tembloroso. Luego miró el teléfono. Apretó la mandíbula. No era una elección entre el amor y el deber. Era una elección entre una emergencia médica en la que ella ya se encontraba y una crisis de relaciones públicas que Belle estaba provocando.

Eligió controlar los daños.

«¿Está herido?», preguntó Grayson, con voz seca.

«¡Está traumatizado!», sollozó Belle. «¡Por favor, vuelve arriba! ¡No consigo calmarlo!».

Grayson cerró los ojos y soltó un largo suspiro.

La miró —un destello de algo cruzó su rostro, arrepentimiento o frustración, o ambos—. «Isolde…».

Pero ella ya estaba negando con la cabeza. La fiebre había disipado hasta la última de sus ilusiones. No era su esposa. Era un problema que había que gestionar.

«Vete», susurró. Débil, pero firme.

«¿Qué? Te voy a llevar al hospital».

«No», dijo ella, sosteniendo su mirada. «Vas a subir y a tranquilizar a tu amante y a su hijo. Esa es tu elección. Así que sal de mi coche».

Él la miró fijamente, atónito y en silencio. Abrió la boca para discutir, pero algo en su expresión lo detuvo.

Cogió su chaqueta de traje y se dispuso a cubrirla con ella.

Ella levantó su mano vendada. «No».

El rechazo flotaba en el aire, más frío que la lluvia de fuera. Lentamente, retiró la chaqueta. Abrió la puerta.

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