Capítulo 195:

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Grayson salió luciendo impecable, sin un solo pelo fuera de lugar. Se ajustó los gemelos mientras caminaba hacia ellos, observando la escena: el padre borracho, el tío moribundo, la esposa pálida.

No parecía culpable. Parecía molesto.

«¿Hay algún problema aquí?», preguntó Grayson, con una voz que denotaba autoridad natural.

Keyon lo miró y retrocedió ligeramente. El dinero reconocía al dinero.

«Solo… asuntos de familia», murmuró Keyon.

«Vete», dijo Grayson, en voz baja, sin levantar la voz. No le hacía falta.

Keyon refunfuñó algo entre dientes, agarró a su novia del brazo y volvió al Ferrari. Salió a toda velocidad del aparcamiento.

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Grayson se volvió hacia Isolde. Extendió la mano y le tomó la de ella, con un apretón firme… demasiado firme.

«Ya estoy aquí», dijo.

Isolde lo miró. Lo percibió bajo la costosa colonia, bajo todo lo que él llevaba como si fuera una armadura.

Midnight Rose. El perfume de Belle.

Le dieron ganas de vomitar.

—Llegas tarde —susurró ella.

—Entremos —dijo Grayson, tirando de ella hacia las puertas—. La abuela nos está mirando.

La iglesia estaba fresca y olía a incienso y a piedra húmeda. Isolde caminó por el pasillo con el brazo entrelazado al de Grayson. Para los espectadores, él era el pilar de fortaleza que sostenía a su afligida esposa. Para Isolde, era un grillete.

Llegaron al primer banco. Beatrice ya estaba sentada, con la mirada fija en el altar.

Grayson se inclinó hacia ella. —Abuela.

Beatrice asintió apenas perceptiblemente. —Habéis llegado justo a tiempo.

—El tráfico —susurró Grayson con suavidad.

Se sentaron. Isolde se acomodó entre Grayson y Saul, muy consciente del calor que irradiaba el cuerpo de Grayson. Él estaba tranquilo. Sereno.

Comenzó la ceremonia. El sacerdote habló de la bondad y el legado. Isolde intentó escuchar, intentó evocar la risa de su abuela, el calor particular de sus manos. Pero en lo único en lo que podía concentrarse era en la presión de la mano de Grayson sobre la suya.

Él había tomado su mano en su regazo y le frotaba lentamente los nudillos con el pulgar. Parecía un gesto cariñoso. Pero cada vez que ella intentaba apartarse, él apretaba más fuerte.

Quédate donde estás, decía su mano. Actúa.

Isolde estudió su perfil. Llevaba una expresión de cortés pesar: asintiendo en los momentos precisos, inclinando la cabeza durante la oración con humildad ensayada.

Estaba actuando. Cada gesto era una actuación para Beatrice, para los accionistas, para la sala.

Dejó que su mirada cayera sobre el cuello de su camisa. Allí, justo debajo de la línea de la mandíbula, tenue pero inconfundible contra el algodón blanco almidonado: una mancha. Rojo rosáceo.

Pintalabios.

A Isolde se le cortó la respiración. Apartó la mirada, fijando los ojos en la vidriera sobre el altar.

Jesús lloró.

Ella quería llorar —no por su abuela, que por fin descansaba en paz, sino por sí misma. Por los cinco años que había dedicado a un hombre que llegaba a un funeral con el pintalabios de su amante en el cuello de la camisa.

Saul se inclinó y le dio una palmadita en la otra mano. Su piel era fina como el papel y fría, pero su tacto era real.

Isolde le apretó la mano y soltó la de Grayson.

Grayson le lanzó una mirada. Una advertencia.

Isolde lo ignoró. Mantuvo la mano en la de Saul.

El servicio terminó. Se levantaron para el himno final.

«Amazing Grace…»

cantó Grayson. Tenía una agradable voz de barítono.

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