Capítulo 193:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

«Mañana. El funeral», dijo Grayson. «Te comportarás de la mejor manera posible. Me cogerás del brazo. Te sentarás a mi lado. Y sonreirás. Si Beatrice percibe el más mínimo indicio de discordia, el trato se cancela, y reduciré la empresa de tu madre a cenizas».

Isolde apretó el teléfono con tanta fuerza que se le pusieron blancos los nudillos. La estaba chantajeando con su propio dolor.

«Lo entiendo», dijo ella.

—Buena chica —dijo Grayson—. Nos vemos en la iglesia.

Colgó. En la pantalla, se guardó el teléfono en el bolsillo, se ajustó la chaqueta del traje y volvió junto a Belle. Le rodeó la cintura con el brazo y sonrió a las cámaras.

Isolde bajó el teléfono. Se sentía físicamente mal.

𝘔𝗮́𝗌 𝗻𝗈𝘃е𝗹a𝗌 𝖾ո ո𝗈𝘷𝘦𝘭aѕ𝟰𝗳a𝘯.cо𝗺

«Buena chica», susurró a la calle desierta.

Paró un taxi. Mientras se sentaba en la parte de atrás viendo cómo la ciudad se deslizaba ante sus ojos, se hizo una promesa. Esta era la última vez. La última vez que suplicaría. La última vez que cambiaría su orgullo por la supervivencia.

Abrió el teléfono y escribió un mensaje a Arland.

Él mordió el anzuelo. Los fondos están liberados. Pero necesito acelerar el plan. Necesito las pruebas de la cara B. Ahora.

La mañana del funeral amaneció nublada. El cielo era una sábana de algodón sin blanquear, amenazando con llover pero sin llegar a hacerlo.

Isolde se encontraba en la entrada de la antigua iglesia de piedra de Queens —el lugar donde su abuela había sido bautizada, se había casado y donde ahora se le rendiría homenaje—.

Llevaba un sencillo vestido negro de cuello alto. Su brazo derecho, inmovilizado en un yeso, descansaba en un cabestrillo de seda negra que se confundía con la tela. Su mano izquierda, envuelta en vendajes blancos y limpios, la mantenía con cuidado a un lado del cuerpo. Saludaba a los invitados que iban llegando con un solemne asentimiento en lugar de un apretón de manos —un gesto que se atribuía más al duelo que al dolor punzante de la quemadura bajo la gasa—. Primos a los que no había visto en años. Viejos vecinos. Socios de negocios de su difunto abuelo.

«Lo sentimos mucho», murmuraban. Y luego, inevitablemente: «¿Dónde está tu marido?».

«Está de camino», repitió Isolde por lo que le parecieron la quincuagésima vez. Le dolía la mandíbula de mantener la misma sonrisa forzada.

Ellyn estaba a su lado, llorando en un pañuelo, con el dolor habiéndola despojado de su habitual energía frenética. El tío Saul se acercó en su silla de ruedas, con un tanque de oxígeno portátil a su lado, el rostro demacrado pero los ojos aún penetrantes.

«No está aquí», dijo Saul con voz ronca. No era una pregunta.

«Ya viene», dijo Isolde, ajustando la manta sobre el regazo de Saul.

—Ya debería estar aquí —refunfuñó Saul—. Qué falta de respeto. Si tuviera piernas…

Un elegante Rolls Royce negro se detuvo junto a la acera.

Isolde se enderezó. Por fin.

Pero cuando el conductor abrió la puerta, no era Grayson.

Era Beatrice.

La matriarca salió del coche, apoyándose pesadamente en un bastón. Llevaba un sombrero negro con un velo que no servía para ocultar la desaprobación de su mirada. Se dirigió directamente hacia Isolde: ni un abrazo, ni unas palabras de condolencia.

«¿Dónde está?», exigió Beatrice.

Isolde sintió una punzada de pánico. «Le ha surgido un imprevisto de última hora en la oficina. Va a venir conduciendo él mismo».

.

.

.