Capítulo 187:

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Beatrice se giró y se dirigió hacia la puerta. «Cómete la sopa, Grayson. Solo. Me parece lo más adecuado».

Salió de la habitación. Las pesadas puertas se cerraron con un suave y definitivo clic.

Grayson se sentó solo ante la enorme mesa. Se quedó mirando la bisque. El olor que le había parecido tan apetecible hacía unos minutos ahora le revolvía el estómago. Sacó el móvil y abrió los mensajes con Isolde. Su pulgar se cernió sobre la pantalla. Quería escribir: ¿Por qué no me dijiste que eras alérgica?

Pero un recuerdo afloró antes de que pudiera hacerlo.

Hace dos años. Isolde en urgencias. Los labios hinchados. La urticaria extendiéndose por su piel. Ella lo había llamado. Él estaba en una joyería, eligiendo una pulsera para el cumpleaños de Belle. Le había dicho a Isolde que estaba en una reunión y había enviado a un chófer a recogerla.

Ni siquiera le había preguntado qué había pasado.

Dejó el teléfono sobre el mantel blanco. Cayó con un ruido sordo. Por primera vez en años, una sensación fría y punzante se extendió por su pecho. No era amor. Era algo mucho más inquietante: la lenta y terrible toma de conciencia de su propia negligencia.

La lluvia azotaba las ventanas del apartamento de Isolde en Tribeca. Era una tarde gris y miserable —de esas que se te meten en los huesos—, un día hecho para la reflexión tranquila antes de la tormenta del funeral de mañana.

Isolde se plantó frente al espejo. El yeso de su brazo derecho, de un blanco inmaculado contra su piel, convertía el vestirse en una tarea torpe y frustrante. Utilizó su mano izquierda vendada para alisar con cuidado la tela de un sencillo jersey de cachemira gris oscuro, haciendo una mueca de dolor cuando el tejido se enganchó en la gasa. Cada pequeño movimiento le provocaba un nuevo punzón de dolor procedente de la quemadura que tenía debajo. Aún no llevaba el atuendo de luto; eso era para mañana. Hoy se trataba de cumplir con el deber.

Sonó el timbre.

𝖳r𝘢𝘥𝘶𝗰c𝗶о𝗻e𝗌 𝘥e ca𝗅𝗶𝘥𝗮𝗱 𝖾ո n𝘰𝘷𝖾𝗅𝖺𝘀4𝗳𝗮𝗇.𝗰оm

Se acercó al interfono. La voz del conserje se escuchó entrecortada. «El señor Lancaster está aquí para verla, señorita Carson».

Cogió su bolso y bajó en el ascensor. No quería que él subiera. No lo quería en su santuario.

Grayson esperaba bajo el toldo, sosteniendo un gran paraguas negro. El Bentley estaba parado en la acera. Cuando la vio, no sonrió. Parecía tenso.

—Ya estás lista —dijo. No era una pregunta.

—Llevo lista una hora —dijo Isolde—. Esta reunión con los abogados de la sucesión fue idea tuya.

—La abuela insistió —dijo Grayson, abriéndole la puerta del coche—. Quiere que todos los asuntos familiares estén resueltos antes del funeral. Un frente unido.

Isolde resopló en voz baja, pero se deslizó en el asiento de cuero. El coche estaba cálido, olía a su colonia y a cuero pulido. Solía ser un olor que la reconfortaba. Ahora solo olía a jaula.

Grayson se subió al coche y se incorporó al tráfico. Los limpiaparabrisas golpeaban rítmicamente contra el cristal.

«La floristería ha confirmado los lirios para mañana», dijo Grayson, con la vista fija en la carretera. «Los entregarán en la iglesia a las nueve».

«Bien», dijo Isolde. Miró por la ventana las calles de la ciudad borrosas y salpicadas por la lluvia.

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