Capítulo 185:

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Grayson sacó su teléfono. Le temblaba la mano. Marcó el número de Isolde.

Sonó. Y sonó. Y sonó.

Por fin, se conectó.

«¿Isolde?», intentó sonar autoritario.

«¿Qué quieres?», su voz era gélida.

«La abuela está aquí. Quiere que vengas a cenar esta noche. Vamos a celebrar tu éxito».

«Estoy ocupada», dijo Isolde.

«¿Ocupada haciendo qué?», espetó Grayson. «¿Enfadándote?»

«Estoy ocupada firmando la declaración jurada final para la demanda de divorcio», dijo Isolde, con un tono perfectamente impasible. «Y revisando una actualización de Arthur. La moción para anular el acuerdo de confidencialidad sobre Kaiden se ha tramitado por vía rápida. Tus abogados ya deberían haber recibido la notificación».

A Grayson se le heló la sangre. —Isolde, no hagas esto.

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—Ya está hecho —dijo ella—. ¿Y Grayson?

—¿Qué?

—No me llames más Isolde Lancaster. Soy la Sra. Carson.

Se cortó la comunicación.

Grayson se quedó mirando el teléfono. El silencio en la mesa era ensordecedor.

—¿Y bien? —preguntó Beatrice—. ¿Va a venir?

Grayson miró la silla vacía. Miró a Belle, que estaba ajena a todo, ajustando su teléfono para hacerse un selfi.

—No —susurró Grayson—. No va a volver.

Grayson Lancaster condujo su Bentley por el camino de grava de la finca de los Lancaster. Los neumáticos crujieron sobre las piedras, un sonido que normalmente anunciaba el regreso a casa, pero esa noche sonaba como un rechinar de dientes.

Apagó el motor. El silencio de los Hamptons por la noche se cernió pesadamente a su alrededor. Miró su teléfono. No había mensajes de Isolde. No había mensajes de Belle. Solo una notificación del calendario: Cena con Beatrice.

Se ajustó la corbata en el espejo retrovisor. Parecía agotado. Las ojeras eran moratones de color púrpura oscuro que contrastaban con su piel pálida. Respiró lentamente, tratando de ponerse la máscara del nieto obediente, y salió del coche.

Las pesadas puertas de roble se abrieron antes de que llegara a ellas. Higgins, el viejo mayordomo, estaba de pie en la entrada. Su rostro era un mapa de arrugas, ninguna de ellas formada por sonreír. Miró más allá de Grayson hacia el asiento del copiloto vacío del Bentley.

—Buenas noches, señor —dijo Higgins. La ausencia de «señora» flotaba en el aire como una respiración contenida.

—Buenas noches, Higgins. —Grayson pasó junto a él y entró en el vestíbulo. El aire olía a cera de abejas y a dinero antiguo.

Entró en el comedor. La mesa era lo suficientemente larga como para sentar a treinta personas. Esa noche, estaba puesta para dos. Beatrice Lancaster estaba sentada en el extremo más alejado: una figura menuda e imperiosa en una silla de terciopelo de respaldo alto. No levantó la vista cuando él se acercó. Estaba cortando un trozo de pan con precisión quirúrgica.

«Buenas noches, abuela», dijo Grayson, inclinándose para besarle la mejilla. Su piel parecía pergamino. Ella no dejó de cortar el pan.

«¿Dónde está tu esposa?»

Grayson le apartó la silla a su derecha. La madera rozó el suelo. «Isolde no se encuentra bien. Te envía sus disculpas».

Beatrice por fin lo miró. Sus ojos eran agudos, claros y totalmente desprovistos de calidez. «No se encuentra bien. ¿Esa es la versión oficial? ¿O es lo que te dices a ti mismo para poder dormir por las noches?».

«Está sensible», dijo Grayson, desplegando la servilleta. «Ya sabes cómo se pone. Necesita espacio».

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