Capítulo 135:

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Liam esperaba cerca de los torniquetes de seguridad, con el aspecto de un hombre que marcha hacia la horca. Sostenía con ambas manos una caja cuadrada de terciopelo —azul, no del negro de Lancaster. De Tiffany’s.

Cuando vio a Isolde, se enderezó. «Sra. Lan… Srta. Carson. El Sr. Lancaster quería que le entregara esto personalmente. Dijo que sabe que el broche se le estropeó. Quiere reemplazarlo».

Isolde se detuvo a metro y medio de distancia. Miró la caja con la misma expresión con la que se miraría a una rata muerta.

«¿Reemplazarlo?», repitió, con voz monótona. «¿Cree que puede reemplazar una reliquia familiar centenaria por algo que compró en la Quinta Avenida?».

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«Es un zafiro, señora. Sin tratar térmicamente. Pensó que…».

«No pensó nada», le interrumpió Isolde. «Lo calculó. Cree que una piedra brillante me hará olvidar que su amante lució el legado de mi abuela en Instagram». Hizo una pausa. «Devuélvelo. Dile que si envía cualquier otra cosa, presentaré una demanda por acoso más rápido de lo que cae el precio de sus acciones».

Liam se movió incómodo. «Sra. Carson, por favor. Él está esperando en el coche ahí fuera. Solo quiere cinco minutos».

Isolde miró más allá de él, a través de las puertas de cristal. El Maybach negro estaba parado con el motor en marcha en la acera, como un coche fúnebre.

Sintió un repentino y perverso impulso de acabar con esto: de mirarlo a los ojos y asegurarse de que entendiera que Sophia no era alguien a quien pudiera comprar con cajas de terciopelo azul.

«Cinco minutos», dijo Isolde. «Y luego llamaré a seguridad».

Atravesó las puertas giratorias. El aire húmedo de Nueva York le golpeó la cara.

La ventanilla trasera del Maybach se bajó. Grayson estaba sentado en las sombras. Tenía un aspecto horrible: ojeras, su traje, normalmente impecable, arrugado hasta quedar irreconocible.

«Sube», dijo. No era una petición. Era una costumbre.

Isolde se quedó en la acera, con los brazos cruzados. «Di lo que tengas que decir desde ahí».

Los transeúntes ya estaban reduciendo la marcha. Sacaban los teléfonos. La historia de Sophia era tendencia, y un enfrentamiento público entre la pareja separada era exactamente el tipo de escena que los tabloides ansiaban. Grayson se fijó en las cámaras. Apretó la mandíbula.

«Isolde, por favor. No montes un escándalo. Solo súbete al coche».

Isolde sopesó sus opciones. Una pelea a gritos en la acera solo alimentaría a los tabloides. Abrió la puerta y se deslizó sobre el asiento de cuero, dejándola abierta tras de sí.

«Dos minutos», dijo, mirando al frente. «El reloj no se detiene».

El interior del coche olía a él: sándalo, cuero caro y el tenue aroma subyacente del estrés. Era un olor que solía significar seguridad. Ahora solo olía a jaula.

Grayson le tendió la caja azul. Le temblaba ligeramente la mano.

«Lo sé», comenzó, con voz áspera. «Sé que Belle no debería haber tocado el broche. Sé que te ha molestado».

«¿Molestado?», preguntó Isolde volviéndose para mirarlo, con los ojos muy abiertos por la incredulidad. «¿Crees que estoy molesta? Grayson, estoy repugnada».

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