Capítulo 1160:

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Pero al segundo siguiente, entró otra llamada de un número desconocido. No era el número del agente, ni el de Maxwell, ni el del colegio. No aparecía ningún nombre en la pantalla, solo una secuencia de dígitos que parecía latir con un poder frío y latente. Eso le oprimió el corazón de forma inexplicable. La calma que había construido con tanto esmero amenazaba con desmoronarse. Había previsto que la vigilaran, pero ¿una confrontación directa? No estaba preparada.

Dejó a Effie en el suelo y le susurró: «Cariño, ve a jugar un rato al salón. Mamá tiene que atender una llamada». Le acarició el pelo a Effie, y su tacto contrastaba radicalmente con el miedo gélido que se le retorcía en el estómago.

Effie salió corriendo obediente. Isolde se acercó a la ventana y aprovechó esos pocos segundos para recomponerse, para reconstruir la fortaleza que rodeaba sus emociones. Pulsó el botón de respuesta, manteniendo en su voz una calma deliberada, casi antinaturalmente firme.

«¿Hola?»

No se oía nada al otro lado, solo una respiración pesada, tan familiar que le hizo encogerse el corazón. Era el sonido que solía oír en plena noche, en el cavernoso dormitorio que una vez compartieron, el sonido de un hombre agobiado por un mundo que él mismo dominaba, pero en el que se sentía completamente solo.

Al cabo de unos segundos, se oyó la voz de Grayson, tan fría y dura como de costumbre, pero sin su habitual arrogancia, y con un matiz de fatiga imperceptible. Era la voz de un general que inspeccionaba un campo de batalla, distante y cansado. No había ni rastro de humildad; su tono se asemejaba más a un frío comunicado.

«Te vas».

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No era una pregunta. Era una constatación de un hecho, una demostración de su omnisciencia. Isolde no lo negó, ni se defendió. Se limitó a escuchar en silencio, con su silencio a modo de escudo. Hablar sería entrar en la discusión, y entrar en la discusión sería perder.

«He visto el mensaje del agente inmobiliario y he visto tu billete de avión». No había autoirónia en la voz de Grayson, solo una frialdad distante. Enumeró sus acciones como un fiscal que lee un escrito de acusación, cada punto un testimonio de su control, de su alcance. Le estaba recordando que, incluso en su huida, seguía estando dentro de su órbita.

«Washington. Arquitecta jefe del Instituto. Isolde, siempre sabes cómo encontrar la mejor salida para ti».

Hizo una pausa, guardó silencio durante unos segundos, con el tono aún frío. El leve tintineo del hielo contra el cristal se transmitió a través de la línea, un sonido familiar que dibujaba una imagen vívida de él solo en su oscura oficina, con una copa de whisky en la mano. No mencionó en absoluto al Dr. Finch ni a los acontecimientos del 12 de noviembre, limitándose a añadir con voz apagada: «No creas que marcharte te permitirá escapar por completo de los Lancaster».

A Isolde se le encogió ligeramente el corazón, pero no se inmutó. Su tono era frío y distante, ni humilde ni arrogante, sin emociones añadidas, ni odio ni amor, como si se tratara de una conversación irrelevante. Era arquitecta y había diseñado esta nueva vida con precisión. No permitiría que el fantasma del pasado socavara sus cimientos.

«Que me vaya o no no tiene nada que ver con los Lancaster, y aún menos contigo».

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