Capítulo 112:

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«Dieciocho por ciento», susurró Mark, ajustándose las gafas. «Esperábamos un cinco. Dieciocho cambia todo el sector».

Miró a Isolde con algo parecido a la reverencia. «¿Lo has hecho… en tu cabeza?».

«He tenido ayuda», dijo Isolde, dándose un golpecito en la sien. «No me he dejado el cerebro en la acera».

El rostro de Claire se tiñó de un rojo moteado. Alargó la mano hacia el disco duro. «Yo… yo se lo llevaré a Arland».

«Déjalo», dijo una voz grave desde el otro lado de la sala.

Arland Roth estaba de pie a la entrada de la sala de trabajo, vestido con un traje azul marino, con una expresión indescifrable. Llevaba observando los últimos diez minutos.

Avanzó, y el grupo de ingenieros se apartó a su paso. Estudió la pantalla y luego miró el rostro pálido y húmedo de sudor de Isolde.

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«Claire», dijo Arland, con una voz engañosamente tranquila. «¿Tú asignaste esta tarea?».

—Me aseguraba de que el proyecto se mantuviera dentro del plazo, señor —tartamudeó Claire—. Presenté el plazo como un reto…

—No creías que pudiera hacerlo —dijo Arland—. Le diste a una ingeniera sénior que se estaba recuperando de una lesión grave una carga de trabajo de tres días con un plazo de dos horas. Eso no es gestión, Claire. Eso es tenderle una trampa a una compañera para que fracase.

« «¡Estaba poniendo a prueba su capacidad!», argumentó Claire, con un tono de voz desesperado. «Su expediente dice que lleva cinco años fuera del campo. ¡No podemos permitirnos mantener a nadie a cuestas!»

Arland señaló la pantalla. «La persona a la que intentas “mantener a cuestas” acaba de ahorrarnos seis meses de I+D. Ese código es el Algoritmo de Sophia. ¿Sabes quién es Sophia?»

Claire negó con la cabeza.

«La tienes delante», dijo Arland.

Un suspiro colectivo recorrió la sala. La leyenda. El fantasma. La valquiria.

Isolde se enderezó. No se sentía como una leyenda. Sentía que el dolor la iba a hacer vomitar.

«Pide perdón», dijo Arland.

Claire miró al suelo. «Lo siento».

«A ella», dijo Arland con brusquedad. «Mírala».

Claire levantó la vista. Sus ojos estaban llenos de humillación. «Lo siento, Isolde. Te subestimé».

«No me subestimaste», dijo Isolde en voz baja. «Te subestimaste a ti misma. Pensaste que la única forma de brillar era apagando la vela de otra persona».

Se puso de pie, tambaleándose ligeramente. «Voy a por un poco de agua».

«Mark», dijo Arland, «prepara la oficina de Isolde. La de la esquina, junto a la mía. Su cargo es arquitecta jefe de sistemas».

«Sí, señor», dijo Mark, visiblemente complacido.

Arland agarró a Isolde por el codo al pasar junto a él, con cuidado de no sacudirle la ortesis.

—¿Estás bien? —murmuró.

—Estoy bien —dijo Isolde.

—Estás temblando.

—Es la adrenalina —dijo ella—. Y quizá un poco de rencor.

Arland se rió entre dientes. —El rencor es un combustible poderoso. Pero no quemes tu motor.

«Tengo que asistir a una gala», dijo Isolde, con los ojos oscureciéndose. «Necesito todo el combustible que pueda conseguir».

Llovía cuando Isolde salió del edificio aquella tarde: una llovizna fría y miserable de Nueva York que calaba hasta los huesos.

Rechazó con un gesto la oferta de Arland de llevarla en coche. Necesitaba aire. Necesitaba espacio.

Se acercó a la acera y levantó la mano sana para parar un taxi.

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