Capítulo 1112:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

Como directora ejecutiva de Nexus Core y principal patrocinadora del evento, Isolde se encontraba en el centro del gran salón de baile.

Llevaba un vestido de noche negro de corte muy ceñido y con un escote en V profundo, hecho a medida. La tela se ceñía a su cuerpo como una armadura líquida. Parecía una auténtica reina. Los destellos de las cámaras de los fotógrafos del sector se reflejaban en su piel. La «esposa trofeo» había desaparecido; la titán del sector aeroespacial había llegado.

Harper permanecía fielmente a su lado, con un llamativo vestido carmesí. Sostenía una copa de champán, esquivando con destreza los agresivos intentos de establecer contactos por parte de los codiciosos inversores de Wall Street.

Cerca de la entrada del salón VIP, Maxwell Hayes se erguía como una pantera agazapada. Llevaba un traje táctico negro azabache, y sus agudos ojos escaneaban la abarrotada sala en busca de cualquier amenaza microscópica.

A medida que la tensión en la sala se hacía más densa, la mirada de Isolde recorrió la sala. Observó el aumento de rostros desconocidos entre el personal de seguridad: hombres que no mostraban la postura disciplinada de los guardias corporativos. Eran mercenarios. Se le hizo un nudo en el estómago. Esta cumbre era más que una reunión de negocios; era un campo de batalla.

Tocó sutilmente el lateral de su pendiente de perla, activando una línea segura con Maxwell. «¿Situación?», murmuró, moviendo apenas los labios mientras sonreía a un dignatario que pasaba.

𝖭𝘂𝖾v𝗼s са𝘱𝗂́𝘁𝘂𝗅𝗈𝘀 s𝗲𝗺𝘢ո𝖺𝘭𝘦𝗌 𝘦𝗇 ո𝗈𝗏𝘦lаѕ𝟦𝗳а𝘯.𝖼о𝗆

«Varias incógnitas», respondió la voz de Maxwell, un murmullo grave en su oído. «La gente de Damien. Están vigilando la segunda planta».

Exactamente a las ocho en punto, los guardias de seguridad privados empujaron para abrir las enormes puertas de cristal de la entrada principal.

El bullicio y el caótico murmullo del salón de baile experimentaron una extraña caída de volumen que duró tres segundos.

Grayson Lancaster entró en la sala.

Estaba completamente solo. Sin acompañante. Sin séquito. Solo Silas caminaba dos pasos detrás de él.

Grayson llevaba un traje negro a medida, de un tono tan oscuro que resultaba asfixiante. Su rostro estaba sorprendentemente pálido, casi translúcido, pero sus ojos eran de un negro azabache y rebosaban una energía violenta y tiránica. Sujetaba con la mano derecha un elegante bastón negro, un recordatorio físico de la infección que recientemente le había llevado al borde de la muerte.

La multitud se apartó instintivamente para dejarle paso. Los susurros se extendieron como la pólvora. Todos estaban aterrorizados ante aquel depredador alfa que acababa de enviar a su propia amante a una prisión federal.

La mirada de Grayson barrió la sala como un misil guiado. Al instante se fijó en Isolde, que estaba junto a la torre de champán.

Isolde sintió el calor físico de su mirada desde cincuenta pies de distancia.

Giró lentamente la cabeza. Sus miradas se cruzaron a través del abarrotado salón de baile.

No hubo chispa alguna. Solo un vacío absoluto y gélido. Isolde rompió con delicadeza el contacto visual. Levantó su copa de champán, sonrió cálidamente a un ejecutivo de Boeing y borró por completo a Grayson de su realidad.

Un músculo se le tensó violentamente en la mandíbula a Grayson. Los tendones de su cuello se le marcaban como cables de acero mientras agarraba el mango plateado de su bastón.

No se dirigió hacia ella. Se dio la vuelta bruscamente y caminó hacia las cabinas de inversores, muy exclusivas y con luz tenue, situadas al otro extremo de la sala, donde se hundió en un sofá de cuero oscuro.

Harper se inclinó hacia ella, rozándole la oreja con sus labios rojos.

—Mira a ese monstruo despiadado —susurró Harper con malicia—. Parece un cadáver andante que asiste a su propio funeral.

.

.

.