Capítulo 1101:

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«¡Aléjate de mí, joder! ¡No me toques!», gritó Grayson con un rugido ensordecedor y violento.

La fuerza bruta de su revés hizo volar a Belle. Esta se estrelló con fuerza contra el suelo. El fino tirante de seda de su vestido lencero se rompió con un fuerte chasquido, dejando al descubierto su pecho. Quedó reducida al estado más extremo de humillación.

Grayson ni siquiera la miró.

Se dio la vuelta, cogió una toallita desinfectante estéril de un recipiente negro que había sobre su escritorio y empezó a frotar la tela de la chaqueta de su traje, justo donde los dedos de Belle casi le habían rozado. Sus movimientos eran frenéticos, impulsados por una repulsión severa y obsesivo-compulsiva.

Volvió la cabeza y miró a Belle con ira, con los ojos llenos de un asco asesino.

«¿De verdad creías que quitarte la ropa te iba a valer veinte años de libertad en Wall Street?».

Grayson arrojó la toallita arrugada y sucia directamente a la papelera.

«Tus métodos no solo son patéticos, Belle. Son increíblemente mezquinos». La voz de Grayson era como un látigo que le azotaba la piel. «En este momento, para mí, tienes menos valor que un perro callejero enfermo y hambriento en un callejón».

Las palabras golpearon a Belle como un puñetazo en la cara.

Justo delante de Isolde, Grayson le había arrebatado a Belle la última pizca de dignidad que le quedaba como mujer, la había arrojado al suelo y la había reducido a polvo bajo sus caros zapatos de cuero.

Belle yacía tendida sobre la alfombra persa, con el vestido rasgado colgándole del hombro. Su piel estaba tan pálida como la de un cadáver. Temblaba tan violentamente que le castañeteaban los dientes.

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Las palabras de Grayson —«increíblemente barata»— y la forma frenética y disgustada en que se había frotado la ropa habían destrozado por completo la última y frágil ilusión que mantenía su mente en pie.

Poco a poco se incorporó apoyándose en las manos y las rodillas. Alzó la vista hacia la imponente figura de Grayson y, a continuación, sus ojos se dirigieron rápidamente hacia la puerta, donde Isolde observaba todo con una frialdad y un distanciamiento casi clínicos.

Un sonido repentino y aterrador brotó de la garganta de Belle.

«¡Jajaja… jajaja!».

Era una risa estridente y psicótica que arañaba las paredes de la oficina como uñas sobre una pizarra.

«¿Barata?», jadeó Belle, con el pecho agitado. Gruesas lágrimas negras de rímel corrido le resbalaban por las mejillas, haciéndola parecer un payaso desquiciado.

Levantó un dedo tembloroso y lo señaló directamente a la cara de Grayson.

«Me odias, ¿verdad?», exigió Belle, con una luz desesperada y maníaca ardiendo en sus ojos. «¡La única razón por la que estás siendo tan cruel conmigo es porque me odias! ¡Me odias porque arruiné tu matrimonio perfecto! ¡Me odias porque hice daño a Effie!».

Se aferraba al concepto del odio como una mujer que se ahoga se aferra a una cuchilla de afeitar. En su mente retorcida y destrozada, si Grayson la odiaba, eso significaba que ella aún le importaba. Significaba que había logrado dejar una cicatriz permanente en su alma.

Grayson la miró fijamente.

Sus ojos oscuros estaban completamente inmóviles. No había ira. Ya no había asco. Solo había un vacío aterrador y absoluto.

«¿Odiarte?», Grayson negó lentamente con la cabeza, con una voz plana, como si estuviera exponiendo un hecho objetivo.

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