Capítulo 1093:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

El ambiente se respiraba denso y opresivo. El número de guardias de seguridad se había duplicado. Hombres corpulentos con trajes oscuros se apostaban en cada punto estratégico, con el rostro adusto y la mirada escudriñando a cada empleado como si fueran amenazas potenciales.

Isolde se dirigió directamente al mostrador de recepción.

La recepcionista levantó la vista. En cuanto reconoció a Isolde, desvió la mirada nerviosamente hacia un lado. Rápidamente metió la mano bajo el mostrador y sacó una tarjeta de visitante totalmente negra, de máximo nivel de acceso.

—Buenos días, señora Carson —susurró la recepcionista, con la voz ligeramente temblorosa—. El señor Lancaster la está esperando en la última planta.

𝘕𝗼𝘃e𝗹𝖺𝗌 ad𝘪𝖼𝗍𝘪𝗏𝖺𝘀 е𝗻 𝘯𝘰vеl𝘢𝗌4𝖿𝖺ո.𝗰𝘰𝘮

Isolde cogió la tarjeta. Al girarse hacia los ascensores VIP, captó fragmentos de una conversación en voz baja y llena de pánico de un grupo de ejecutivos que pasaban a toda prisa a su lado.

«…La gente de Damien acaba de cerrar por completo todo el departamento de finanzas de la planta 40…»

«…están congelando las cuentas operativas…»

La información de Maxwell era totalmente cierta. El golpe corporativo no era solo un rumor; era una guerra sangrienta y en pleno desarrollo que se estaba librando en ese mismo momento entre esas paredes.

Los labios de Isolde esbozaron una fría mueca de desprecio. Pasó su tarjeta negra por el lector y entró en el ascensor privado.

Las puertas se abrieron deslizándose.

Silas, el jefe de seguridad de Grayson, estaba de pie dentro de la cabina del ascensor como una enorme gárgola de piedra. Estaba claro que lo habían enviado expresamente para escoltarla.

—Buenos días, señora Carson —dijo Silas, haciendo una reverencia rígida y cortés, aunque Isolde se fijó en las ojeras oscuras y de agotamiento que tenía bajo los ojos. El estrés del golpe de Estado le estaba pasando factura.

Isolde no dijo ni una sola palabra en respuesta. Se quedó mirando fijamente las puertas metálicas.

El ascensor se disparó hacia arriba en un silencio absoluto y agonizante. La presión física en sus oídos fue aumentando a medida que dejaban atrás ochenta plantas, dirigiéndose directamente hacia la cúspide del imperio.

Ding.

Las puertas se abrieron. Isolde salió al despacho del director general, un espacio enorme que ocupaba la mitad de la última planta.

Los ventanales, que iban del suelo al techo, ofrecían una vista panorámica y vertiginosa del bosque de acero de Manhattan. Pero en el interior, la temperatura era gélida. Era como entrar en una cámara frigorífica.

Grayson estaba de espaldas a la puerta, mirando fijamente por la ventana. Sostenía una pesada copa de cristal llena de whisky ámbar. Sus anchos hombros estaban rígidos, irradiando un aura oscura y letal.

—Jefe. Ha llegado la señora Carson —anunció Silas.

Inmediatamente dio un paso atrás para salir de la oficina, agarró las pesadas puertas dobles de roble y las cerró de un tirón.

Clic.

El pesado pestillo encajó en su sitio. El sonido resonó en la enorme sala, cortando al instante la conexión de Isolde con el mundo exterior. Estaba atrapada.

Grayson se dio la vuelta lentamente.

Sus ojos oscuros e insondables se clavaron en Isolde. El peso físico de su mirada resultaba asfixiante. Era pura y agresiva posesión.

Llevaba un impecable traje negro hecho a medida, con la corbata perfectamente anudada. Aunque su tez seguía un tono más pálida de lo habitual, no había ni rastro alguno del hombre delirante y febril que se había desplomado en el suelo de su cocina hacía más de una semana. Aun así, a través de la máscara de hierro que formaba su compostura, Isolde podía detectar el tenue velo de agotamiento en lo más profundo de sus ojos: un fantasma persistente de la infección que casi se lo había llevado.

.

.

.