Capítulo 1089:

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Belle apretó con fuerza los dientes contra el labio inferior, mordiéndolo hasta que notó el sabor fuerte y metálico de la sangre caliente inundándole la lengua. El repentino e intenso dolor físico obligó a su mente, sumida en un torbellino de pensamientos, a concentrarse.

Recordó la llamada que había hecho ayer en el patio de la cárcel. Le había dado al abogado de Grayson el cebo definitivo.

—¡Quiero a mi abogado! —gritó Belle de repente, levantando la cabeza de golpe, con los ojos inyectados en sangre, muy abiertos y en estado de pánico—. ¡El abogado jefe del Grupo Lancaster viene a sacarme bajo fianza! ¡No podéis hacerme esto!

Parecía una completa lunática.

Los dos agentes se limitaron a mirarla, del mismo modo que se mira a un animal atropellado al borde de la autopista.

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El agente más alto extendió la mano, dio dos golpecitos con el dedo índice en el expediente de la acusación y se dio la vuelta. Sin decir ni una sola palabra, ambos agentes salieron de la sala de interrogatorios.

La pesada puerta de acero se cerró de un portazo. El cerrojo hizo un ruido seco.

«¡Volved! ¡Grayson viene a por mí!», chilló Belle, forcejeando contra las esposas, mientras sus gritos histéricos rebotaban en las paredes vacías de hormigón, sin que nadie les prestara atención.

A millas de distancia, el sol de la mañana se colaba por los ventanales de un exclusivo café solo para socios en el Upper East Side de Manhattan.

Isolde estaba sentada en una tranquila mesa de un rincón. Llevaba una gabardina beige perfectamente entallada y su postura era impecable: una máscara de calma que ocultaba la hipervigilancia que bullía bajo la superficie. Sus ojos eran agudos y concentrados mientras contemplaba los árboles de un verde intenso de Central Park.

Sostenía una taza de café solo, cuyo líquido amargo le calentaba la garganta.

El sonido seco y rítmico de unos tacones de suela roja atravesó el suave jazz que sonaba en la cafetería.

Harper Vance se dirigió con paso firme hacia la mesa, con sus característicos labios rojos curvados en una sonrisa maliciosa y triunfante. Llevaba un grueso sobre marrón de manila.

¡Pum!

Harper dejó caer el sobre de golpe sobre la mesa de mármol pulido.

—¿Adivinas qué precioso regalo he conseguido esta mañana en el tribunal federal del Distrito Sur de Nueva York? —preguntó Harper, acercando la silla frente a Isolde y sentándose.

Isolde dejó la taza de café sobre la mesa, se inclinó y sacó de la sobre la gruesa pila de papeles.

Era una copia exacta de la acusación del FBI.

Los ojos de Isolde recorrieron el texto en negrita. Leyó los cargos. Leyó las pautas de imposición de penas.

—Veinte años en una prisión federal —dijo Harper, estirando la mano para coger una copa de champán caro de la bandeja de un camarero que pasaba por allí. Levantó la copa—. Un brindis. Por la idiota que va a pasar el resto de su miserable vida vistiendo un mono naranja.

Isolde no sonrió.

Su mirada pasó por alto los cargos y se fijó en los densos registros financieros de varias páginas adjuntos al final de la acusación. Frunció el ceño.

—Esta cadena de pruebas es demasiado perfecta —murmuró Isolde en voz baja, con un repentino y escalofriante atisbo de sospecha—. Es impecable. Parece una obra de arte esculpida con esmero.

Harper se detuvo, con la copa de champán suspendida a unos centímetros de sus labios. «¿A qué te refieres? El FBI construye casos sólidos. Cuentan con los recursos necesarios».

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