Capítulo 1082:

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Un escalofrío helado recorrió la columna vertebral de Isolde, erizándole los pelos de la nuca.

Eran las 2:45 de la madrugada. Un contacto guardado como «Proyecto Lázaro» estaba llamando al teléfono personal y cifrado de Grayson mientras él yacía inconsciente en el suelo, suplicando por su «esposa».

El teléfono seguía vibrando, una vibración implacable y burlona contra su palma.

Isolde bajó la mirada más allá del nombre para leer el número de teléfono que aparecía en la pantalla.

Era un número de once dígitos. Un formato estándar de teléfono fijo estadounidense.

Isolde se quedó mirando fijamente la secuencia de números. Sus pupilas se dilataron. Se le cortó la respiración de golpe.

Conocía ese número. El recuerdo la golpeó como un puñetazo en la cabeza.

Isolde se quedó mirando la pantalla iluminada. Los once dígitos se le grabaron a fuego en la retina.

212-555-0198.

𝘋𝗲s𝖼𝘂𝗯𝘳𝖾 𝘯𝘶𝖾𝗏𝖺s h𝗶𝗌𝘁𝗈𝘳𝘪𝗮𝘴 eո 𝘯𝗈𝘷𝖾l𝖺s4f𝘢𝗻.𝖼𝘰m

Su corazón latía con un ritmo frenético y nauseabundo contra sus costillas.

Era un prefijo de Manhattan. Pero, lo que era más importante, era el número exacto del teléfono fijo privado del ático de Lancaster, valorado en ochenta millones de dólares: el ático en el que habían vivido durante su matrimonio.

Tras el divorcio, Grayson había precintado legalmente la propiedad. Se suponía que estaba vacía.

¿Por qué llegaba una llamada desde el ático precintado a las 3:00 de la madrugada? ¿Y por qué el número estaba guardado en el teléfono de Grayson como «Proyecto Lázaro»?

Una teoría espeluznante, de esas que te ponen los pelos de punta, se formó en la mente de Isolde.

¿Había escondido allí a una mujer? ¿Tenía a su «verdadero amor» secreto —la mujer por la que acababa de llorar en sus delirios febriles— encerrada en su antigua cama matrimonial?

Una oleada de náuseas puras y físicas golpeó el estómago de Isolde. Sintió que iba a vomitar. Grayson no era solo un tirano corporativo sin corazón; era un monstruo psicópata profundamente perturbado que jugaba a juegos retorcidos con la vida de las personas.

El teléfono dejó de vibrar. La pantalla se quedó en negro, indicando una llamada perdida.

Isolde tragó la bilis que tenía en la garganta. Desbloqueó rápidamente la pantalla de nuevo, buscó el número de Silas en la lista de llamadas recientes y pulsó «marcar».

La línea ni siquiera sonó una sola vez.

—¿Jefa? —La voz de Silas sonaba aguda, alerta y, al instante, a la defensiva.

—Trae a tu equipo médico a mi piso ahora mismo. Tienes cinco minutos para sacarlo de mi casa —ordenó Isolde, con una voz tan fría y dura como un diamante—. Tiene las heridas infectadas. Está delirando y arde de fiebre.

«Entendido. Ya vamos para allá», respondió Silas, y colgó inmediatamente.

Isolde tiró el teléfono al sofá, negándose a mirar hacia la cocina, donde yacía Grayson.

Entró en el baño de invitados, abrió el grifo y se echó agua helada en la cara. Se frotó los labios con fuerza con una toalla, intentando borrar el calor fantasma y el sabor metálico de su sangre tras el choque forzado.

Cuatro minutos después, sonó el timbre del ascensor privado.

Las puertas se abrieron deslizándose. Silas entró en el ático, seguido por dos enormes guardaespaldas que llevaban una camilla táctica plegable y un pesado botiquín de traumatología.

Silas vio a Grayson inconsciente en el suelo de la cocina. El rostro estoico del jefe de seguridad palideció. Inmediatamente se arrodilló y comprobó el pulso de Grayson mientras los guardias desplegaban la camilla.

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