Capítulo 107:

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Firmó con su nombre. Las letras salieron irregulares, afiladas y enfadadas.

«Esto es todo», dijo Stone. «Una vez que presente esto, no hay vuelta atrás. Es la guerra».

«Fue la guerra desde el momento en que me pisoteó», dijo Isolde.

Salió de la oficina. Arland la esperaba junto al coche.

«Nelson nos está esperando», dijo Arland. «Pero pone una condición».

«¿Qué condición?».

«Quiere anunciar la asociación en un lugar concreto», dijo Arland. «Este fin de semana».

«¿Dónde?».

«En la fiesta del octogésimo cumpleaños de Alistair Lancaster».

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Isolde se quedó paralizada. Alistair. El padre de Grayson. El patriarca. El único hombre al que Grayson había temido de verdad. La fiesta se celebraría en la finca de los Hamptons, y todos los poderosos de Nueva York estarían allí.

«Quiere que entre en la boca del lobo», dijo Isolde.

« Quiere que entres ahí, con tu yeso, y anuncies que tú —Sophia— has firmado con Orbital. Quiere que humilles a Grayson delante de su padre».

Isolde bajó la mirada hacia su brazo vendado. Sintió el dolor fantasma palpitando bajo el yeso.

Pensó en Belle con su vestido puesto. Pensó en Grayson pasando por encima de su cuerpo sangrante sin detener el paso.

Una sonrisa fría se dibujó en sus labios.

«De acuerdo», dijo Isolde. «Iré. Y me pondré de blanco».

«¿De blanco?».

«Sí», dijo Isolde. «El color de la rendición. Quiero que piense que voy a suplicarle perdón… justo antes de reducir su reino a cenizas».

Isolde se despertó con un dolor punzante y rítmico que se extendía desde su muñeca izquierda hasta el hombro. No era solo un dolor: era una sensación aguda y punzante, como si unos dientes siguieran royendo el hueso.

Jadeó y abrió los ojos de golpe en la tenue luz del apartamento de Tribeca. Intentó incorporarse, pero su brazo izquierdo era un peso muerto, envuelto en una elegante férula compuesta de color negro. El intento le provocó una sacudida de agonía en el sistema nervioso tan intensa que le aparecieron manchas negras en el campo de visión.

«¿Mamá?»

El susurro provenía de la puerta.

Isolde giró la cabeza. Effie estaba allí, con su pijama demasiado grande, aferrada a su conejo de peluche. Sus ojos eran dos grandes y oscuros pozos de preocupación. Parecía demasiado pequeña. Demasiado mayor para su edad.

«Estoy bien, cariño», dijo Isolde con voz ronca. Dejó caer las piernas por el borde de la cama, apoyándose con la mano derecha. «Solo tengo sed».

Effie no esperó. Se acercó en puntillas a la mesita de noche, levantó la pesada jarra de cristal con ambas manos y sirvió agua en un vaso con una concentración solemne y cuidadosa. A Isolde se le partió el corazón. Una niña de cinco años no debería saber cómo cuidar de su madre.

Isolde tomó el vaso. El agua estaba fresca, y le quitaba el sabor metálico de los analgésicos y el miedo.

El interfono sonó.

Isolde se quedó inmóvil. Eran las siete de la mañana.

Caminó hacia el salón, con Effie siguiéndola como una sombra. La cámara del vestíbulo mostraba a su madre, Ellyn Briggs, de pie en la entrada con aspecto frenético: su cabello, normalmente impecable, alborotado por el viento, y su bolso de Hermès apretado contra el pecho como un escudo.

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