Capítulo 1039:

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La guerra psicológica fue absoluta y total, pero fue una guerra que Grayson había ganado reescribiendo las reglas. No solo había revelado un secreto; había desvelado una saga de lealtad y sacrificio. Las élites ya estaban haciendo sus cálculos; sus suspiros entrecortados y sus ojos muy abiertos iban reconstruyendo la cronología de la muerte de Evander y el nacimiento de Kaiden, no como un escándalo, sino como un legado desgarrador.

Isolde observó cómo la comprensión se dibujaba en sus rostros, sintiendo cómo un orgullo silencioso y profundo florecía en su pecho. Grayson había extirpado quirúrgicamente el parásito sin ensuciarse las manos, utilizando su propio honor como bisturí. La arquitectura inmaculada del orgullo de la familia Lancaster no se estaba resquebrajando; se estaba reconstruyendo sobre cimientos de noble verdad.

Las palabras golpearon el suelo de mármol con el peso de un veredicto definitivo.

Cheryl lanzó un grito espeluznante. La realidad de su derrota total, ahora planteada de una forma contra la que no podía luchar, acabó por destrozar su frágil mente. Se abalanzó hacia delante como un lobo acorralado, arañando desesperadamente con las manos el aire vacío que la separaba de Grayson.

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«¡Estás mintiendo!», chilló Cheryl, con la saliva salpicando de sus labios. «¡Tú lo has montado todo! ¡Has tergiversado la historia, bastardo! ¡Kaiden es el salvador de esta familia! ¡Nos lo debes!«

Dos enormes guardias de seguridad del hotel intervinieron al instante. Agarraron a Cheryl por los bíceps y la arrastraron hacia atrás.

Kaiden vio cómo se llevaban a rastras a su abuela. Su rostro se contorsionó de pánico. Se dejó caer sobre el lujoso suelo de mármol, pataleando y gritando a pleno pulmón.

«¡Quiero a mi mamá! ¡Quiero mi ático! ¡Apartaos de mí, paletos asquerosos!», gritó Kaiden, utilizando las mismas palabras venenosas que Belle le había enseñado.

Las mujeres de la alta sociedad de la primera fila se echaron hacia atrás. Apartaron sus costosos vestidos de seda del niño que se debatía, mirándolo con absoluto asco.

Cheryl se debatía salvajemente entre las manos de los guardias. La costura de su vestido a medida, con lentejuelas doradas, se rasgó con un fuerte chasquido, dejando al descubierto su hombro pálido. Tenía un aspecto patético.

«¡Grayson!», gritó Cheryl, girando el cuello para mirar al hombre que permanecía imperturbable. «¡No puedes hacernos esto! ¡Hiciste una promesa sobre la tumba de Evander! ¡Nos lo debes! ¡Animal desagradecido! ¡Los Lancaster son todos unos chupasangres!».

La temperatura en el salón de baile se desplomó hasta alcanzar el punto de congelación. Cheryl acababa de cruzar la línea definitiva. Había insultado a todo el linaje de los Lancaster en su propia casa, después de que ellos le hubieran proporcionado una vida de lujo.

Un golpe sordo y rítmico resonó desde la gran escalera.

Golpe. Golpe. Golpe.

Las puertas dobles de caoba que daban al salón VIP del segundo piso se abrieron de par en par.

Alistair Lancaster se encontraba en lo alto de las escaleras, flanqueado por cuatro hombres vestidos con trajes negros. Su rostro parecía esculpido en granito. Sus ojos no revelaban ni una pizca de emoción humana.

«¿Ingrata?», resonó la voz ronca y atronadora de Alistair por el enorme espacio, acallando al instante el ruido restante.

Bajó lentamente las escaleras. La multitud se apartó de inmediato, abriéndole un amplio paso. La gente contuvo la respiración, aterrorizada incluso de mirar al viejo tirano.

Alistair se detuvo a diez pasos de Cheryl. Miró con desdén a la mujer que acababa de intentar arrastrar el nombre de su familia por el barro.

«Me encantaría saber», dijo Alistair, con la voz chorreando hielo letal, «cómo se siente una mujer que se ha aprovechado del honor de mi familia, que se ha beneficiado durante cinco años de una promesa hecha a un hombre muerto…»

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