Capítulo 1024:

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Grayson había utilizado una palabra, en su enfrentamiento, en su intento de justificar sus acciones. Ella rebuscó en su memoria y la encontró.

«Purificación».

No venganza. No justicia. Purga.

Giró la llave. El motor rugió al arrancar.

Él había hablado de Damien. De amenazas que ella no podía imaginar. De una protección que ella no había solicitado. Y había utilizado la palabra «purga» para describir su destrucción de Belle.

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No era el lenguaje de las emociones. Era el lenguaje de los sistemas. De las operaciones. De eliminar contaminantes de un proceso.

Isolde salió de la plaza de aparcamiento. Condujo hacia la salida, con la mente trabajando más rápido que el coche, atando cabos que antes no había visto.

Grayson no luchaba por ella. No luchaba por sí mismo, no exactamente. Luchaba por otra cosa. Algo más grande. Algo que requería la eliminación de elementos específicos —Belle, quizá otros— en una secuencia concreta, según una lógica específica.

Llegó a la calle. Había dejado de llover. Manhattan brillaba a su alrededor, indiferente y eterna.

Se detuvo junto al bordillo. Sacó el móvil. Marcó un número de memoria, cifrado, imposible de rastrear.

Maxwell contestó al segundo tono. «Isolde. Me he enterado de lo del club. ¿Estás…?»

«Necesito que hagas algo». Su voz era tranquila, decidida, la voz de una mujer que había terminado una batalla y ya estaba planeando la siguiente. «Necesito todo lo que puedas encontrar sobre Grayson Lancaster. No sus empresas. No sus antecedentes públicos. Necesito las cosas que ha ocultado. Las cosas que ha enterrado. Las razones…» Hizo una pausa. «Las razones de las que él cree que me está protegiendo».

Silencio al otro lado de la línea. Luego: «Eso es indagar a fondo. Llevará tiempo. Recursos. Y si es tan bueno ocultando cosas como sugieres…»

«No me las está ocultando a mí». Isolde se reincorporó al tráfico, con la mirada fija en la carretera que tenía delante. «Se las está ocultando a sí mismo. Para no reconocerlas. Para evitar las consecuencias de lo que ha hecho». Hizo una pausa. «Averigua la verdad, Maxwell. Cueste lo que cueste. Haga lo que haga falta».

Colgó el teléfono. Condujo por las calles de la ciudad que había sido su campo de batalla, su prisión, su escenario, y, por primera vez desde que entró en aquella habitación, sonrió.

Grayson había pensado que él era el director. El arquitecto. La mano que movía los hilos.

Nunca había imaginado que ella pudiera convertirse en el público que entendía la obra.

El piso franco de Red Hook era una fortaleza de ladrillo visto y aire frío. Isolde estaba sentada en la isla de acero inoxidable, cuya superficie le resultaba fría contra los antebrazos. En sus manos, una taza de café negro hacía tiempo que se había vuelto tibia, olvidada mientras fijaba la mirada en un punto de la pared que no contenía respuestas.

Tres golpes secos rompieron el silencio. Fuertes. Rítmicos. Maxwell.

La puerta de acero se abrió de par en par y él entró, llevando un maletín negro de uso militar. Lo dejó sobre la isla con un golpe sordo, cuyo sonido resonó en la habitación despojada. «He recibido tu mensaje».

Abrió los cierres. El maletín se abrió, con sus bisagras extendiéndose hacia fuera para revelar un terminal de alta densidad. Las proyecciones holográficas cobraron vida, proyectando una luz azul pálida sobre el rostro de Isolde.

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