Capítulo 1019:

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Él asintió, satisfecho, y siguió a su equipo hacia fuera, pasando por encima de la puerta destrozada. No se oyó el clic de un pestillo al cerrarse, solo la suave y resonante definitividad de sus pasos alejándose por el pasillo. El marco de la puerta quedó vacío, con el latón destrozado colgando inútilmente de sus bisagras dobladas. La insonorización de la suite se había visto totalmente comprometida, pero, a pesar de ello, un silencio escalofriante se apoderó del espacio.

Isolde se encontraba en el centro de la habitación. Miró el espacio vacío donde había estado Belle. Miró hacia la barra, donde Grayson se servía otra copa. Miró hacia la ventana, donde Manhattan seguía brillando, indiferente a los dramas que se representaban en sus rascacielos.

—Bueno —dijo Grayson, levantando su copa—. Ha sido satisfactorio.

Un silencio denso y expectante se apoderó de la habitación. Se cernía sobre las ventanas, espeso y pesado, lleno de los fantasmas de los gritos y del peso de las representaciones ya concluidas.

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Isolde no se movió. Permaneció de pie en el centro de la habitación, con la mirada fija en el lugar de donde se habían llevado a Belle, mientras su mente analizaba la geometría de lo que había presenciado.

Grayson se dirigió al sofá. Se acomodó en el cuero con la tranquilidad de un hombre que regresa a casa tras un largo viaje. El cristal que sostenía en la mano reflejaba la luz de la ventana, refractándola en arcoíris que bailaban por las paredes.

«¿Una copa?», preguntó señalando hacia la barra. «Parece que te vendría bien una».

Isolde se giró. Sus movimientos eran lentos, deliberados, cada paso medido mientras se dirigía hacia donde él estaba sentado. Se detuvo ante él, con su sombra proyectándose sobre su rostro, y bajó la mirada con una expresión que él nunca había visto antes: ni ira, ni odio, sino algo más frío. Algo que podría haber sido reconocimiento.

«Eso fue tu espectáculo». Su voz era monótona, desprovista de inflexión. «Eso fue lo que me sacaste de la cabecera de mi hija para que presenciara».

Grayson dio un sorbo a su whisky. El hielo chocó contra la copa de cristal. «¿Te parece insuficiente? Se ha hecho justicia con una delincuente. Se ha cumplido la ley. Yo diría que ha sido una velada exitosa».

«Justicia». Isolde repitió la palabra como si estuviera saboreando algo en mal estado. «Me has utilizado como un accesorio. La has manipulado para que confesara, para que se rindiera, para que cayera en la ruina absoluta, y me has utilizado a mí para hacerlo. Mi presencia. Mi historia. Mi dolor». Se inclinó hacia él. «Convertiste mi vida en un arma, Lancaster. ¿Y tienes la osadía de llamar a eso justicia?»

Grayson dejó el vaso sobre la mesa. La miró a los ojos; los suyos eran oscuros, sin fondo, y no revelaban nada.

«Necesitaba que estuviera destrozada. Necesitaba que estuviera completamente a mi merced. Sus secretos, sus recursos, su futuro, todo lo que pudiera haber utilizado para escapar, para negociar, para sobrevivir». Extendió las manos, un gesto de franqueza que era en sí mismo una mentira. «Tú eras el medio más eficaz para alcanzar ese fin. Nada más».

«Nada más». La risa de Isolde fue breve, aguda, sin humor. «¿Y la amenaza contra Effie? ¿Los expedientes médicos que, supuestamente, Damien estaba buscando? ¿Eso también era “nada más”? ¿Otra mentira para asegurarse de que obedeciera?»

Grayson apretó la mandíbula. Un músculo le tembló bajo el ojo, la única grieta en su compostura.

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