Capítulo 1017:

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Se lanzó desde el taburete. Sus piernas, entumecidas por estar de rodillas, apenas la sostenían, pero la rabia le dio fuerzas, y se abalanzó sobre Grayson con las uñas extendidas, los dientes al descubierto, despojada de toda apariencia civilizada para revelar lo puro y primitivo que había debajo.

Los guardias de seguridad se movieron. La atraparon en el aire, con manos profesionales y despiadadas, y la estrellaron contra la moqueta con tanta fuerza que le sacaron el aliento de los pulmones.

Grayson no se había movido. La observaba forcejear contra el agarre de los guardias con la misma expresión que había mantenido en todo momento: un interés moderado, una leve decepción, la mirada de un hombre cuyo experimento había dado resultados previsibles.

«¿Lo ves?», le dijo a Isolde, no a Belle. «Por eso te necesitaba aquí. El catalizador. El ingrediente final. Sin ti, ella se habría guardado algo. Alguna reserva, algún secreto, alguna esperanza de poder utilizarla en el futuro». Señaló con un gesto la figura que se retorcía en el suelo. «Ahora está… completa. Vacía. Lista para ser eliminada».

Isolde lo miró. Miró a los guardias que sujetaban a Belle, a la cámara sobre su trípode, a las confesiones firmadas esparcidas por la alfombra como hojas caídas.

«No soy tu herramienta, Lancaster». Su voz sonó monótona, definitiva. «No soy tu compañera, ni tu cómplice, ni tu público. Esta representación ha terminado. Me voy».

Se giró hacia la puerta.

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«Todavía no». La voz de Grayson la detuvo. «Lo mejor está por llegar. Te lo prometo».

Extendió la mano hacia el pomo. Sus dedos se cerraron sobre el frío latón.

A sus espaldas, la puerta fue derribada violentamente. El mecanismo de la cerradura se hizo añicos bajo la fuerza de un ariete táctico; el pesado latón se deformó cuando la puerta se abrió de par en par y golpeó la alfombra con un sonido similar al de un cuerpo al caer, y por la abertura irrumpieron hombres vestidos de negro.

No eran de seguridad. No eran la gente de Grayson. Llevaban chalecos tácticos, cascos de Kevlar y las pesadas botas de los profesionales que se habían entrenado para este momento concreto. Tenían las armas en alto, con las miras barriendo la habitación en arcos perfectos, y en el pecho, en letras blancas que destacaban sobre el negro, leyó: FBI. Y debajo, en letra más pequeña: DoD-CIS.

—¡Agentes federales! —La voz procedía del centro de la formación, de un hombre trajeado que había entrado detrás de la línea táctica—. ¡Que nadie se mueva!

A Isolde se le cortó la respiración. Su mente barajó rápidamente las implicaciones, las probabilidades, la geometría de la supervivencia. El FBI. Aquí. Ahora. Con apoyo de la contrainteligencia militar.

El hombre del traje dio un paso al frente. Tendría unos cincuenta años, tal vez, con el rostro curtido de alguien que había pasado décadas en salas como esta, viendo cómo la gente se derrumbaba. Su placa colgaba a la vista de su cinturón, y sus ojos —agudos, azules, absolutamente fríos— barrieron la sala y se posaron en Belle.

«Belle Escobar». No alzó la voz. No le hacía falta. «Soy el agente especial Donovan, de la Oficina del FBI en Nueva York, División de Contrainteligencia. Queda detenida».

Sacó un documento de su chaqueta. El papel era grueso, oficial, de esos que cambian vidas.

«En virtud de la Ley de Espionaje, Título 18 del Código de los Estados Unidos, artículos 793 y 794, se le acusa de conspiración para cometer espionaje, posesión no autorizada de información de defensa nacional e intento de transmisión de material clasificado a personas extranjeras». Hizo una pausa. «Tiene derecho a guardar silencio. Todo lo que diga podrá ser y será utilizado en su contra ante un tribunal».

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