Capítulo 14:

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El problema con la evidencia es que no le importan tus sentimientos.

Esto lo sabía. Intelectualmente, siempre lo había sabido. Pero ver a Julian revisar esas fotos —ver cómo le cambiaba la cara al confrontar la verdad innegable sobre la mujer que había defendido por más de una década— lo entendí a nivel visceral.

A la evidencia no le importa que hayas construido toda tu identidad alrededor de tener razón. No le importa que admitir que te equivocaste signifique admitir que destruiste tu matrimonio por nada. No le importa tu ego, ni tu orgullo, ni el hecho de que aceptar la verdad va a doler más que cualquier dolor físico que hayas experimentado.

Simplemente existe. Inmutable. Innegable.

Julian estaba sentado en el piso de nuestro departamento, fotos desperdigadas a su alrededor como una especie de lectura grotesca de tarot. No predecían el futuro, sino que revelaban el pasado que se había negado a ver.

Había llegado una hora antes con comida para llevar —pad thai, mi favorito— y esa mirada desesperada que ponen los hombres cuando intentan arreglar algo que rompieron irreversiblemente. Lo dejé pasar porque Clara había salido a recoger la ropa de la lavandería, y estaba demasiado cansada para pelear.

Error.

“No pueden ser todas reales,” dijo por tercera vez. Su voz había adquirido esa cualidad: delgada, débil, como si estuviera intentando convencerse más a sí mismo que a mí. “Algunas tienen que estar editadas. Photoshopeadas.”

“No lo están.”

“Pero Selena nunca haría…” Levantó una foto. La dejó. Levantó otra. Le temblaban las manos. “Ha sido vegetariana desde la prepa. Llora cuando ve animales atropellados. Ella…”

“Es una sociópata,” dije sin rodeos. “Son muy buenas creando personajes. Siendo exactamente lo que la gente necesita que sean.”

Miró la foto en su mano. Esta mostraba a Selena sosteniendo a un perro pequeño por el pescuezo, la otra mano levantada con algo que parecía un palo o un bat. Los ojos del perro estaban abiertos de terror. La cara de Selena partida en esa sonrisa que no le llegaba a los ojos.

Julian la puso cuidadosamente sobre el piso, como si pudiera morderlo.

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“Los metadatos de estas fotos son verificables,” continué. “Marcas de tiempo, coordenadas GPS, información del dispositivo. Hice que un analista forense revisara cada una. Son auténticas.”

“Me dijo que rescataba animales.” Se le quebró la voz. “Me enseñó fotos de los que había salvado. Ella…”

“Te enseñó lo que quería que vieras.” Me senté frente a él. Necesitaba que me mirara. “Julian, me mandó un gato muerto. En una caja rosa. Para mi cumpleaños. Eso no es la acción de alguien que se preocupa por los animales.”

“¿Pero por qué haría…?”

“¿Por qué hace cualquier cosa? Por atención. Por control. Porque puede.” Levanté una de las fotos. Esta mostraba su cuenta internacional, el pie de foto visible: A veces los ángeles necesitan ser liberados. 🕊️💀 #SacrificioCompasivo #ÁngelAnimal

“Le decía sacrificio compasivo,” dije. “Como si les estuviera haciendo un favor.”

La cara de Julian había pasado de pálida a verde. Parecía que iba a vomitar.

“Marcos sí vomitó,” agregué. “Cuando vio estas fotos en el cementerio. Ahí mismito en el pasto junto a la tumba de Samuel.”

“Adriana…”

“¿Sabías que tiene más de doscientos videos en sus cuentas internacionales? Doscientos casos documentados de ella maltratando animales. Envenenándolos. Lastimándolos. Y luego publicándolos como si estuviera orgullosa.”

“Para.”

“Los publicaba, Julian. Con hashtags. Quería que la gente los viera. Que supieran lo que había hecho.”

“¡Dije que pares!” Se puso de pie de golpe, esparciendo fotos. Algunas se deslizaron bajo el sillón. Otras revolotearon hasta caer cerca de la cocina. “No quiero oír más.”

“¿Por qué? ¿Porque es incómodo? ¿Porque significa admitir que te equivocaste con ella?”

“Yo estaba…” Se pasó las manos por el pelo. Se lo dejó parado en todas direcciones. “Estaba intentando protegerla. Me salvó la vida una vez. Cuando teníamos diecisiete, hubo una corriente, y ella…”

“Ya sé la historia, Julian. Me la has contado. Como cincuenta veces a lo largo de nuestro matrimonio.”

“Entonces entiendes…”

“Lo que entiendo es que has estado aferrado a una deuda que debería haberse saldado hace años.” Me puse de pie también. Nos enfrentamos uno al otro sobre la evidencia esparcida de su pésimo juicio. “Te sacó del agua una vez. Felicidades. A eso se le llama ser un ser humano decente. No le da derecho a torturar animales y destruir nuestro matrimonio.”

“Ella no destruyó nuestro matrimonio…”

“¡Me mandó un gato muerto sabiendo que estaba embarazada!” Mi voz subió. “Sabía que el impacto podía provocar un parto prematuro. Lo hizo de todas formas. Y nuestro hijo murió.”

“No sabes que eso fue lo que causó…”

“¡El reporte médico dice que un trauma psicológico indujo el parto prematuro!” Ya estaba gritando. “Ahí está, en blanco y negro. La Dra. Clara Méndez, médico tratante, anotó que la paciente presentó una respuesta de estrés agudo tras un estímulo traumático. En lenguaje de gente normal: ‘tu amante la asustó tanto que entró en labor prematura.’”

“Ella no es mi amante…”

“¿Entonces qué es?” Me acerqué un paso. Lo obligué a mirarme. “¿Cómo le llamas a una mujer que tu esposo prioriza por encima de su esposa moribunda? ¿Cómo le llamas a alguien que sí logra tu atención cuando yo no podía? ¿Cómo le llamas a la persona en cuya casa te bañas, la persona cuyo perro importaba más que tu propio hijo?”

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