Capítulo 372:

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El caos lo trastornó todo. Los asuntos de Lochlan y Ableson quedaron relegados a un segundo plano mientras todos se apresuraban a defenderse de los atacantes.

En la torre, Rylie observó cómo las motocicletas se acercaban a toda velocidad a la puerta de la villa. Apuntó a los motociclistas y volvió a apretar el gatillo.

Aunque Ableson había llegado a un acuerdo secreto con estos enemigos, apenas llegaron a la puerta antes de que uno de ellos cayera muerto por un disparo. El líder maldijo en voz alta. «¡Maldita sea, es una trampa! ¡Retirada!».

Cuando Deandre y sus hombres llegaron a la entrada, lo único que vieron fueron las siluetas de los motociclistas retirándose. «¿Qué está pasando?», preguntó alguien.

Deandre levantó la vista hacia la torre. «Comprobad allí arriba».

Subieron corriendo y solo encontraron el cuerpo sin vida de un francotirador, aún caliente. Los casquillos de bala yacían esparcidos por el suelo de hormigón, brillando débilmente a la luz del sol que se desvanecía.

Deandre se agachó y tocó uno de los casquillos. Aún estaba caliente.

«El francotirador acaba de irse», murmuró, frunciendo el ceño. «Registrad toda la finca. ¡No dejéis ni una sola piedra sin remover!».

Mientras tanto, Rylie ya había llegado al bosque que rodeaba la mansión, deslizándose por el camino que había memorizado antes. Allí la esperaba una joven, la misma que la había ayudado en el casino Crolens tras el incidente del Tigre Negro.

Le entregó una bolsa a Rylie. «El jet privado está listo, vuelo Kretol».

Rylie la cogió con un gesto de asentimiento. —Vigila a Deandre. Manténlo a salvo. En cuanto a los cinco millones de la cuenta, úsalos para comprar suministros para los barrios marginales de Marinth.

—Entendido.

Poco después, Rylie, disfrazada de turista con una gorra de béisbol, se dirigió a la ciudad en una bicicleta alquilada. Subió al autobús más corriente que se dirigía al aeropuerto, silencioso e imposible de rastrear.

De vuelta en la villa, una voz crepitó a través del walkie-talkie. «¡Sr. Owen! ¡El Sr. Quinn… está despierto! ¡Por favor, dese prisa!».

■ 𝐹𝓊𝑒𝓃𝓉𝑒 𝑜𝓇𝒾𝑔𝒾𝓃𝒶𝓁꞉ 𝓃𝑜𝓋𝑒𝓁𝒶𝓈𝟦𝒻𝒶𝓃⸳𝒸𝑜𝓂 ■

En la sala médica, Lochlan se sentó erguido contra el cabecero. Su rostro parecía más viejo que nunca bajo la luz intensa. Cuando vio el cuerpo de su hijo Ableson, sus ojos nublados se abrieron de par en par.

Su voz sonó áspera y furiosa. «¿Quién ha hecho esto? Me despierto de la cirugía… ¿y mi pobre hijo está muerto delante de mí?».

El asesor médico dio un paso adelante, rígido por el miedo. «Sr. Quinn, aún no lo sabemos. Un francotirador disparó a su hijo desde fuera de la ventana».

«¿Un francotirador? ¿Cómo demonios podría haber un francotirador? ¡Todo este radio de tres millas está bajo mi control!». Lochlan golpeó la cama, haciendo vibrar el soporte de la vía intravenosa. «¿Dónde está Deandre? ¡Tráiganlo aquí!».

Lochlan siempre había favorecido a Deandre, su heredero adoptivo. Pero habían acordado que, sin importar cuán bajo cayera Ableson, le perdonarían la vida. Ableson era su pariente. Ahora, el corazón de Lochlan se agitaba con dudas. ¿Podría ser que Deandre hubiera cambiado de opinión?

El golpe emocional fue duro. Aún débil por la cirugía, se desplomó hacia atrás, con la respiración entrecortada. Su voz era débil y quebrada. —Llama… llama a «Mano Sanadora»…

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