Capítulo 991:

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Cuando por fin recuperó la voz, le salió entrecortada. «Gabriela… si el accidente de Allan fuera realmente una conspiración, ¿me culparías a mí?».

Si eso resultara ser cierto, ¿le daría eso otra razón más para alejarse de él por completo?

—No —dijo ella sin dudar—. Tú no sabías nada de eso. Y ni siquiera Allan te culparía. Pero ella no perdonaría a quienquiera que hubiera actuado en su nombre. Eso era un asunto completamente diferente.

«Lo entiendo».

Wesley se levantó de la silla. Sus pasos eran pesados mientras abandonaba la villa.

Condujo directamente a la antigua residencia de la familia Moss.

Roger lo recibió con una sonrisa poco habitual. —Has llegado justo a tiempo; tengo varios asuntos relacionados con la junta que quería discutir contigo…

«Abuelo». La voz de Wesley lo detuvo. «Tengo algo que preguntarte primero».

La seriedad en la expresión de Wesley inquietó a Roger. Aun así, asintió. «Adelante».

—Me dijiste que no investigara a Randall. —Wesley bajó la cabeza, con voz tranquila y tensa, como si las palabras le salieran a la fuerza, una a una—. Lo hice de todos modos.

Los dedos de Roger temblaron casi imperceptiblemente. Se recompuso. —¿Ah, sí? ¿Y qué has descubierto?

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«Lo confesó todo».

Wesley levantó la cabeza. Tenía los ojos inyectados en sangre y en ellos se había instalado algo que se parecía mucho al odio. «Abuelo… ¿por qué lo hiciste?».

Roger frunció el ceño. Despidió al mayordomo con unas palabras en voz baja y ordenó que se vigilara la puerta. Nadie debía acercarse.

«Ya que lo sabes —dijo Roger—, no tengo motivos para ocultarlo».

Los dedos de Wesley se cerraron en silencio a los lados de su cuerpo.

Así que así sería. La verdad dicha sin rodeos, como si no costara nada. Quizá porque las personas implicadas habían muerto hacía años y ya no importaba. O quizá porque la gente corriente —gente como Allan— nunca había importado lo suficiente como para merecer precaución, viva o muerta.

Roger sostuvo la mirada fría y oscura de Wesley, y lentamente comenzó a hablar.

Nadie podría decir cuánto tiempo pasó dentro de aquella habitación.

Cuando Wesley finalmente salió de la finca de la familia Moss, su rostro estaba pálido. El cielo se había abierto mientras él estaba dentro. Una lluvia torrencial azotaba la ciudad, difuminando las calles y llenando las alcantarillas.

Condujo de vuelta a través de la tormenta hasta su finca y se sentó bajo el porche en silencio, observando cómo la lluvia golpeaba las flores de loto del jardín, inclinándolas y dejándolas levantarse. Su expresión era indescifrable.

Esa noche, Wesley no durmió.

La lluvia caía cada vez con más fuerza, como si el cielo no tuviera intención de dar tregua.

Gabriela no podía dormir. El peso de lo que habían descubierto la oprimía: se trataba de un asunto que afectaba a una vida, una vida ya perdida. Se preguntaba si Wesley habría logrado averiguar algo. Y si la verdad era exactamente lo que sospechaban, ¿qué haría él con ella?

Se quedó de pie junto a la ventana, observando cómo la lluvia resbalaba por el cristal, con una pesadez que se le asentaba en el pecho.

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