El Dolor de un Amor Perdido: Mentiras y despedidas - Capítulo 63
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Capítulo 63:
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«No hasta que me des la respuesta correcta».
Los días se alargan, cada uno más largo y tortuoso que el anterior. He perdido completamente la noción del tiempo; sin reloj ni ningún punto de referencia, la única forma de medir las horas es observando las finas rendijas de las ventanas tapiadas, por las que se filtra la luz del sol y se desvanece, trazando un lento ciclo de luz y oscuridad.
He visto salir y desaparecer el sol cinco veces, por lo que deduzco que llevo cinco días atrapado en este infierno.
Las comidas son escasas e insustanciales. Cuando llega la comida, solo es un trozo de pan seco que se desmorona al menor contacto, acompañado de un vaso de agua, apenas suficiente para mantener mi cuerpo en funcionamiento, pero lejos de satisfacer mi hambre o mi sed.
Cada bocado me raspa la garganta y el agua parece desaparecer en cuanto la trago.
Ir al baño, un derecho básico, se ha convertido en un lujo poco frecuente, limitado a una vez cada dos días. Incluso esos breves momentos son humillantes, otro recordatorio de cómo me están despojando lentamente de mi dignidad.
Mi cuerpo está en constante agonía. Mis brazos, atados con cuerdas ásperas, restringen cada movimiento y me causan un dolor implacable.
La piel alrededor de mis muñecas está en carne viva, las cuerdas se clavan profundamente en mi carne como garras invisibles, recordándome constantemente mi impotencia.
Ninguna posición me ofrece alivio. El agotamiento se apodera de todos mis músculos, pero el sueño nunca llega.
El miedo se impone al cansancio, e incluso cuando mis ojos logran cerrarse durante unos minutos, el terror me mantiene en un estado febril de alerta, en el que las pesadillas y la realidad se difuminan hasta ser indistinguibles.
Mi mente busca desesperadamente una vía de escape, pero no soy una hechicera capaz de conjurar hechizos para liberarme.
No soy una licántropa con una fuerza sobrehumana para romper estas cuerdas.
Solo soy un ser humano.
Y en estos momentos, maldigo mi fragilidad. Me maldigo por ser tan corriente, tan impotente.
Pero el pensamiento que más me pesa es el anhelo de mis hijos.
Elowen y Thorne: sus rostros jóvenes e inocentes me persiguen cada segundo.
La distancia entre nosotros no es solo física; el miedo a que les pase algo mientras estoy aquí me consume.
¿Estarán bien? ¿Se habrán dado cuenta de que no estoy? ¿Estarán preguntando por mí?
El temor de que crezcan sin mí es insoportable.
Y entonces se cuela la insidiosa duda: quizá debería rendirme. Asumir la culpa de un crimen que no he cometido.
¿Sería mejor?
Si eso garantizara la seguridad de mis hijos, ¿merecería la pena el sacrificio?
Pero, por otra parte, la idea de pasar el resto de mi vida encerrado, lejos de Elowen y Thorne, es un destino tan terrible como la muerte misma.
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