Capítulo 217:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

Blair

Llevábamos aquí menos de veinticuatro horas cuando apareció. ¿El problema? El cabrón tenía forma humana, y yo aún no había visto qué aspecto tenía como hombre. Jenson tampoco ayudaba: sólo había visto al Granuja en su estado bestial.

Es raro que un granuja cambie de forma a voluntad. Se supone que convertirse en Pícaro te quita el control, que hace casi imposible volver a vivir como los demás licántropos. Casi imposible, pero no del todo. Jenson dijo que alguien en Black Shadow consiguió volver a la normalidad. ¿Pero éste? Era algo totalmente distinto.

Superó sus límites. No luchó contra lo que era, y eso le dio una ventaja: la libertad.

Lo que he aprendido sobre los pícaros es que su lucha consiste en resistirse a sus instintos. Luchar contra sus deseos es lo que les atrapa, lo que les impide volver a una apariencia de normalidad. Una batalla constante entre el corazón y la mente. Pero éste lo había descubierto. Una sonrisa de satisfacción se dibuja en mi rostro.

«¿Le has echado el ojo?» pregunta Jenson, dándose cuenta de mi sonrisa.

«No».

Sabía que estaba aquí, podía olerlo, pero localizarlo era otra cosa. Demasiada gente. Demasiado movimiento.

Y él también sabría que yo estaba aquí. No era estúpido. Si yo podía captar su olor, él ya había captado el mío. Los pícaros tenían los sentidos agudizados; cada uno de ellos funcionaba a un nivel completamente nuevo, por eso podían ser tan difíciles de matar. A menos que los pillaras durmiendo, pero ¿dónde está la gracia en eso?

«Sigue observando», murmuro.

Un hombre me llama la atención. Los tatuajes le serpentean por el cuello, igual que al tipo que había visto antes a Jenson hablando conmigo. Claro, mucha gente tiene tatuajes, ¿pero idénticos en los mismos sitios? Eso es raro. ¿Un rasgo familiar, quizá?

Si es él, no se parece mucho a su hermano. Es más delgado, con el pelo castaño y los ojos a juego, tan diferentes de la oscura intensidad de Damien. Quizá sólo compartan un progenitor, como yo y mi querida hermanastra.

Mira a su alrededor, buscando. Probablemente me busca a mí. Pero no soy estúpida; ya he dejado mi olor por toda esta ciudad glorificada. Es más fuerte aquí, cerca de mi lugar actual, y él también se ha dado cuenta.

Desvía su atención hacia otra parte, fijándose en una mujer más joven que yo, que está en la puerta de una biblioteca. Parece una presa fácil: ingenua, vulnerable.

Se acerca a ella y señala la pila de libros que sostiene. El ruido de la calle ahoga su conversación, pero no necesito oírlo. La forma en que se ríe y se sonroja lo dice todo.

Sé por qué la ha elegido. Se siente halagada, no está acostumbrada a este tipo de atención. Probablemente piensa que es su día de suerte.

Incluso podría parecer dulce, si no supiera lo que está planeando.

Las risitas de la chica aumentan cuando él le roza el brazo y le pasa el pelo por detrás de la oreja. Niña tonta. ¿Es que el Alfa Ryan no les ha enseñado nada?

«¿Vamos a hacer esto ahora? ¿A plena luz del día?» murmura Jenson en mi oído.

«Tenemos que hacerlo, antes de que se cobre otra víctima. Preferiría que esto acabara para siempre».

«Es irónico que tú y Neah tengáis el mismo problema», bromea.

Le ignoro y sigo al Pícaro y a la chica mientras desaparecen por la esquina.

«Maldita sea», gruño, escudriñando la calle en busca de alguna señal de ellas.

Entonces lo veo: un pie crispado asomando por un callejón.

Cuando Jenson y yo llegamos al lugar, ya es demasiado tarde. El Pícaro ha desaparecido. El corazón de la chica ha desaparecido.

Sus grandes ojos están vacíos, sus mejillas, antes sonrosadas, ahora están pálidas. La sangre corre por el callejón, sobre una pequeña valla al final.

«Quédate aquí. Llama al Alfa. Dile que estoy de caza».

«¿Sola?»

«Siempre solo».

No necesito refuerzos. Tengo mis cuchillos y mi pistola; es todo lo que necesitaré.

Salto la valla y sigo el rastro de sangre hasta un pequeño campo que da paso a árboles dispersos y, finalmente, a un denso bosque. El rastro se hace más fino a medida que el Canalla se cura, las gotas se hacen más tenues hasta que, finalmente, no hay nada.

.

.

.